Ocium Magnum

Historiografia

2012-01-27T16:59:00.000-08:00

Tua piscina está cheia de fatos

Tuas idéias não correspondem aos Ratos

(Mas) A História não pára.

Eu vejo um futuro que não redime o passado

Eu vejo um museu de grandes inutilidades

(Mas) A História não pára.

Rebelde em couro

2011-12-23T17:01:00.000-08:00

Há alguns meses, algum entrevistador falou a Rob Halford sobre a iniciativa brasileira do dia do orgulho hétero, ao que o cantor lamentou a infeliz ideia. Como é sabido, Halford declarou-se gay em 1998, uma atitude pessoalmente libertária depois de anos de alcoolismo e depressão por ocultar sua sexualidade. Um movimento interessante, e que talvez seja espontâneo para muitos, é olhar às arrecuas para notar a homossexualidade manifestada na arte. E uma primeira coisa é muito facilmente identificável: o visual baseado em couro consagrado pelo Judas. Em um documentário, Halford fala que teve acesso às vestimentas e acessórios em lojas obscuras de Londres localizadas em ruas estreitas, algo assim. E o couro acabou se tornando um dos elementos mais fortes do Heavy Metal oitentista.

Ao lado dessa conhecida curiosidade, gosto de pensar, apesar de não saber se isso é certo, que a letra de Leather Rebel também exprime a subjetividade do Halford, ignorada em meio à multiplicidade de apreensões que seus fãs tem da música. Não que eu veja intenções de sentidos ocultos na letra, ou coisas desse tipo. Mas é que, como exemplar daquele álbum poderoso e perfeito que é o Painkiller, ela também expressa a força exigida no mundo hostil. E certamente Halford precisou gritar a sua condição.

Belo Monte não é fácil

2011-11-28T15:39:00.001-08:00

Fiz esse texto em resposta a um vídeo de estudantes da UNICAMP, que tentam fazer parecer idiota todo mundo que tem dúvidas ou são contrários à obra (e eu sou muito radicalmente contrário a ela). Acredito que a questão não deve se resumir à exibição de fatos que tragam a verdade. Essa dimensão é mais que essencial e eu me esforcei aqui por ela. Mas devemos pensar também na nossa própria forma de pensar e de encaminhar as questões. O vídeo dos "unicampineiros" é mistificador em ambos os sentidos. Quanto a este texto, não o considero acabado, acho que há outros elementos a serem verificados e devo voltar a ele depois para resolver algumas coisas nebulosas na minha cabeça. Ele não é nada demais: é uma junção de coisas que já estavam por aí na internet, mas agora canalizadas para o material postado por aqueles estudantes de economia e engenharia civil. De qualquer forma, mesmo nesse estado primitivo e nessa trivialidade, acredito que a leitura dele seja proveitosa. (Vi agora que faltou a bibliografia. Volto amanhã ou depois para pô-la)

A primeira acusação que o vídeo faz é que a obra não custaria 30 bilhões, como os desinformados e os globais estariam informando, mas 19 bilhões. A fonte dos caras é a EletroNorte, que “desde os anos 70 estuda a questão”. Não se passaram 20 segundos do vídeo e já temos patente a ingenuidade desses universitários. É que uma grande parte da disputa em torno de Belo Monte se dá justamente em função da contestação de dados e perspectivas apresentados por essa empresa pseudo-estatal e que são comprados pelo alto Executivo brasileiro. Longe de um fato evidente, os dados em torno da usina tem uma história de arbitrariedade e mentira. Alguém mais neutro no debate, sem opinião formada sobre a obra, diria “acusações de mentira”. Mas em relação à arbitrariedades, não se pode negar já que houve vários técnicos do governo demitidos, relatórios contrários à obra ignorados, licenças aberrantes, etc.

Voltando ao custo da obra, o fato é que há uma ação judicial para que ela seja valorada, justamente para que tenhamos mais clareza, tendo em vista que obras de grande porte desde sempre aumentam de preço durante o processo, podendo chegar a mais que o dobro (o que é especialmente sensível quando se fala em bilhões). Para termos uma idéia, em 2006 o projeto foi anunciado com um custo de R$ 4,5 bilhões e em 2001, a R$10 bilhões. Hoje, há uma estimativa oficial de R$ 26 bilhões, e outras chegam a 30 bilhões. A volubilidade é grande mas esses números mais altos são bem mais plausíveis do que os R$ 19 bilhões já que só o empréstimo pedido ao BNDES para a obra foi de R$ 25 bilhões ( E “nesse custo não estão previstos o valor do desmatamento que pode atingir 5,3 mil km2 de floresta (segundo o próprio consórcio), o valor de 100 km de leito do Xingu que praticamente ficará seco, a indenização a povos indígenas e ribeirinhos localizados nesse trecho, todos os bairros de Altamira que estão abaixo da cota 100 e, portanto, serão inundados... só para mostrar alguns exemplos.” (Procurador Felício Pontes)) O que eu quero destacar aqui não é tão simplesmente que o dado advogado pelo vídeo é errado (muito embora o seja). Mas é justamente esse método de apresentar um “número verdade” que ilumina a ignorância, desconsiderando o problemático processo, tanto político quanto técnico, de elaboração desses números.

Essa forma despolitizada de pensar a questão tem um outro sintoma no vídeo desses universitários (e do seu professor bigode de engenharia eletrônica). É a idéia de que é positivo que o governo desembolse esse dinheiro e não as empresas privadas ou os gringos (e aqui eles nem disfarçam o ufanismo e o nacionalismo típicos dessa Era Lula). A premissa é de que a usina é um bem encampado por brasileiros e gozado por esses. Entender que o Estado não atua com interesses próprios coincidentes com o do conjunto da população pode ser muita sociologia para certas mentes. Aqui talvez eles precisassem de uma aula de capitalismo, e em especial de capitalismo brasileiro, onde o governo disponibiliza somas de recursos colossais com uma facilidade tremenda para ganhos particulares em curto prazo atropelando o que seria o bem comum. Ou será que somos todos acionistas das empreiteiras e das empresas que venderão a energia? Mas para ficar apenas no nível daquilo que é enunciado em defesa de Belo Monte, devemos observar a utilização dessa energia. Qual o seu uso deve ser a primeira questão e aqui vemos também uma propaganda enganosa.

A ideia de utilização da energia pelos lares da população não se sustenta, já que os custos de transmissão para a região sudeste e para uma rede de distribuição nacional são muito altos, também com muitos impactos ambientais. Essa impossibilidade, que é clara, foi admitida há um tempo atrás, e os planos passaram a destinar a maior parte da energia para usinas de alumina e alumínio no próprio Pará. Nesse caso, para fazer valer o plano de abastecimento das casas brasileiras, deveriam ser construídas outras termoelétricas (não hidroelétricas) (Jurití e Barbacena), multiplicando os problemas que já enfrentamos com Belo Monte (Painel, p.108-117). Logo, vê-se que no centro do debate deve estar as indústrias eletrointensivas. Apenas seis setores industriais consomem 30% da energia elétrica no país, e apenas dois deles estão vinculados ao mercado doméstico: o de cimento e o de indústria química. Os outros são aço, alumínio primário, ferroligas e celulose. Além da enorme quantidade de energia elétrica, essas empresas tem um custo ambiental altíssimo. Os países centrais tem banido esse processo de seus territórios, mas a tendência brasileira, no auge de sua “soberania” lulista, é contrária (lembremos aqui também da TKCSA que se instalou no Rio de Janeiro mas que não se sustentaria diante de exigências ambientais européias). Uma projeção oficial do governo é que, em 10 anos, a produção de alumínio dobre e que a produção de aço e celulose triplique. Isso faz parte de uma tendência econômica brasileira de primarização de sua economia, submissa a demandas que forçam uma economia exportadora. Esses bens primários tem pouca agregação de valor e geram pouco emprego. (Entrevista Célio Bermann) A questão é: o que a nossa população ganha com isso, principalmente tomando relação com os lucros das grandes empresas com os investimentos públicos? O que justifica um país tão miserável, com hospitais, saneamento, educação, etc. tão precários, destinar um volume de dinheiro tão grande para favorecimento da produção de bens que ele próprio não consome? Essas questões estão resumidas na citação abaixo: “Diferentemente de produzir metais para o consumo dos próprios brasileiros, produzir para exportação é essencialmente sem limites em termos das quantidades que o mundo possa querer comprar. Portanto, não há limites sobre o número de hidrelétricas necessárias para essa exportação, a não ser que o País tome uma decisão soberana sobre quanto quer exportar desses produtos, se é que quer exportar uma quantidade qualquer. Até hoje, o assunto não foi discutido pela sociedade brasileira. Essencialmente, o resto do mundo está exportando os impactos ambientais e sociais do seu consumo para o Brasil, país que não só aceita, mas até subsidia e facilita a destruição que isto implica. A atual história da indústria de alumínio deve deixar revoltado qualquer brasileiro que tenha um mínimo de senso patriótico (e.g., Bermann, 2003; Ciccantell, 2005; Monteiro & Monteiro, 2007; Pinto, 1997). O suprimento de energia para essa indústria de exportação, que é a principal razão da construção de Belo Monte, causa os mais variados impactos ambientais e sociais através da construção de hidrelétricas, além de requerer pesados subsídios de várias formas, especialmente a construção das barragens com o dinheiro dos contribuintes brasileiros, deixando as conhecidas faltas de recursos financeiros para saúde, educação e outros serviços governamentais.

O aumento da capacidade geradora com a construção de hidrelétricas é sempre apresentado como uma “necessidade”, fornecedora de energia para lâmpadas, televisores, geladeiras e outros usos nos lares do povo do País (e.g., Brasil, MME, 2009). Mal se menciona que grande parte da energia vai para alumínio e outros produtos eletro-intensivos para exportação, e que a energia já exportada anualmente em forma de lingotes de alumínio excede em muito a produção de qualquer uma das obras atualmente em discussão (grifo meu). O cenário de referência, ou ―linha de base, para a hipótese de não ter a hidrelétrica é sempre apresentado como sendo a geração da mesma energia com petróleo, nuclear, ou outra fonte indesejável. Mas no caso de Belo Monte, a alternativa real seria simplesmente não gerar a energia e ficar com menos exportação de alumínio (e de empregos) para o resto do mundo. Enquanto isso, poderiam ser realizadas aquelas discussões ainda inexistentes ou escassas sobre o desenvolvimento econômico da Amazônia, o uso da energia do País, e a maneira com que são tomadas as decisões. “

Belo Monte, que já é problemática, precisa se expandir. Como diz Berman, que trabalhou no governo Lula, “a forma como esta usina está colocada, é uma aberração técnica tão grande que é totalmente ilógico construí-la. (…) Então, a pergunta é: por que construir uma usina desse porte, se, na média anual, ela vai operar com 4.300 megawatts? Necessariamente vão vir as outras quatro. Eu estou afirmando isso, infelizmente. Tecnicamente, eu tenho absoluta certeza. Porque as usinas rio acima vão segurar a água e aí Belo Monte não vai depender da quantidade de chuva. É o único jeito dessa potência instalada de 11.200 megawatts existir de fato.” (Entrevista) Me parece então que o problema é muito mais complexo do que o arremate que os economistas e engenheiros da Unicamp querem dar ao dizerem, reducionisticamente e com a arrogância dos supostamente bem informados, “Nenhuma usina produz 100% de sua capacidade”

Essa discussão demonstra que a realidade é mais difícil do que o pensamento que diz que simplesmente precisamos de mais energia e devemos nos sacrificar por isso. Independentemente do fato de que a grande boca são as indústrias eletrointensivas, predatórias por si só, devemos também pensar que em um mundo governado pelo capital a demanda por energia vai sempre se recolocar, de forma potencialmente infinita, já que não existe capitalismo sem crescimento. E a não ser que se acredite em meia dúzia de cientistas não catastrofistas (e nem os governos pelo mundo acreditam neles), o mundo não suporta mais tanto progresso.
Voltando ao vídeo, ele segue na opinião de que Belo Monte não vai fazer tanto estrago assim. Afinal, o que estariam fazendo seus contrários é uma “tempestade em copo d'água”. A área afetada seria de apenas 1.100km2. Os universitários campineiros, então, nos indicam a dar uma checada no Google Earth e observar a “verdade” sobre a área a ser alagada: ela já teria sido desmatada muito antes (Pensei então que alguém, talvez um deles, devesse ir avisar aos povos da florestas que as coisas pelas quais eles estão lutando, e que definem muito suas vidas, já foi devastada. Os povos da floresta, que em defesa de sua forma de vida e seu habitat, muito frequentemente pagam com suas próprias vidas, estão vivendo e morrendo por não muito e ainda não sabem). A conclusão é que o impacto sobre a floresta é muito pequeno, principalmente em comparação com desmatamentos usuais na Amazônia e aqui eles vão supondo que a obra de Belo Monte é de natureza distinta da predação mais clássica sobre a floresta.

Novamente, chamo a atenção para as profundas divergências em relação aos números. Existe acusações tanto de subdimensionamento dos impactos (humanos, econômicos, ambientais, etc.), quanto de pura negligência, feito por estudiosos de diversas universidades brasileiras. Eles são independentes, ou associados a entidades ambientais, ou ligados ou ex-ligados ao governo. Então, uma simples reprodução do que diz os relatórios produzidos pelos interessados diretos na bilionária obra não nos ajuda a conhecer melhor a coisa. Não se precisa nem do confronto com outras estimativas: o próprio histórico dos estudos favoráveis a Belo Monte o põe em cheque. Além das demissões de técnicos do governo que já citei (sacrificados também para viabilização de alianças com a “família Sarney”) é importante citar também que em 2009, o Ministério Público propôs Ação Civil Pública para “declarar a nulidade do ato administrativo do aceite do EIA/RIMA [Estudo de Impacto Ambiental] proferido pelo Ibama: por apresentar vício no que tange a não exigir que todas as condicionantes apresentadas no termo de checagem do EIA/RIMA com o Termo de Referência, sejam apresentadas antes da decisão do aceite, violando a Instrução Normativa 184/2008 Ibama, bem como os princípios constitucionais da publicidade e da participação democrática previsto no art. 1°,3°, 37e 225 da CRFB, (...); por omitir dolosamente parte do Estudo do Componente indígena do EIA/RIMA (denominado Estudo Etnoecológico), consistente no Estudo dos índios citadinos constantes no Termo de Referência da Funai, integrado ao do Ibama; pela ausência do estudo da sinergia do impacto dos empreendimentos hidrelétricos na bacia hidrográfica quanto a população indígena e bem como a análise integrada do componente indígena ao EIA/RIMA (...); e, por fim, pelo vício formal do ato administrativo consistente na ausência de motivação do ato de aceite do EIA/RIMA pelo Ibama (...)”.

Note-se que não foi Belo Monte que foi contestada, foi o Estudo de Impacto Ambiental “oficial”, entregue ao IBAMA pela Eletrobrás e por três empreiteiras. O TCU também o rejeitou: “Foi observado pela equipe de auditoria o aumento gradativo no número de condicionantes estipuladas nas licenças ambientais de obras sob responsabilidade do Ibama nos últimos anos. As principais causas apontadas pelos técnicos pesquisados para o aumento foram, essencialmente, a má qualidade dos estudos ambientais, o deficiente preparo técnico dos analistas do órgão licenciador, a concessão de licenças por pressão política, a legislação ambiental mais restritiva, a insegurança do analista em relação à responsabilização, a excessiva precaução pela falta de acompanhamento da efetividade das medidas e, por fim, a ausência de padronização. A equipe inferiu, a partir dos dados coletados, que os EIAs de má qualidade geram insegurança nos analistas, que, por precaução, acabam por exigir um maior número de condicionantes para suprir as deficiências apresentadas nos estudos e evitar problemas que possam ser gerados por causa de estudos mal embasados.”

É importante dizer também que o conceito utilizado pelo discurso de empresas e do governo é o de área afogada, e não afetada. Ainda assim, conforme já citei, o próprio consórcio admite que o desmatamento que pode atingir 5,3 mil km2 de floresta, quase cinco vezes mais do que disseram essas pessoas de aparelhos nos dentes. Outras inadequações metodológicas impedem também uma indenização adequada dos envolvidos. O que os cientistas contra Belo Monte tem apontado é simplesmente que não se conhece o potencial destrutivo da obra, muito embora possa ser concluído o seu caráter catastrófico. Os custos reparadores das consequências também seria enormes: só com o tratamento de água, estima-se cerca de R$ 40 milhões por ano. Todas as coisas somadas tornam a usina economicamente inviável, ainda que se considere o seu melhor cenário econômico: custos socioambientais podem chegar a ordem de R$800 milhões de reais ao ano e no atual estado jurídico os empreendedores não irão se responsabilizar por eles (Painel, 136). De acordo com os universitários, Belo Monte renderia R$ 40 bilhões por ano. Mas eu não achei nenhuma outra referência a essa informação ou a qualquer coisa que faça parecer a obra ser tão rentável (e sempre lembrando que esse lucro não é estatal e portanto da sociedade brasileira, como o vídeo faz parecer). Há denúncias de superdimensionamento da capacidade energética da usina, mas nada nesse grau. Na verdade, o mais verificável é a defesa de Belo Monte se contorcendo para tentar convencer de que a obra não é de alto risco e insustentável humanamente. Nesse sentido, essa citação é importante: “Um estudo do Fundo de Estratégia de Conservação mostra a inviabilidade de Belo Monte sozinha, com apenas 2,8% de chance de compensar o investimento se forem consideradas as estimativas dos vários riscos, e um máximo de apenas 35,5% de chance de ser financeiramente viável se for usada no cálculo uma série de presunções otimistas (Sousa Júnior et al., 2006, pp. 72-74). O estudo conclui que o projeto anda em direção a uma ―crise planejada‖, onde, uma vez construído a Belo Monte, a necessidade de também construir a Babaquara/Altamira vai ser subitamente descoberta, e essa obra muito mais danosa vai, então, se concretizar. O mesmo cenário tem sido previsto por este autor há décadas (Fearnside, 1989, 1999, 2001, 2006a).” (Painel) (Imprevisto em obras de hidrelétricas que demandam uma soma de recursos superior ao que foi primeiramente acordado, é uma situação clássica, pelo menos no Brasil)

Sobre a parte em que o vídeo fala dos benefícios que as comunidades devem receber, a inocência do discurso chega também a níveis altos. Ele é simplesmente uma obra de ficção pela expectativa de que as populações possam ser beneficiadas. O processo de construção de Belo Monte, já em curso, já tem atropelado essas populações e os trabalhadores da usina (que nesse momento estão em greve), sendo mais um episódio de uma história longa de desrespeito e violência na nossa era republicana. Como também já apontei, não existe um registro oficial que nem mesmo reconheça vários dos impactos que essas populações sofrem e sofrerão, o que põe a possibilidade de indenização mais remota. Também, é uma grosseira falta de senso antropológico pensar que essas dezenas de milhares de pessoas (indígenas ou não) possam simplesmente se deslocar para outro lugar e ali recomeçarem suas vidas (e, pelo amor de Deus, isso não tem a ver com usar celular ou não). Por fim, é triste que alguém pense que a usina pode resolver questões sociais da população, quando a própria usina é seu principal problema e a assistência a essas pessoas demandaria bem menos esforços.

Depois, eles passam a defender que energia elétrica é energia limpa, através do maravilhoso e quase inacreditável argumento de que a água sai da usina tão limpa quanto entrou, como se isso finalizasse a questão. Não enfrentam outros gritantes problemas que a citação a seguir traz. Ela é grande mas a pus aqui por ser também indicativa da qualidade de algumas informações difundidas por aí: “Hidrelétricas emitem metano, um gás de efeito estufa com 25 vezes mais impacto sobre o aquecimento global por tonelada de gás do que o gás carbônico, de acordo com as atuais conversões do Painel Intergovernamental de Mudanças do Clima (IPCC). O EIA-RIMA de Belo Monte afirma que “uma das conclusões principais dos estudos realizados até o momento indica que, em geral, as UHEs [Usinas Hidrelétricas] apresentam menores taxas de emissão de GEE [Gases de Efeito Estufa] do que as Usinas Termelétricas (UTEs) com a mesma potência” (Brasil, ELETROBRÁS, 2009, Vol. 5, p. 47). Infelizmente, pelo menos para a época dos inventários nacionais sob a Convenção de Clima (1990), todas as “grandes” hidrelétricas na Amazônia brasileira (Tucuruí, Samuel, Curuá-Una e Balbina) tinham emissões bem maiores do que a geração da mesma energia com termelétricas (Fearnside, 1995, 2002, 2005a,b). O EIA-RIMA afirma que “o trabalho realizado no rio Xingu, na área do futuro reservatório do AHE [Aproveitamento Hidrelétrica] Belo Monte, aponta para a estimativa de emissão de metano de48 kg/km2/dia, da mesma ordem de grandeza que os reservatórios de Xingó e Miranda” (Brasil, ELETROBRÁS, 2009, Vol. 5, p. 47). Xingó e Miranda são duas hidrelétricas não amazônicas que os autores calculam ter um impacto bem menor do que uma termoelétrica do tipo mais eficiente (Brasil, ELETROBRÁS, 2009, Vol. 5, p. 48).

Os autores calculam essas baixas emissões de metano das hidrelétricas por ignorar duas das principais rotas para emissão desse gás: a água que passa pelas turbinas e pelos vertedouros. Essa água é tirada de uma profundidade suficiente para ser isolada da camada superficial do reservatório, e tem uma alta concentração de metano dissolvido. Quando a pressão é subidamente reduzida ao sair das turbinas ou dos vertedouros, muito desse metano é liberado para a atmosfera, como tem sido medido em hidrelétricas como Balbina, no Amazonas (Kemenes et al., 2007) e Petit Saut, na Guyana Francesa (Abril et al., 2005; Richard et al., 2004). O EIARIMA considera apenas o metano emitido na superfície do próprio lago, e nem menciona as emissões das turbinas e vertedouros.

A revisão da literatura incluída nos EIA-RIMA sobre emissões de gases por hidrelétricas está restrita aos estudos dos grupos ELETROBRAS e FURNAS, como se o resto do mundo não existisse (ver Brasil, ELETROBRÁS, 2009, Vols. 5 & 8). A revisão é tão seletiva que não há a menor chance de ser explicado por omissões aleatórias. Apenas são mencionados trabalhos que não desmentem a crença dos autores do EIA-RIMA, de que as emissões de hidrelétricas são muito pequenas. Não é mencionado o corpo volumoso de pesquisa na hidrelétrica de Petit Saut, na Guyana Francesa, onde há uma série de monitoramento de metano bem mais completa do que em qualquer barragem brasileira (Galy-Lacaux et al., 1997, 1999; Delmas et al., 2004; Richard et al., 2004; Abril et al., 2005; Guérin et al., 2006). Também não são mencionados os trabalhos do grupo que estuda o assunto no Instituto Nacional de Pesquisas Espaciais-INPE (de Lima, 2002; de Lima et al.,2002, 2005, 2008; Bambace et al., 2007; Ramos et al., 2009), nem os estudos do grupo na Universidade de Quebec, no Canadá, que também estudou barragens amazônicas (Duchemin et al., 2000), nem os estudos do laboratório de Bruce Forsberg, no Instituto Nacional de Pesquisas da Amazônia-INPA (Kemenes et al., 2006, 2007, 2008; Kemenes & Forsberg, 2008), e, tão pouco, as minha próprias contribuições a essa área, também no INPA (Fearnside, 1995, 1996, 1997, 2002, 2004a,b, 2005a,b,c, 2006b,c, 2007, 2008a,b). Os resultados de todos esses grupos contradizem, de forma esmagadora, o teor da EIA-RIMA em sugerir que hidrelétricas têm pequenas emissões de metano.

A conclusão do grupo que assina a parte do EIA-RIMA sobre emissões supostamente modestas de metano pelas hidrelétricas tem sido desacreditada por observadores independentes no meio acadêmico, devido às obvias omissões da emissão pelas turbinas e vertedouros (Cullenward & Victor, 2006). As Organizações Não Governamentais (ONGs) vão mais longe, com acusações explícitas de conflito de interesse (McCully, 2006).

A essa altura, o grupo que assina a parte do EIA-RIMA sobre emissões não tem a menor desculpa para omitir as emissões das turbinas e vertedouros, sendo que o primeiro autor dessa parte do EIA-RIMA tem sido presente em múltiplas reuniões onde resultados que contradizem as suas conclusões foram apresentados, incluindo o evento da UNESCO em dezembro de 2007, ocorrido em Foz de Iguaçu, que é mencionando no EIA (Brasil, ELETROBRÁS, 2009, Vol. 5, p. 50). Ele até tem o seu nome incluído na lista de autores de um trabalho sobre as emissões em Petit Saut no qual os dados desmentem frontalmente as conclusões dos grupos da ELETROBRÁS e FURNAS (Abril et al., 2005).

Fingir que emissões apenas ocorrem pela superfície do lago, sem considerar a água passando pelas turbinas e vertedouros, é uma distorção ainda mais grave no caso de Belo Monte do que para outras barragens, uma vez que a área do reservatório da Belo Monte é relativamente pequena, porém, com grande volume de água passando pelas turbinas. No caso de Belo Monte junto com Babaquara/Altamira, as emissões das turbinas são enormes, especialmente nos primeiros anos, e esse conjunto de barragens levaria 41 anos para começar a ter um saldo positivo em termos do efeito estufa (Fearnside, 2005c). Concentrar as análises de emissões das hidrelétricas apenas na superfície dos reservatórios, como foi feito no EIA-RIMA, é igual a não observar um elefante no meio de uma pequena sala, por fixar os olhos em um dos cantos da sala. (Painel, p.110-1)

Por fim, os feiosos da Unicamp entram no seguinte argumento, altamente utilitário e pragmático, que para mim é a chave do pensamento favorável à usina: Belo Monte tem impactos ambientais mas a energia eólica e solar não nos serve porque elas tem uma relação custo/benefício muito desfavorável. Em uma certa variação dessa ideia, alguém diria que para fazer omelete deve-se quebrar ovos. Mas e se a gente não for comer o omelete? E se pra comer a omelete não fosse preciso quebrar ovos?

A Alemanha lançou um plano que até 2050, 80% de sua energia será renovável e limpa (eólica, solar, biomassa). Isso significa que em 4 décadas, ela vai ter 14 usinas de Belo Monte (http://g1.globo.com/natureza/noticia/2011/11/alemanha-quer-ter-energia-limpa-equivalente-14-vezes-belo-monte.html ). A nossa contramão me parece gritante.

Historicamente, a ideia de progresso sempre significou devastação. Ela foi legitimada de muitas formas, mas no nosso tempo é a primeira vez que ela parece com essa ar arrojado, jovem e maroto. Os “desafios do século XXI”, como diz o professor de engenharia eletrônica que aparece ao final, são repostos da mesma forma que no século XIX ou XX. Esse vídeo é só uma outra forma de obscurantismo.

O que será (o mal da Terra)

2011-11-10T13:05:00.001-08:00

O que será, que será?
Que andam aspirando
os agiotas?
Que andam lamentando
as bancarrotas?
Que anda enganando
no breu das cotas?
Que vendem as promessas?
Que compram as cocas?
Que anda enchendo
as celas e os becos?
Que estão falando alto
pelos governos
E gritam nos mercados
que com certeza
Destrói a natureza
O que será, que será?
O que não tem certeza
nem nunca terá
O que não tem afeto
nem nunca terá
O que não tem tamanho.

O que será, que será?
Que vive nas idéias
dos contratantes
Que encantam as pobrezas
mais delirantes
Que juram os profetas
dos empresários
Está na romaria
dos mutilados
Está na fantasia
dos infelizes
Está no dia a dia
das meretrizes
No plano dos bandidos
dos desvalidos
Em todos os sentidos
Será, que será?
O que não tem decência
nem nunca terá
O que não tem lisura
nem nunca terá
O que não faz sentido.

O que será, que será?
Que todo o reformismo
não vai evitar
Porque todos os direitos
vão reafirmar
Porque todos bovinos
irão aceitar
Porque todos juízes
irão consagrar
E todos assassinos
vão desembestar
E todos os grã-finos
vão financiar
E mesmo o populista
que quer controlar
olhando aquele inferno
vai abençoar
O que não tem governo
nem nunca terá
O que não tem vergonha
nem nunca terá
O que não tem juízo.

O velho Swann

2011-09-14T21:47:00.000-07:00

"Várias vezes por ano, ouvia eu meu avô contar, à mesa, sempre as mesmas anedotas a respeito da atitude que tivera o velho Swann por ocasião da morte de sua esposa, de quem cuidava dia e noite. Meu avô, que de há muito não o via, acorrera para junto dele, na propriedade que possuíam os Swann nos arredores de Combray, e conseguira fazê-lo deixar por um momento, todo em pranto, a câmara mortuária, para que não estivesse presente quando pusessem o corpo no caixão. Deram alguns passos pelo parque, onde havia um pouco de sol. De repente, o sr. Swann, pegando pelo braço a meu avõ, exclamara: "Ah!, meu velho amigo, que felicidade passearmos juntos por um tempo tão lindo como este! Não acha isso bonito, todas as árvores, esses pilriteiros e meu tanque? Você nunca me felicitou por meu tanque (...)" Nisto, voltou-lhe a lembrança da morta e, achando decerto muito complicado explicar como se deixava arrastar em tal momento a um impulso de alegria, contentou-se em passar a mão pela testa e esfregar os olhos e os vidros do lornhão, em um gesto que lhe era habitual, sempre que se lhe apresentava ao espírito uma questão delicada.

Nunca pôde, no entanto, consolar-se da morte da esposa, mas, durante os dois anos, que lhe sobreviveu, costumava dizer a meu avô: "É engraçado, penso muitas vezes em minha pobre mulher, mas não posso pensar muito de cada vez". "Muitas vezes, mas um pouco de cada vez, como o pobre do velho Swann", tornara-se uma das frases favoritas do meu avô, que a dizia a propósito das coisas mais diversas."

Marcel Proust, Em Busca do Tempo Perdido.

Lixo extraordinário

2011-07-21T16:27:00.000-07:00

“...ela [a fotografia] não pode mais fotografar cortiços ou montes de lixo sem transfigurá-los. Ela não pode dizer, de uma barragem ou de uma fábrica de cabos, outra coisa senão: o mundo é belo.”

Walter Benjamim

Na exposição de condições de vida e trabalho de pessoas pobres, o filme é emotivo em sua solidariedade. Também, ele traz o que falta a muitas obras que é o retrato dessas pessoas, pelo menos em certo nível, como sujeitos. Dessa forma, tem-se as inteligências dos catadores, sua associação, seu trabalho de assistência, seu empenho em relação a uma biblioteca, etc. Tudo soando inusitado, pois de pilhas e pilhas de lixo e trabalho precarizado só se esperaria mais degradação.

Dito isso, uma leitura mais fundamental do filme deve apontar sua reiteração de uma dominação de classe, no plano cultural, principalmente para efeito de não deixar os méritos do primeiro parágrafo tomarem o primeiro plano. Não só porque estes ocultariam o sentido negativo da obra mas por serem justamente parte desse sentido. Sumariamente, pode ser dito que a realização artística e moral dos atores se dá pela “espetacularização” das suas obras. É notável assim que o êxito não vem apenas pela beleza “intrínseca” do trabalho realizado, mas pela repercussão, por exemplo, em leilão de Londres, onde ele é avaliado em preço altíssimo. Na realidade, uma razão de ser da iniciativa do Muniz é justamente a certeza da figuração das obras no alto mercado especializado. O artista plástico diz, com modéstia, da sua posição de um dos principais artistas brasileiros do nicho, e a sua origem humilde em São Paulo também é tema da película, de forma que a relação entre pobreza e as esferas ricas onde a arte é consumida é um pano de fundo permanente. Note-se então que não se trata tão simplesmente de uma questão de reconhecimento ou consumo que se daria entre a alta burguesia ou em qualquer outro nível inescapável da indústria cultural. Mas que faz parte, da caracterização e do próprio consumo das obras, uma ascensão do produto artístico da pobreza a esse mesmo lugar de consumo.

Tentando formular de forma mais exata, a dominação de classe se dá pelo alcance a um aparelho superior ser o fato do sucesso. Ou seja, é algo além da clássica problemática de artistas de esquerda (a tropicália, por exemplo) de ser ou não absorvido pela indústria (Caetano, se defendendo de vaias de “intransigentes”, disse que entrou e saiu de todas as estruturas). Um referencial aqui pode ser Walter Benjamim, que secundariza concepções dos artistas (mesmo as socialistas, revolucionárias, etc.) e pauta a subversão da estrutura em que as obras acontecem. O ponto não é a posição diante das relações sociais (de produção) mas a posição social dentro dessas relações. Um dos paradigmas de Benjamim é o teatro épico, que desmonta a hierarquia do palco e potencializa o público como sujeito. O objetivo da arte revolucionária não deve ser portanto a veiculação de idéias (e é fácil ver como a produção intelectual revolucionária, a indignação para com os oprimidos, etc., são propagados como objetos de fruição). Sua tarefa, enquanto revolucionária, é organizativa. Material ou “técnica”, portanto, na emancipação dos subalternos face à arte. Dentro dessa perspectiva, vê-se como o filme e o trabalho do Muniz não poderiam ser mais conservadores. Mais do que essa coisa repulsiva de estetização da miséria, - onde os ricos consomem o trabalho dos pobres em/pela sua pobreza - , ele reforça o papel de subalterno dos pobres na produção da cultura, submetendo os catadores e os espectadores ao lugar distante que faz brilhar as coisas, que é de onde o Muniz se alimenta, meio que literalmente, enquanto artista. (E não é pouco que toda a concepção intelectual seja do Muniz, estando os catadores como modelos ou como artífices.).

É muito sintomático, e particularmente me chamou atenção, que o filme, ao começo e ao final, exiba imagens de entrevistas dos atores no Jô Soares, reforçando o cineasta as perspectivas do Muniz e de alguns catadores – ou seja, o intento do cineasta não era o retrato de algum conteúdo da entrevista, mas a própria presença dos atores ali. O ponto de encontro é o espetáculo, espaço do capital por excelência, que nem a associação dos catadores nem seus trajetos entre a casa e o lixão produzem. Assim, os catadores são feitos objetos e destituídos de autonomia quando presumidamente são feitos sujeitos; são desvalorizados pelos mesmos trabalhos (o do Muniz e o filme) que presumidamente os valorizam. Repetindo, o que o documentário retratou é algo muito além de uma absorção pelo espetáculo de algo que o lixão tenha produzido. O seu tema básico, a meu ver, é a transformação do lixão em espetáculo; é que os catadores transcendam o espaço do lixão, isto é, que “suas” artes sejam significadas em lugar externo a suas próprias vidas.

O Muniz e o cineasta são louváveis em sua generosidade e não deixamos de torcer pelos catadores em seus sonhos, mas não se pode deixar que isso mistifique a situação. Porque ninguém é simplesmente pobre no sentido em que lhe falta algo que o outro tem, e sim oprimido pelas estruturas, também simbólicas.

A ideologia e os males necessários

2011-07-11T21:02:00.000-07:00

Pra não deixar tanto esse blog às moscas, eu vou criar um marcador intitulado "história" ou mais um outro que me permita colar coisas interessantes que leio por aí. (quando escrever, devo fazer textos menos desleixados também)
O texto é um pronunciamento parlamentar (1852) de Eusébio de Queirós, ministro da Justiça empenhado no fim do tráfico, depois de tê-lo protegido como chefe de polícia. Me fez lembrar que o pensamento conservador, e eu penso aqui sobretudo na "esquerda", formula qualquer coisa para que fiquemos comodos, para que nenhum vetor ultrapasse a vida já estabelecida. São cínicos, sonsos, e eu não sei se podemos medir se mais ou menos torpes que o Eusébio:

"Sejamos francos: o tráfico, no Brasil, prendia-se a interesses, ou para melhor dizer, a presumidos interesses de nossos agricultores; e num país em que a agricultura tem tamanha força, era natural que a opinião pública se manifestasse em favor do tráfico (...) O que há pois de admirar em que nossos homens políticos se curvassem a essa lei de necessidade? O que há para admirar em que nós todos, amigos ou inimigos do tráfico, nos curvássemos a essa necessidade? Senhores, se isso fosse crime, seria um crime geral no Brasil; mas eu sustento que, quando em uma nação todos os partidos ocupam o poder, quando todos os seus homens políticos tem sido chamados a exercê-lo, e todos eles são concordes em uma conduta, é preciso que essa conduta seja apoiada em razões muito fortes; impossível que ela seja um crime e haveria temeridade em chamá-la um erro."

História

2011-05-21T13:00:00.000-07:00

O panfleto transcrito abaixo é endereçado "Às mães, esposas, filhas e irmãs dos presos políticos" e assinado por "Um grupo de mulheres". Pertence à segunda metade da década de 1930. Encontrei-o quando pesquisava em um arquivo de polícia política. Sobreviveu por ter sido recolhido por ela.

Não pra nos carregar de culpa, mas não se pode deixar de notar que nossa vida cotidiana, carregada de consumo e trabalho, abafa essas vozes. Já se passaram uns 80 anos, mas é evidente que essas mulheres e os seus entes querem gritar ainda agora. Meio que no ridículo da pequenez do ato, faço isso pra honrar gente que sofreu e o denunciava. Mas é também pelo conhecimento de que essa brutalidade, que sempre fica à sombra da vida, não é excepcional, eventual. Náo só porque não é pouco numerosa, mas porque a violencia política tem papel preponderante na construção do mundo como ele é, na história e agora mesmo -nesse mundo onde vamos seguindo com as coisas sem sermos exceção, sendo felizes, muito ou pouco. É só que elas recaíram e recaiem sobre os ombros de alguns e não de outros, não de nós.

“Seis meses já são passados e nossos entes queridos jazem nas prisões infectas da Polícia Central e da Polícia Especial, da Detenção e da Ilha Grande, espancados, torturados e suplicados num regime de trabalhos forçados, de assassinato por “tentativa de fuga”. Na Ilha Grande, centenas de presos políticos vivem vil, incivil e desumanamente brutalizados, descalços e semi-nus, carregando tijolos e sacos de cal na cabeça, arrastando toras de lenha nos charcos, debaixo de chicotadas e coronhadas, esfomeados e atacados de toda classe de parasitas, de piolhos, de muquiranas, de disenteria, de béri-béri, já tendo morrido de fome e por falta de alimentação adequada mais de trinta, dormindo sobre areia fria e úmida, sem um trapo sequer para se cobrirem, enfim, estes heróis vem sendo assassinados lenta, covarde e premeditadamente. Na Detenção, a alimentação é dada uma vez por dia apenas, com uma sopa de feijão, tipo água suja, um pedacinho de carne seca podre e uma fatia de pão duro. Nos cubículos, o descanso é por turmas, visto não haver lugar no chão para todos se deitarem, passando muitos, a noite toda, de cócoras. Nas polícias são torturados de todas as maneiras, principalmente a cano de borracha, fios eletrizados, queimaduras de terceiro grau e em nós mulheres usam, geralmente, triturar e amassar os seios, visando com estas barbaridades conseguir testemunhos falsos afim de perseguir adversários políticos e amigos do povo, como Prestes e até inimigos pessoais. Nós afastadas por forças de circunstâncias excepcionais, daqueles que proviam a nossa alimentação diária, explorados do modo mais miserável e brutal nos locais onde trabalhamos,muitas sem trabalho, com filhos a sustentar e com o encarecimento cada vez maior escorchante e trágico dos gêneros de primeira necessidade que o governo não faz parar (porque favorece e enirquece os grnades negociantes e atacadistas)....."

Termina convocando os trabalhadores a manifestações pela baixa de preço dos gêneros de primeira necessidade, e pela libertação dos presos políticos.

Fetichismo do Bolsonaro

2011-04-06T19:54:00.000-07:00

Vários dos críticos do Bolsonaro, antes de serem politicamente corretos e se indignarem, fizeram questão de lembrar o respaldo democrático da sua declaração, a "liberdade de expressão" que existiria no país (afinal, "o tempo da ditadura passou", diria alguém). Lembraram também que o sujeito fora eleito na plenitude das regras eleitorais (que seriam democráticas) e transmite a opinião de vários cidadãos. Legitimaram assim o pensamento do deputado, bem como de qualquer expressão em seu absoluto direito de existir. Esse foi o caso do Marcelo Tas e também o das matutações do Guilherme Fiúza, da Época; e Noblat, do Globo - na verdade, esses últimos mais preocupados em debater a liberdade do que propriamente o racismo ou a homofobia. Na Internet, arroubos de mesmo sentido abundaram.

Não acho que seja sofista da minha parte imaginar uma situação onde uma maioria numérica expresse a vontade de enfiar um pau cheio de pregos no rabo desses jornalistas e que eles expressem, no calor do momento, essa noção meio voltairiana que eles estão ostentando aí. É engraçado, então, ver os limites dessa idéia de tolerância com todas as posições. Se é óbviamente condenatório para todos as consequências efetivas de um pensamento (cagar sem dor é direito implícito na maioria das constituições modernas), não deixam esses arautos da liberdade de mergulharem em um fetichismo da democracia.

Todo ar de reflexão que eles apresentam, bem como essa postura de tolerância radical (que abriga até a intolerância!) não vai, isso sim, muito além de um sofisma. É uma forma de abstrair a realidade, de soterrá-la, e não é surpresa que o pensamento conservador se escore nessa idéia (há um pequeno post meu sobre o Invictus, do Clint Eastwood, que toca no assunto). Uma das coisas que esses jornalistas perdem de vista (e são tantas!) é que o Bolsonaro ali, bem como em toda a sua existência, não apenas veiculou uma idéia mas foi a efetiva manifestação da opressão sobre os homossexuais. Ele não foi somente algo que poderia dar em uma violência, ele foi a própria violência. Porque homofobia (e outras fobias sexuais) não é só agredir fisicamente mas subsiste em qualquer não-aceitação absoluta da homossexualidade (e de outras expressões sexuais). Ridículo, então, o Fiúza, exemplar e arrogante representante da mídia descerebrada, colocar que Bolsonaro "sequer pregou a intolerância aos gays". O jornalista também lembra, como se isso fosse relevante, que Bolsonaro "inclusive [disse] que eles são respeitados nas Forças Armadas. O que fez foi relacionar o homossexualismo aos “maus costumes”, dizendo que filhos com “boa educação” não se tornam gays."

Ou seja, uma trivialidade qualquer, coisa pouca.

A criminalização dessas idéias é altamente importante para o bloqueio de declarações como a de Bolsonaro, com toda a carga de sofrimento que elas geram - independentemente se são fruto de um escancaro militar autoritário ou de uma classe média educada e cheia de pudor. Argumentar pelo negativo é sempre complicado, mas acredito que a eficiência da criminalização pode ser vislumbrada na não menção, nesse jornalismo e nas redes sociais, do direito de proferir aversão aos negros - o que seria apenas uma consequência lógica desse direito de liberdade de expressão: afinal por que alguém não poderia, como já presenciei, manifestar alguma frustração (não digo nem proibição) se a filha resolve namorar um negro? E por que não se poderia dizer que a pele é mesmo feia e o cabelo, ruim? (e isso sem que se esqueça o "eu não sou racista, eu tenho um amigo negro"). Taí o grande movimento dessa cretinice contorcionista: ir do "social" ao "estético" é a mesma forma que existe quando se vai da aversão ao homossexual à liberdade de expressão. Puro reducionismo.

Um dos principais agentes contra a liberdade sexual no Brasil é o Silas Malafaia. Ele é uma grande raposa porque tenta dar ao seu obscurantismo, de forma muito pensada, algum grau de modernidade que seja viável jurídicamente. O seu argumento contra a PL122 se resguarda justamente na liberdade de pensamento. Tal seria possível porque (e toma-lhe firula argumentativa) não é contra um indivíduo, mas contra uma prática. Curioso é que o pastor, em sua explanação da questão, se ressente de não poder expulsar do local homossexuais que se manifestem enquanto tais no pátio da igreja - evidenciando mais uma vez que esse papo de liberdade de opinião de todos é sempre constrangimento material da liberdade de alguns.

Democracia é conceito sobre o qual a esquerda nunca conseguiu se apoderar, sempre lhe foi sequestrado. Mas no debate sobre criminalização da homofobia, espero muito que seu significado principal seja a expurgação de um pensamento que só gera opressão e sofrimento.

Circo

2010-12-06T15:00:00.000-08:00

O que tem havido é um gozo conjunto entre população, mídia e governo no Brasil inteiro e diante de toda essa orgia nada disfarçada há que se lamentar a ausência de pensamento. Não que ele tenha dado muito às caras antes, mas é que o clima de euforia é especialmente impeditivo de qualquer coisa que lhe seja diferente. Pudera: contra a televisão, que é o principal meio articulador da “verdade” sobre o que acontece, a gente não pode muito. Quando as imagens marcantes e toda a narrativa que acumulam expectativa encontram o nossos já tão entranhados medo e a esperança de seu livramento, temos um quadro propício para o desaparecimento de qualquer ponderação que seja diferente do que já está massivamente posto. Diante do clima que emerge em todos, não há espaço para nada além do imediatismo, calcado acima de tudo no sensacionalismo.

Existe então essa forma principal de sentir as coisas, de entendê-las. Essa forma diz que a operação no Alemão e na Vila Cruzeiro foram corretas, que está se dando passos importantes para se restaurar a paz na cidade; que a operação policial foi bem planejada e teve sucesso. Essa forma diz também que há uma guerra em curso e que nós a estamos vencendo. Entretanto, todas essas afirmações, assim como muitas outras, são falsas. Esse texto será curto demais para derrubar toda essa calhordice, mas o que se pode fazer em um primeiro momento é apontar o quanto elas aparecem como indiscutíveis, como absolutas. A mídia e o governo nunca problematizam o que eles próprios dizem: eles sempre apresentam sua opinião como um fato a ser assimilado sem crítica – na verdade, é muito mais do que isso: a possibilidade de crítica nem se coloca, não aparece de forma nenhuma no horizonte, como se o que falassem fosse a coisa mais natural e certa do mundo.

Diante de tudo que se possa apontar de errado na compreensão da política do Cabral, que também é uma política federal, compartilhada amplamente por aí, talvez um bom primeiro passo seja demonstrar, através dos próprios termos em que o discurso oficial se articula, como tudo que aconteceu foi desastroso, e não um sucesso. Esse argumenta pode facilmente se apoiar no noticiado fato de 4 moradores da Vila Cruzeiro terem morrido, e uns outros tantos atingidos de forma não-letal. A primeira questão que salta aos olhos é como uma incursão que supostamente deveria trazer “libertação” e segurança, causa justamente o oposto do pretendido. Tão perturbador quanto é pensar como uma operação militar que gera 4 mortos e fere outros moradores pode ser considerada adequada e, mais do que isso, de um êxito retumbante. Daí nós vemos um jornalista que, ao listar as falhas operacionais, fala de erro de contagem do número dos traficantes e sua fuga sem nem citar as fatalidades. Outro ainda fala do caráter “cirúrgico” da operação. Ora, uma polícia que dá rajadas de um helicóptero na direção de várias casas não me parece estar muito preocupada com precisão. Na verdade, quase todas as situações de tiro tem ao redor as habitações com seus moradores se guardando como podem. O tipo de arma usado tem um tiro que é letal por 550 metros e não se precisa pensar muito para ver que a presença das polícias nas favelas trazem um direto risco de vida para a população, o que incluí aí os tiros dos traficantes. Tudo isso acontece com o governo falando do máximo cuidado que a operação tem com a vida das pessoas. Puro cinismo.

Alguém pode falar que são mortes necessárias, que em uma guerra como essa sempre há baixas de inocentes, etc. Esse argumento é falso e perverso, mas nem precisamos rejeitá-lo para observar a diferença de abordagem da tragédia das famílias em relação àquele conferido à expulsão dos traficantes. O jornalismo, ao contrário do que ele quer fazer parecer, não lida objetivamente com os fatos, mas trata-os diferentemente de acordo com vários tipos de interesse, que podem ser conscientes ou não. A emoção das famílias que perderam parentes com os tiros dessa operação foi retratado em reportagens, mas o investimento emotivo da mídia em geral foi muito maior sobre a sensação da vitória, reforçando o discurso de que estamos em guerra, de que aquele fora o Dia D, etc. Este caminho é de maior IBOPE do que aquele que daria primazia aos assassinatos dos favelados, algo já banalizado. A mídia preferiu seguir a ondinha da guerra, uma matéria-prima de maior apelo para o jornalismo, mais capaz no dado momento de causar comoção. Note-se aí que poderia haver uma escolha entre festejar a conquista do território (o que aprova a estratégia do Cabral) e enfatizar a tragédia de 4 pessoas mortas (o que condenaria a operação) – a mídia nos leva a massivamente embarcar na primeira, como se essa forma de sentir o problema fosse a mais natural ou a única possível.

(Este meu argumento de forma alguma pressupõe que a mídia determina tudo o que as pessoas sentem ou pensam. Muito embora a mídia possa criar e veicular mais ou menos isoladamente, a interação entre mídia e sociedade é mais complexa. A televisão em especial é, na verdade, a grande articuladora e conformadora da forma hegemônica de se perceber as coisas.)

Sobre a consideração de que as mortes dos favelados inocentes terem sido um “mal necessário”, é necessário relembrar que a implantação de algumas (não sei se de todas) upps terem acontecido sem nenhum disparo. É engraçado que a imaginação seja tão entravada a ponto de não visualizar a expulsão de traficantes do morro sem o poderio bélico, como já aconteceu. Mas uma operação como essas, tão sem ardis, não mobiliza tanto emocionalmente uma sociedade: o ganho político de um Sérgio Cabral (e de um Lula, que visitará o Alemão em breve) e o financeiro das emissoras e jornais é muito maior quando o que acontece é esse circo que estamos vendo. E é um circo que se construiu sobre a vida de alguns moradores, custando às famílias um preço de que talvez não tenhamos uma clareza maior porque foi ofuscado por esse avanço tão pequeno e tão mistificador.

O oba-oba obscurece nossa sensibilidade para com os favelados não só em relação aos que morreram, mas também aos que estão sofrendo grandes abusos e roubos de policiais. Novamente, a mídia noticia isso. Porém, seletivamente, seu foco é muito maior sobre o apoio que essa população tem dado à operação, para reforçar o sentimento de todos unidos em uma marcha triunfante sobre o tráfico, etc. É esse tipo de sentimento que vai continuar nos tornando estúpidos, sem pensar com nenhuma maturidade ou complexidade o problema da violência no Rio. Quando este sentimento se impõe, essa polícia capenga e inconseqüente aparece como heróica. Quando este sentimento se impõe, nós achamos que estamos vivendo um momento especial de combate ao tráfico, quando na verdade já aconteceram várias operações dessa magnitude sem que o quadro geral da cidade tenha mudado; a gente passa a achar também que existe o bem e o mal, esquecendo que é justamente um sistema que envolve o próprio governo e a polícia que alimenta a violência. Esse sentimento faz a gente acreditar que o desrespeito aos direitos humanos, a execução dos traficantes, etc., é importante para que a violência diminua na cidade, quando a verdade é justamente o contrário: os direitos humanos são condição essencial para uma eficiência da polícia, para que a cidade fique mais tranquila, como qualquer estudioso decente do assunto pode atestar. Mas quando esse clima de guerra está instaurado, que espaço há para uma reflexão dessas?

Enquanto isso vai passando batido um dos sentidos da política do Cabral (apoiada pelo governo federal – é imprescindível lembrar): o enquadramento não só do tráfico, mas dos pobres. Historicamente, o governo na cidade tem esse movimento de enviar os pobres sempre para um inferno mais longe (como Pereira Passos no começo do século passado). Um quadro propício para a especulação imobiliária, sempre influente nos assuntos da cidade, fazer a sua brincadeira, além de outros tentáculos econômicos que hoje estão embarreirados nas favelas.

Por último vale lembrar que toda expressão de violência estatal sempre mostra qual é o lugar de cada um e que cada um deve se conformar a este lugar: os excluídos do sistema em todas as partes do mundo, e ainda mais quando estão tão amontoados, são puro potencial desordeiro. Os pobres eram chamados de “classes perigosas” antigamente no Rio, e continuam sendo. Não à toa o nosso governador acha o aborto uma questão de segurança pública.

Pensamento e Urgência

2010-11-27T05:06:00.000-08:00

Segue umas reflexões do Vladimir Safatle que extraí do livro "Cinismo e falência da crítica", não sem alguma distorção.

A função urgente do pensamento é nos levar a um desespero conceitual que produza uma ação que satisfaça à urgência.

Todo programa filosófico relevante é solidário de um acontecimento histórico que força o pensamento a reconstruir quadros conceituais. É sempre o espanto diante do acontecimento que nos leva a pensar. Mas agora temos essa inquietude sem rosto, essa colisão sem avenida, todas as vezes que encaramos um homem nos olhos. Toda a peculiaridade de nossa época talvez venha do fato de não encontrarmos um fato que esteja à altura desse acontecimento. Daí talvez a estranha sensação de que nossa primeira tarefa consiste em acelerar o desabamento.

Há o medo de a crítica ir longe demais, medo de a crítica deixar de ser comparação entre valores e caso para voltar-se contra nossos próprios valores fundamentais. Pois é da essência do pensamento voltar-se contra si mesmo para ser fiel a si mesmo. È da essência do pensamento a força aterradora da dissolução.

Roxo

2010-11-27T05:02:00.001-08:00

-Viestes, já te esperava para um adeus.

-Não te trago adeus, João, mas se perdes. Deixas-me sozinha, no escuro, sem o alento de uma compreensão.

-Para além do que assalta teus olhos e do que há saiu da minha boca, não existe nada. O que eu tenho é paixão pelo roxo e o que faço é pela força de sua beleza. Estais livre para preencher o que eu ignoro, estais livre para pensar o que te dê conforto, raiva ou remorso. Qualquer coisa que te faça digerir que não só minha camisa é roxa, que não só a minha calça é roxa, mas que meus lábios também o são por conta do batom mais forte e roxo que pude comprar; que o que pensas seja um lenço que te cubra um erro ou um véu que disfarce minha loucura de ter dois borrões roxos entre os meus olhos; use a filosofia que quiseres para enfrentar tua vergonha, use uma filosofia sofisticada ou o jargão mais trivial para entregares com um desdém de natureza a explicação para o seu pai e para sua mãe, que perguntam por que minhas unhas são roxas.

- Nunca te trouxe um fardo, João, e nem vou pôr nada sobre tuas costas agora. Pois me poupe dessa raiva, e não se debata mais como uma criança. Temo pela sua vida e deves ter cuidado...O que foi? Não chores tanto assim...

-Os homens quase me alcançaram hoje, Lídia. Como eu corri! E com que forças? Ah, Lídia, não chores também, me perdoe. Onde puseste teu coração? Não chores. Eu te faço mal.

-Amor, que eu me engasgue com esses soluços e padeça antes de chegar a uma velhice onde tú não estejas. Verto lágrimas por ti todos os dias, mas que cessem, que elas te prendem, que elas te dobram.

-Lídia, eu vou pintar toda essa casa de roxo, do chão ao teto e todas as paredes de todos os cômodos com o mesmo tom, e o meu cabelo hoje mesmo...

-Eu te trouxe um presente. È uma caneca.

-É roxa...amor, por favor, não digas mais nada, não faças mais nada. Serás um tom discrepante nessa casa e não poderás viver com a mancha que se imporá sobre o seu corpo.

-Amor...

Buraco Negro

2010-11-15T18:18:00.000-08:00

Buraco negro movimenta toda a matéria para dentro de si.

Mas a escuridão do buraco guarda a energia da explosão de Deus em sete dias.

O buraco negro é o seu umbigo, onde eu fiz uma prospecção e achei petróleo.

Com todo esse dinheiro, erguemos vários mundos, que projetamos juntos. Todos múltiplos, tudo grande.

Amor

2010-10-14T17:49:00.000-07:00

-Padre, não vos preocupeis e não há necessidade de nenhum reconhecimento - respondeu Brotteaux. - O que estou fazendo nesse momento e cujo mérito exagerais, não o faço por amor a vossa pessoa: pois afinal, padre, embora sejais amável, conheço-vos demasiadamente pouco para amar-vos. Também não o faço por amor à humanidade: pois não sou tão simples quanto Don Juan para crer, como ele, que a humanidade tem seus direitos; e esse preconceito, em um espírito tão livre quanto o dele, me aflige. Faço-o por esse egoísmo que inspira ao homem todos os atos de generosidade e devoção, fazendo com que ele se reconheça em todos os miseráveis, predispondo-o a lamentar seu próprio infortúnio no infortúnio de outrem e incitando-o a ajudar um mortal semelhante a ele por natureza e destino, a ponto de fazer com que acredite socorrer a si mesmo quando socorre o outro. Faço-o também por ócio: pois a vida é a tal ponto insípida que é preciso distrair-se dela a todo custo e a benemerência é um divertimento bastante insípido, na falta de outros mais saborosos; faço-o por orgulho e para ganhar vantagem sobre vós; faço-o por fim, por espírito de sistema e para mostrar-vos do que é capaz um ateu.
- Não vos calunieis dessa forma, senhor - respondeu o padre Longuemare. Recebi de Deus mais graças do que Ele vos deu até o momento; mas valho menos que vós e sou muito inferior em méritos naturais. Permiti-me, contudo, ter uma vantagem sobre vós. Como não me conheceis, não podeis me amar. Quanto a mim, senhor, sem conhecer-vos, amo-vos mais que a mim mesmo: Deus o ordena.

Os Deuses Tem Sede, Anatole France

Tropa de Elite 2

2010-10-10T18:57:00.000-07:00

Postei aqui uns comentários sobre o filme http://foguetescontraoinfinito.wordpress.com/2010/10/11/comentarios-sobre-tropa-de-elite-2/

Serpente

2010-10-01T06:18:00.000-07:00

Serpente,
filha minha.

E sua.

Eu te deixo dormir e você deixa um silêncio, uma reticência, esse abandono já pouco relutante. Você deixa o quarto nesse sorriso, sem deixar claro se volta. Mas não há nada mais certo de que nada daqui nem nada que é meu te servem mais.

Serpente.
Nascida em uma úlcera,
ela sobe pela minha perna
e come pela minha mão.

Mais viva que eu,
ela vem ao meu ouvido
e me fala sobre você.
Todos os dias
Todo o tempo.

O último ovo da serpente

é uma ogiva nuclear.

E quando ela explodir dentro de mim,

é para que morra você também.

Assalto

2010-04-30T00:30:00.000-07:00

A cidade embaçada abaixo.

O céu girando acima.

Mas depois disposição, o impulso.

E desce correndo.

Vai pelas sombras.

Só precisa de um momento.

Não precisa olhar muito.

Mas não é agora.

Vê as meninas brilhando.

Elas brilham muito forte.

Ele aparece.

Ele traz a verdade.

O vômito de volta para a boca

e até o estômago.

E se faz cheiro de medo,

Ele é o senhor.

E se faz cheiro de ódio,

Ele já saiu de lá.

Antes da terra,

debaixo do próprio jardim,

as famílias mandam homens cavarem.

Os homens sujam as mãos

e quebram os dedos e as unhas

para construir um inferno mais fundo

do qual ele jamais possa retornar.

Pensam que ele é um homem

Mas fazem dele um vulcão.

Invictus

2010-04-22T11:56:00.000-07:00

Para quem não viu, o meu amigo Erick explícita o que se passa no filme neste texto aqui http://foguetescontraoinfinito.wordpress.com/2010/04/08/invictus-e-o-apartheid/

Segue abaixo um comentário meu:

O filme é bastante descontextualizado em relação à política do Mandela. Ele silencia sobre todo o processo histórico na África do Sul, com a mudança sofrida pelo país reduzida a um vago "havia segregação mas agora estamos aprendendo a nos dar bem" sem comos nem por quês.

O que significa a união da nação no filme? Significa que a família branca vai ao estádio com a empregada negra. Significa também que os negros que antes detestavam Rugby porque era esporte de branco passam a torcer pela seleção que antes queriam que deixasse de existir. Para Eastwood, a mudança em curso no país não é uma questão política, é uma questão de amor. O recorte do diretor foi tão grande que deixou o perdão e a reconcliliação soltos no ar, tratados abstratamente. O filme não nos ajuda em nada a entender como estes, de fato uma política de governo, se deram na África do Sul. É só uma idealização nada original da paz e de sua beleza.

E a gente sabe que esse papo de conciliação tem suas facetas ideológicas. Uma delas é o desvio do cerne do problema, do lugar onde se gerou o conflito, que são questões materiais, basicamente. Alguém pode dizer que acha a capoeira linda, o gingado da mulata sensacional e achar ótimo a pluralidade, mas achar um escândalo quando os negros tomam sua vaga na Universidade através das cotas. É sobre esse sensível segundo ponto que o filme silencia, a não ser por uma mísera frase, totalmente. Para o filme, o que os negros precisam é tão somente abraçar e se deixar ser abraçados. Para mim, o que os negros precisam é deixar de ser pobres.

Guilhotina

2010-03-07T16:37:00.000-08:00

Casca tosca com recheio de bobices.

Poesia, de novo.

Mals aê.

Por charme que acende o cigarro
pra se fazer um anjo da nicotina.

E só perceber que te gruda uma retina
que tú já meio que se empina.
Porque não é só essa tosse que te dá,
coisa da fumaça assassina.
Além da tosse, tem a lordose.

Quando começou isso?
Se o pessoal tá na praça, você quer ser a guilhotina.

Lembro
Faz pouco tempo.
Não os tempos da brilhantina.
Mas aqueles
que com ar mais de menina,
você era só verdade
e toda sua vaidade
era o enfeite último.

Mas hoje, você só quer saber
de encher de foto o orkut.
É tanta foto
que precisa de outro perfil.
É tanta foto
que puta-que-o-pariu.
Foto de corpo inteiro
e só do rosto.
E no carnaval de colombina
Foto do reflexo no espelho
E as da viagem pra Argentina
Foto no carro dirigindo
E foto com o Pet e com o Obina
E com as amigas no banheiro
E é tanto clichê que não termina.

Você já não quer saber
que é pelo teu gesto puro
que minha voz desafina.
Você já mal olha pra mim
e toda sua atenção
jaz no vago da multidão,
que é a tua endorfina.

Já te falei
que esse é amor sem coração.
amor não como o meu
que é amor que desatina.
Amor que era tão seu
Por desprezo que se perdeu
cuspido e cagado na latrina

Mas não vou mais lamentar:

Você já me cheira a naftalina
com glitter e rímel num caixão,
segue o curso da leonina,
o teu complexo de pavão.

Chuta forte

2009-11-26T21:47:00.000-08:00

Vinha andando pela rua e teve o azar de ver a bola quicando em sua direção. Antes de ela chegar a ele,já ouviu gritarem “Chuta aí!”. E era o que temia, porque não conseguiria chutar a bola por sobre a grade de volta para o campo. Tinha que chutar forte, alto e direito e ele sabia que tinha um histórico miserável nessa tarefa, comum naquela rua, quando era pequeno. Poderia ter dito aos peladeiros trintões que não sabia chutar, que deixaria a bola ali no canto pra alguém pegar. Mas então os trintões teriam que dar uma volta longa até chegar à rua e eles, já na casa dos trinta, não tem esse fôlego. E foram para perto da grade pedindo o retorno da bola, afinal era só um chute, e os trintões sabem que a condição natural do ser humano macho do subúrbio é ser boleiro, e que chutar para o alto é coisa primária e eles estavam olhando para o cara. E o cara sentiu a pressão, duas pressões, a de retornar a bola e a de saber chutar, e olhou para a bola, a ergueu, deixou cair da mão e meteu o osso do pé nela. Depois que ela impotentemente bateu na grade, mas antes de ter atravessado a rua pelo alto e bater no capô do carro estacionado, ele sentiu o peso não só dessa miséria, mas também a de não ser bom em nada, de não ter nada para mostrar, de não ter nada para conversar com as meninas, de não ter emprego, de não ter diploma e de ter muito pouco amor. Enquanto corria atrás da bola, podia sentir os olhares de todos queimando as suas costas. Virou-se com aquele sorriso amarelo, aqueles que são uma tentativa mal-disfarçada de dizer que aquele chute de merda foi puramente ao acaso. Mas esse sorriso amarelo é o mais forte sinal da falta de dignidade. Mas ainda mais desesperado foi o tenebroso segundo chute, que poderia redimi-lo. Procurou na rua alguns rostos conhecidos, temendo achá-los e achou. Voltou para casa, sentiu o pé quente dos chutes, poderia ter dormido sem essa, chorou de raiva, delirou em formas ridículas de humilhar todas aquelas pessoas, se flagrou no ridículo de chorar e chorou com mais raiva ainda.

O Sofá

2009-11-15T08:12:00.000-08:00

Deitei no sofá que eu mais gosto, que é um que parece que te abraça. Desde o primeiro dia, sei que preciso dele tanto quanto de amor. Fiz de várias horas um grande nada, até porque também todas as minhas paixões me cansam. Me perdi em pensamentos tão vãos e fúteis que nem lembro quais foram. E deixando uma breve folha em branco, meu biógrafo não percebeu que ali também fiz minha liberdade.
Na segunda-feira entreguei um rabisco, que soou tão displicente e acidental como o marrom na minha cueca. Na terça, até juntei uns pedaços de unha que cortei, com lamentos da fome na Etiópia e recortes de jornal, plastifiquei com folha colorida e cobri com sorrisos essa grande picaretagem pós-moderna. Na quarta me perguntaram, "Onde está a sua dignidade?" Respondi, "A minha dignidade está no meu sofá e onde está a sua, que não me deixa voltar pra lá?"
Levei um tapa, me puseram de volta no lugar. Entre o que me resta, me é muito precioso o sofá, com o grande vazio no qual eu mergulho sem nenhuma preocupação de me perder, essa brecha feita trono onde eu me faço senhor do tempo e da minha própria vida.

André Matos em Niterói (25/10/2009)

2009-10-28T15:54:00.000-07:00

Escrito por mim e pelo meu amigo Artur para o ARISE!

Há menos de uma semana fomos surpreendidos com a notícia de queAndre Matos viria ao Estado do Rio de Janeiro para dois shows: um em Campo Grande na Zona Oeste da capital fluminense (23/10) e outro em Niterói (dia 25/10). Era de se esperar que para um evento que contava com um nome de peso como o de Andre Matos (uma verdadeira instituição do metal nacional), Mindflow (uma banda em clara ascensão) e Taurus (banda antiga de importância ímpar para a cena no Rio), houvesse um público expressível. Mas não foi o que ocorreu: em Niterói, e pelo que nos foi informado, também em Campo Grande, o público foi algo abaixo de 200 pessoas, o que certamente se deve à pouca divulgação promovida pelos organizadores. Houve quem defendesse que isso se deveu à proximidade das datas que teria dividido o público entre os dois locais. Porém, há de se notar que tratam-se de dois locais distantes, com públicos distintos. Não cabe aqui também a velha ladainha de que carecemos de um bom público de Heavy Metal. É só lembrarmos que o último show do André Matos em dezembro do ano passado lotou o Canecão, casa que suporta por volta de 3 mil pessoas.

Nenhuma das bandas se abateu com o local esvaziado, demonstrando grande profissionalismo, o que é mais notável no caso de Andre Matos, acostumado a grandes eventos. O público respondeu à altura, injetando ânimo às bandas e contribuindo para o espetáculo.

A primeira banda foi o Age One, que praticam um Power mesclado com Thrash e vocais inspirados em Rob Halford. Desfalcada de seu tecladista, a banda fez um set curto, com destaque para o cover deFlight of Icarus, do Iron Maiden. A segunda a entrar foram os veteranos do Taurus, praticantes de um Thrash destruidor, e que fizeram um show glorioso. Curioso que a banda, existente desde de idos de 80, nunca tinha feito uma apresentação em sua cidade natal, Niterói. Um destaque deve ser dado ao guitarrista Cláudio Bezz. OMindflow, estreante em palcos fluminenses, executou um preciso metal progressivo, de sonoridade bem moderna e agressiva, o que não deixou de incluir uma música com acento pop. Demonstrando carisma, a banda conquistou o público. Mesmo sendo todos mais do que competentes, destacamos o baterista Rafael Pensado, que não só possui técnica, como também uma pegada de grande força, e a versatilidade do vocalista Danilo Herbert.

André Matos sempre entra no palco com o público na mão e dessa vez não foi diferente. Ele, assim como toda banda, deu o melhor de si. O som, principalmente na segunda metade do show, estava embolado e muito alto, o que trouxe um considerável prejuízo (não que a maioria das pessoas tenha realmente se importado). Como ponto negativo, também consideramos a escolha do set-list, que não deu espaço devido aos clássicos da carreira pregressa do vocalista. André privilegiou os dois últimos álbuns, que são os pontos menos criativos e de menor relevância dentro da obra desse grande artista. Salvo esses problemas, a noite mostrou uma banda entrosada, carismática e em ótima forma.

O show foi aberto com Leading On e ficou claro que a galera já tinha as letras do novo álbum na ponta da língua. De Mentalize ainda teve a faixa-título, I Will Return e Never Say No. Do disco anterior, Time to Be Free, tocaram Letting Go (pedida muito pelo público), Rio,How Long (Unleashed Way) e Endeavour, que está se tornando a música que fecha os shows. Do Angra, tivemos Carry On e Lisbon. DoViper, um medley de Living for the Night e A Cry from the Edge, esta última com peso e velocidade extras. Foi um dos pontos altos da sinergia entre banda e público na noite. Do Shaman, sua empreitada anterior, a solitária representante no set foi Fairy Tale, outro dos pontos mais altos. Some-se o cover do Journey, Separate Ways.

André estava especialmente comunicativo na noite, talvez por conta de uma ligação especial com a cidade, onde tem parentes e morou por grande parte da vida. O ânimo o fez incorrer inclusive em um elogio desmerecido à Araribóia, a quem saudou como herói que lutou contra os portugueses, senda a história outra: o índio na verdade era aliado dos colonizadores lusos no massacre de outras tribos.

Hugo Mariuti, que no passado foi tão questionado por não ser considerado um guitarrista à altura para substituir a antiga dupla de guitarras que acompanhava André, cada vez mais se consolida como uma das peças mais fundamentais da banda. Isto não só por conta de sua grande participação nas composições, mas também por sua performance no palco, sendo um “segundo” frontman. Eloy se demonstrou, agora mais do que antes, uma escolha acertada. Fez um memorável solo de bateria de grande impacto: violento, técnico e variado. O músico de 18 anos foi vítima de brincadeiras de André: além de felicitá-lo pela sua maioridade, lembrando que o antes garoto agora pode dirigir e beber, o vocalista sugeriu que o batera toma bomba para ficar forte.

O saldo final do evento, apesar dos percalços da produção, foi positivo. Foi louvável a iniciativa de levar esses importantes grupos para regiões não habituadas a receber artistas desse porte.

Poesia para Bárbara

2009-10-22T13:53:00.000-07:00

Uma cretinice, mas com muito carinho.

Da mente preguiça e lerda
Surf de onda pós-moderna
Flor do paradigma efêmero
Bárbara estudante de gênero.

Mas que nesse sangue correria
Vermelho, outro método e teoria
A estrófe não deu nenhuma pista
Bárbara a mais true marxista.

Debaixo dos cachos pretos não disfarça
E nem se esconde em mil blogs que ela faça
Que guarda o amor e o fuzil para a revolução

Não a burguesia financeira e industrial,
E nem se quisesse, mesmo o Tito Pal,
Derrubariam a comuna do seu coração

Esquizofrenia em The Office

2009-09-22T03:39:00.000-07:00

The Office é primoroso no seu realismo: o tédio das horas que não passam, a atividade sem significado pessoal nenhum, os sonhos, as tensões pessoais, a atenção voltada para as menores e mais simplórias coisas para poder respirar fora do trabalho (um grampo, uma planta, o movimento do logo no descanso de tela)...é a empresa e a vida de uma forma total. E por isso tem esse sucesso de fazer você imergir completamente na Dundler Mifflin, onde os heróis trabalham vendendo papéis, e imergir dentro da vida deles também. Aquelas pessoas existem de verdade, e você provavelmente é uma delas, assim como aquele escritório, que deve ser o seu local de trabalho. Não à toa, o seriado é como um reality show (apesar de também contraditoriamente não o ser!) capaz de enganar os mais distraídos, que estão vendo na verdade uma ficção: tem a câmera sozinha com os personagens, colhendo seus depoimentos; a câmera recebendo seus olhares enquanto fazem qualquer coisa, denunciando a consciência de estarem sendo filmados; e a câmera que filma de longe, escondida, na brecha, sem nenhuma ciência dos protagonistas.
É uma comédia escandalosamente hilariante, boba, besta, mas tem espaço pro choro da recepcionista sem grandes perspectivas que pegou a si mesma no ridículo de dizer que seu sonho era uma casa com varanda, igual a uma que viu quando era criança; pro desabafo do vendedor que não quer mais trabalhar ali, mas que não tem pra onde ir; pras sutilezas da administração de uma paixão reprimida; pro terror que é ter um emprego em uma empresa que anda fazendo cortes; pra falta de pirú da mulher histérica; pro jogo com a autoridade do patrão; pra dança que a filial tem que fazer pra matriz, etc. Me recuso à aceitar que The Office é um mundo só da televisão, que acaba quando ela desliga! Não, aquele escritório, a vida daquelas pessoas, não pára, ele continua. Acho que nenhum outro seriado americano de comédia tem essa força.
Mas o seriado, talvez por conta de ter vários roteiristas, em vários momentos esquizofrenicamente desliza. Às vezes sai dessa atmosfera pra entrar em uma mais tradicional, de universo hermético, artificial, não mais infinito, com os personagens falando com o propósito de fazer rir, com a graça deixando de ser “acidental”, onde eles tem a piada e a encaixam no timing certo, deixando de serem pessoas para serem comediantes. Aí parece que você tá assistindo Friends ou Two and a Half Man ou The Bing Bang Theory, onde você vê claramente a mão do roteirista encaminhando tudo, preparando lá atrás o que vai aparecer na frente. Você continua rindo, mas os personagens já perderam sua confiança. Eles, assim como o seu universo, também passam a ser meio que monocromáticos, unidirecionais, coisa que é mais próxima mesmo dessas comédias mais tradicionais, onde você sabe exatamente as regras do jogo, os limites do mundo, o que o cada um dos personagens vai falar, o que vai fazer, a um kilômetro de distância. Eles ficam assim mais próximos da caricatura, uma coisa meio over. Acho que o House, seriado que eu, admito, não conheço bem, sofre um pouco disso: é sempre aquele cara durão, sem papas na língua, arrogante, o reverso do pieguismo...ok, beleza, mas quando uma garotinha a quem ele salvou a vida o abraça e chora agradecida e ele se comporta carrancudo, há pouco de tangível aí. No The Office, os roteiristas às vezes deixam a coisa cair pra esse lado, e eu fico puto com isso, porque foi exatamente por não ter tomado esse caminho que o seriado é tão poderoso, em vários sentidos.
A sexta temporada começou semana passada, e depois da cagada que tava sendo os rumos narrativos da quinta, eu tava meio preocupado. Felizmente, o episódio de estréia foi fantástico. Espero que eles, junto com os mil elementos fantasticamente non-sense que são uma diversão só, mantenham a sofisticação responsável por apresentar um retrato sagaz dos EUA, do trabalho sob o capital e de tudo mais que é humano. E que, longe de introduzirem claques, mantenham a crueza, a “espontaneidade” e a verdade da parada.

2009-08-27T23:44:00.000-07:00

Ela é dessas pessoas que precisam muito falar, falar de si, do que sabem e o diabo, para uma platéia de mortos mais do que para interlocutores. E foi o que ela fez por 15 minutos, emanando o seu brilho ao responder maçãs às uvas que perguntei. Eu, que sempre expresso um bem disfarçado interesse, nunca fui mais do que um cúmplice desses umbigos do mundo.

Trovão Tropical

2009-07-24T00:07:00.000-07:00

Tom Cruise, apesar de ser um ator muito limitado, funciona muito bem interpretando aquele personagem que ele faz em todos os filmes, que eu acho que é ele mesmo. A merda é que quando ele interpreta alguém que é diferente de si mesmo, ele continua interpretando a si mesmo. É o que acontece com o personagem dele de Trovão Tropical. É impressionante o quanto ele preserva ali os trejeitos, tons de voz e eteceteras do que ele fez, sei lá, em Rain Man, Dias de Trovão e todo o resto. Quando consegui abstrair a cretinice do ator, até que curti um pouco o personagem.

O filme é legalzinho, mas de imperdível mesmo só tem uma parada no bônus do dvd. É o trailler do que seria um documentário sobre o filme que eles fazem dentro do filme (a história do Trovão Tropical é essa). Uma sátira de Apocalypse Now, que também teve um documentário sobre sua realização. Dá pra ver aqui: http://www.youtube.com/watch?v=TlTxeuOQpt0

Defesa e liberdade

2009-06-26T13:05:00.000-07:00

Ele confessava que não sabia ler e escrever, falava isso na menor oportunidade pras pessoas, rindo de si próprio e fazendo todos rirem, que é pro assunto não vir à tona com ele desprevinido, que é pra ninguém rir dele sem ele, porque alguém que ri de alguém que ri de si próprio está sempre desarmado. Ele também confessava que confessava que não sabia ler e escrever, um segundo escudo contra o primeiro, que é pras pessoas não dizerem que ele falava que não sabia ler e escrever pra se defender. Assim, ele brincava consigo mesmo pra não cair em uma situação constrangedora mencionando que brincava consigo mesmo pra não cair em uma situação constrangedora. Uma vez, ele chegou mesmo a dizer que confessava que confessava que confessava que não sabia ler e escrever. O resultado disso era desastroso porque todo mundo notava que aquele esquema de aparências era o modo mais fácil de mostrar o que ele tentava esconder. Foi só porque essa estratégia acabou se mostrando furada que ele acabou se resolvendo de verdade, através de uma mais ou menos simples decisão de que aquilo não lhe seria mais um problema. Depois disso, ele pôde pensar melhor se valia ou não a pena entrar na escola para aprender a ler e escrever. Podia pensar melhor porque o seu problema agora era o não saber ler e escrever e não a sua imagem de alguém que não sabe ler e escrever. E todas as vezes depois em que o assunto apareceu e as pessoas riram, ele pôde rir junto, mas agora ele verdadeiramente ria dele, e para ele e com elas, e não mais por elas.

Corte

2009-06-16T21:06:00.000-07:00

-Como você quer o corte?

-Assim mesmo. Eu só quero que ele diminua de tamanho.

-Mas como?

-Não sei.

-Não sabe?

-Não.

- Não sabe como você quer o cabelo?

- Eu corto o cabelo há pouco tempo...

-O quê?

-Eu tinha o cabelo grande há até pouco tempo atrás, então eu não sei qual é o meu corte...

-Não te ouvi. Você quer deixar o cabelo crescer?

-Não, eu quero cortar.

-Você quer deixar ele batidinho aqui atrás?

-Faz o que você achar melhor.

The Interrogation of the Good

2009-06-14T17:25:00.000-07:00

Do Bertold Bretch

Step forward: we hear

That you are a good man.

You cannot be bought, but the lightning
Which strikes the house, also
Cannot be bought.
You hold to what you said.
But what did you say?
You are honest, you say your opinion.
Which opinion?
You are brave.
Against whom?
You are wise.
For whom?
You do not consider your personal advantages.
Whose advantages do you consider then?
You are a good friend.
Are you also a good friend of the good people?
Hear us then: we know.
You are our enemy. This is why we shall
Now put you in front of a wall. But in consideration
of your merits and good qualities
We shall put you in front of a good wall and shoot you
With a good bullet from a good gun and bury you
With a good shovel in the good earth.

"HOMEM PELADO INVADE IGREJA"

2009-06-05T21:51:00.001-07:00

Aviso logo que trata-se de uma poesia cretina, de rimas toscas, uma coisa sem-vergonha mesmo. Mas já que fiz, tenho que publicar. Vou parar com isso de afogar os meus filhos retardados na banheira.

“HOMEM PELADO INVADE IGREJA”

Em seu protesto irrompeu o homem
No meio da missa, a gritar e correr
Esbravejava palavras contra o clero
Denúncias que não podia mais esconder

Subiu no altar e mijou no batistério
Onde estaria a água para o padre benzer
Atentado ao pudor e sacrilégio
A polícia veio logo lhe prender

Foi a freira que fez a denúncia
Só não esperava a reportagem
É de péssima imagem para a Igreja
Fazer notícia da blasfema sacanagem

Os guardas o guiavam algemado
E o cidadão de bem estava a dizer
À jornalista que bem feito,
“Mas era um linchamento o que merecia ter”

Os meninos pios ficaram perplexos
Mas as garotas com indisfarçada tara
“Ó, Senhor, quanto desrespeito!”
“Olha lá a jeba daquele cara”

E também foi televisionado
O homem e o cidadão a debater
“Vai tomar no cú, seu velho!”
“Vai tomar no cú você!”

O pelado foi conduzido à viatura
A população se comprimiu para ver
Do homem só ouviram mesmo o xingamento
Do protesto ninguém sabe o por quê

Jeferson

2009-04-11T23:05:00.000-07:00

Jeferson tinha um pênis notável. Era de grande comprimento, robusto, pesado e veiudo. Sua irmã costumava observá-lo escondida pelo buraco da fechadura e chamá-lo carinhosamente, e em frente a toda família, de tripé. Jeferson sempre lhe devolvia o sorriso, apesar de incomodado.

Mas a generosidade do seu dote deixou de ser tão engraçada quando, com o passar do tempo, as proporções se tornaram circenses. Mais nenhum comentário na mesa de jantar, mais nenhuma cafungadinha da mamãe. Apenas a constrangedora certeza impregnando o ar da casa de que o garoto levava uma aberração entre as pernas. Seu pênis havia se tornado um tabu.

E não podemos dizer que havia exagero na atitude. De fato, parecia que era algo vivo, completamente autônomo da base da qual nascia. Um ser siamês que poderia te morder, caso você se aproximasse muito. As manifestações de carinho tiveram de ser reinventadas, pois que quase todas faziam referência ao já não tão carismático membro do rapaz.

E cresceu Jeferson, mais incomodado com seu pênis do que se ele pudesse lhe envolver o pescoço e asfixiá-lo por conta própria. Ninguém que lhe tivesse perto poderia ignorar o contorno que havia em suas calças. O grande volume não era mais segredo e Jeferson sofria muito com aquilo. Ele sentia vontade de arrancá-lo, descer desse tablado cotidiano no qual apresentava um show de humor às pessoas e apagar os olhos-holofotes que se punham sobre ele. Jeferson via que por causa do seu problema, ele não podia ser ele mesmo, não deixava desenvolver a pessoa enrustida pelo trauma, pela constante vergonha, a pessoa sufocada pelo pênis, soterrada debaixo dele, impedida de surgir, de ver a luz do dia, de viver plenamente.

Até que, em certo momento da vida, aquele no qual, dizem, nós nos definimos para sempre, toda a questão que vivia se lhe apresentou sintetizada no seguinte dilema: “Ou eu me recolho às eternas tentativas de disfarce, ou assumo o que a natureza me deu.” A primeira alternativa era a que vinha tomando durante toda adolescência, e ela não lhe havia trazido muita coisa além de fracasso, timidez, reclusão e conhecimentos enciclopédicos sobre tv.

Deus não lhe soube ser moderado e foi desse mesmo jeito que Jeferson escolheu a segunda opção, dando uma volta de 180 graus na vida. E foi assim, em um piscar de olhos, que ele tomou para si seu pênis. Ele já não era mais um estranho para quem ele mal podia olhar. Não. Naquele momento, aquele havia se tornado o pênis de Jeferson. E muito mais do que isso: naquele mesmo momento, Jeferson havia se tornado aquele pênis.

Era agora o seu trunfo, o seu estandarte, sua comissão de frente deslumbrante na Avenida, o seu cartão de visitas, o seu cartão de entrada e saída, de entrada e saída, de entrada e saída... ah! o amor das mulheres – Jeferson mal imaginava que ele existia há até pouco tempo atrás e hoje mal pode viver sem ele. Sua reputação, tão logo ele mudou de atitude, se espalhou por elas e a demanda passou a ser altíssima. E elas o amavam, elas eram fascinadas, elas mal conseguiam dar conta, elas gritavam de dor, pediam para descansar um pouco, mas elas sempre voltavam querendo mais daquele brinquedo pitoresco.

E os amigos, a quem antes Jeferson tinha tanta desconfiança, passaram a ser em grande número, todos lhe tendo admiração, e até inveja, dada sua grande fama entra garotas, além do seu atributo especial. Ainda que Jeferson se consumasse em prazer imenso com mulheres na cama, apenas quando o feito era relatado para eles que a coisa encontrava pleno sentido, a sua verdadeira finalidade. Antes solitário, sem vida social, inseguro e vítima de gozações, Jeferson passou a ser o mais requisitado pela galera, o centro das atenções. O seu pênis o uniu a eles. Nada como o reconhecimento do outro. Jeferson agora havia se tornado uma pessoa realizada.

Depois de um tempo, recebeu um convite irrecusável e seu primeiro filme pornô foi um sucesso. A glória de Jeferson ultrapassou em muito o espaço das raves. Ele passou a figurar nas páginas de jornais, revistas e aparecia na televisão com grande frequência. Jeferson chegou a se tornar a pessoa mais midiática, além de peniática, que o Brasil já conheceu.

Mas notícias tristes vieram. Um caso que abalou o país inteiro. Um problema de saúde de grande magnitude, até porque se tratava do seu pênis. Os médicos foram muito claros no diagnóstico: dado o tamanho do órgão, existe naquela área, de forma muito concentrada, uma demanda forte por nutrientes. Por isso, a irrigação de sangue do pênis de Jeferson estava acontecendo em detrimento de todo o resto do corpo. O cérebro, por exemplo, estava sofrendo muito com a falta de oxigênio. O único caminho para a cura era algo bombástico, apesar de simples: decepar.

Jeferson foi firme na recusa da solução proposta pelos médicos. Foi avisado de que se não cortasse o membro, morreria em questão de meses. Porém, nada foi capaz de dissuadi-lo. Ele preferiu seguir o caminho para a morte. Algumas pessoas o chamaram de louco, mas outras entenderam que é impossível viver quando não se tem a sua vida. O seu pênis era a sua vida e agora ele estava drenando toda ela para morrer. Estava cobrando o preço que era exatamente a mesma medida que havia oferecido a Jeferson.

O homem é o médico do homem

2009-03-24T18:09:00.000-07:00

Entrei no prédio de uma escondida rua do Flamengo. Não havia elevador e tive que subir quatro andares de escada. Clara me recebeu na porta, exuberante como sempre. Apesar de nunca ter repreendido os meus flertes, muitos ao longo dos anos, ela nunca os atendeu. Sempre me tratou com indiferença. No fundo, acho que ela me via como um mau-caráter, um animal, e essa também devia ser a opinião do seu marido, Ulisses. Eles tem razão, mas eu não sou o único assim. O que importa dizer aqui é que ela sempre foi fiel e naquele momento eu achei aquilo bom. Se ela tivesse me atendido alguma vez, isso só me faria mais desconfortável do que já estava naquele momento.

Sentamos os três na sala. Nos conhecíamos desde o tempo da faculdade. Aquele apartamento deles era muito menor que o antigo. A vida em geral, bem menos confortável. Na mão de Clara, um terço. Ser católica talvez a tenha ajudada a passar por tudo. Senti pena por eles estarem naquela situação. Acho que no fundo sentia culpa também. Mas não era hora para aquilo. Afinal, eu trazia boas notícias.

"Trago notícias boas. Você tem apresentado uma ótima recuperação, Ulisses." Mostrei o resultado daqueles exames que eu fizera questão de levar pessoalmente a eles em casa, em um esforço de tentar superar o que acontecera em um passado bem próximo.

"Bom. Fico muito feliz de ouvir isso." Ulisses deu um sorriso pequeno. "Mas e essa dor no peito que eu continuo sentindo? Já são três semanas. Não seria melhor marcar outros exames?", disse ele friamente, da mesma forma com que vinha me tratando nos últimos meses. Não achei necessário. Além disso, eu não queria colocar mais peso em suas costas. O preço material, físico e emocional que Ulisses pagara durante o decorrer de sua doença já havia sido alto demais.

"É uma simples consequência das operações que você fez. É algo como exercitar demais um músculo: um tempo depois ele acaba dolorido.""Nós dois somos médicos, Valério. Não me venha com essas analogias baratas para me explicar as coisas." Nós três rimos. O que ele disse foi inusitado. Retirou um mundo das minhas costas. Agora parecia que íamos nos reaproximar.Retornando à seriedade, eu falei: "Olha, Ulisses, eu sei de tudo que você sofreu com essa doença e eu gostaria..." Ele me cortou, desconversando. Ulisses nunca foi de encarar os problemas de frente, de abrir o jogo, de dialogar. Guardava tudo para si. De qualquer forma, eu nem sabia mesmo o que eu queria dizer a ele.

Continuamos a conversar até o clima ficar bem leve para todos. Senti aquela coisa negativa no meu peito se dissipar e creio que esse tenha sido o primeiro momento de alguma alegria do casal em muitos meses. Afinal, a doença fora derrotada. Apesar de tudo não ser como antes, o importante é que Ulisses estava vivo. Diante dessa nova situação, na primeira oportunidade sussurrei a Clara: "Por que você não me liga?" Sempre fui impulsivo.

*

Cinco meses antes, vi Ulisses entrar por uma porta e ser recebido por um mixto de surpresa e preocupação por nós. Entre consultas, viagens e exames, a doença rara que lhe comia por dentro já havia lhe levado o apartamento na Lagoa. O alcoolismo comprometeu seriamente sua carreira e outros negócios, dando outro golpe duro na vida financeira. Um pouco depois, sua filha, em um arrombo de sensibilidade, viajaria para os EUA. Acho que aquela situação de pai doente e sem dinheiro a estava incomodando... Creio que essa tenha sido apenas uma parte da tempestade de consequências que se abateu sobre ele.

Eu havia me tornado um de seus médicos naquela semana em que ele se sentou na mesa de poker. Vinha de uma viagem frustrante da Alemanha, onde fez consultas e testes. Achei muito incoveniente da parte estar ali. Ele tornou a atmosfera pesada, cortou totalmente o clima que estávamos tendo. Afora isso, como jogar com um amigo fudido como ele na mesa, a quem muitos tinham como moribundo? Por um momento, aquilo mexeu um pouco com todos. Mas jogo é jogo e ele era um adulto. Tudo iria permanecer como estava naquela mesa. Inclusive meu esquema com Josias, para quem com um olhar mostrei que iríamos prosseguir.

O poker sempre era tenso, era descontraído só na aparência. Eu era um viciado no jogo, mas eu não sou o único assim. Acho que todo mundo ali passava o ano inteiro pensando naquele momento. Uma boa noite deixaria alguém contente por muito tempo. Antes de Ulisses chegar, eu havia perdido um bom dinheiro para o Alves. Quando fui até a cozinha fazer um sanduíche para comer (o jogo levava uma madugada inteira), perguntei se ele também não queria um. “Agradeço, Valério. Por favor”. Sorri por dentro. Salada, uma pasta, queijo, uma carne leve e uma cusparada. Sempre fui escroto.

Sobramos só eu e Ulisses naquele jogo. Era o último, a hora de por em ação o esquema. Ele vinha fazendo boas mãos. Naquele momento, eu olhei para o seu rosto e via o efeito de alguém em falência que tinha posto tudo o que lhe restava na mesa. Ele tinha um bom jogo na mão, não iria tão longe sem nada. Eu tinha o Josias, e poderia ir até o inferno para apostar a minha alma.

Ulisses olhava para mim estranho. As habilidades do meu cúmplice eram conhecidas. Mas ninguém poderia provar nada. Se soubessem, nós teríamos sido chutados há muito tempo. Eu não sei se era impressão minha, mas alguma coisa nos denunciava. Josias não tinha o semblante tranquilo. O corno não sabe disfarçar. Mas também, ele sempre foi um cagão. A última carta foi um rei de copas. Eu já sabia. Tinha uma bela sequência. Ganhei.

Ele estava saindo quando eu o interceptei na porta. "No que você precisar, saiba que eu vou te ajudar."Ele me olhou carrancudo, mais do que lhe era habitual. "Você vai ter a merda do seu dinheiro, Valério." Bateu a porta com força e fez um estrondo.

Ulisses foi embora e eu dei graças a Deus. Agora eu tinha algum espaço para me sentir feliz com o meu ganho. Me virei e percebi que todos me olhavam. Eles estavam desconfiados de mim. Eles não se importavam com o Ulisses mas eu sentia como se eles estivessem me recriminando simplesmente por ter vencido. Senti vontade de mandar todo mundo ir para puta que pariu. Olhei de volta e todos se desviaram. Olhei para o Josias e não consegui ler o que havia no seu rosto. Eram seis e meia da manhã. Preparei um drink pra mim. Depois me despedi deles, um a um. Os únicos que não me trataram diferente foram aqueles que não tiveram prejuízo nenhum na noite. No dia seguinte, eu recebi um telefonema: "Tá na sua conta." Só falou isso e desligou. Na quinta-feira daquela semana, nós tivemos uma reunião para tratar da saúde de Ulisses.

*
Estava receoso de como ele iria se comportar naquela reunião. Seria horrível se ele desse um showzinho me chamando de ladrão diante dos médicos, meus colegas de profissão. Ulisses me tratou com alguma indiferença. Prestou atenção no que eu disse, mas não me dirigiu a palavra nenhuma vez. Não posso dizer que tive grande papel em sua cura. Mas havia trabalhado com empenho para ele. Pensava sobretudo em como aquilo seria positivo para minha carreira, mas também era movido por uma vontade de ajudá-lo.

Veio o dia da principal operação, após uma série de outras, que foi realizada com sucesso. Ulisses e nossa equipe viramos assunto de médicos especializados e reportagens mundo afora. Contudo, o que aconteceu naquela noite no poker não foi sendo enterrado com o passar do tempo, como eu cheguei a imaginar.

Foram cinco meses tendo com ele, mas só naquele dia em sua casa eu consegui quebrar o gelo. Não sei explicar essa minha vontade de reconciliação que me levou até lá. Nunca fui disso. O que sei é que quando venceu aquela batalha que parecia impossível, Ulisses baixou a guarda. Talvez tivesse até se desfeito da idéia de ter sido vítima de uma trapaça.

Antes de ir embora de sua casa, lancei um olhar sobre Clara. Era nítido no seu rosto o desgaste daquele maldito ano que eles tiveram. Naquele instante, lembrei que dar em cima dela não era nenhum ato gratuito de minha parte. Eu a desejava desde a época em que éramos jovens, mas ela desde aquele tempo esteve com Ulisses. Ali, ela tinha uns 48, acho, mas aparentava muito menos. Tinha a bunda grande e a perna grossa, e para ter aquela barriga, ela devia malhar. Ela era uma mulher rara. Sabia que Clara, católica que era, costumava se confessar e sempre fantasiei com isso. Às vezes, imaginava o padre comendo ela, ou eu comendo ela e eu comendo o padre. Sempre fui pervertido.

Mas eu não sou o único assim. Recebi um telefonema quatro dias depois de ter deixado aquele prédio feio do Flamengo."Alô" "Valério?" Eu me senti quase eufórico quando ouvi aquela voz."Oi, Clara..." Ela fez silêncio, então eu continuei: "Você pode passar no meu apartamento hoje à noite?" "Amanhã, às nove." Era uma semana complicada para mim. Eu tinha trabalho para fazer pelo menos até meia-noite. Como se eu me importasse com isso. Poderia ser o que fosse, minha resposta seria somente uma: "Combinado." Desliguei o telefone pensando que Clara fora uma grande companheira de Ulisses, carregando uma grande cruz com ele. Em poucas palavras, era o tipo ideal de esposa. E depois sorri lembrando de um amigo que costuma dizer que todas as mulheres, exceto sua mãe, são vadias. Verdade.

Nove horas em ponto ela chegou. Eu tenho um apartamento gigante em Ipanema e tenho certeza de que já nos primeiros passos na sala ela teve uma forte impressão."Bem que me disseram que você comprou um grande apartamento.",ela disse secamente."Foi o seu marido quem pagou." Eu já disse que era impulsivo. Mas nunca me arrependi tanto de ter dito algo. Achei que ela fosse me dar as costas e ir embora. No seu rosto com ódio estava estampada essa possibilidade."Você roubou naquele jogo?""Não." Pensei: “Que merda, as pessoas desconfiaram” "Isso não faz eu ter menos raiva de você"

Pensei em pedir desculpas, mas essa nem era a minha vontade, nem a melhor estratégia."Você não tem motivo nenhum para ter raiva de mim", dei a ela um copo de vinho. Ela pegou a taça e continuou me olhando séria. Achei melhor ir direto ao ponto. Quanto mais rápido, menor a chance de ir tudo por água abaixo. Esperei ela dar um gole e me aproximei para beijá-la. Todo o tesão do mundo estava dentro daquela mulher. Ela simplesmente explodiu em desejo. É indescritível a energia que vinha daquele beijo. Deixou o vinho cair no chão. O beijo, o abraço, os nossos corpos, tudo era pequeno para dar vazão ao que a gente sentia. E ela sentia essa necessidade mais do que eu. Foi como se pela primeira vez em quase meio século ela fosse viva. Segurei o rosto dela, olhei para os seus olhos e para sua boca e disse, "Se ajoelha", e não me movi mais. De fato, ela era uma boa católica.

*
Tivemos outros encontros. Nenhum foi tão fulminante como o primeiro, mas todos com uma intensidade fora do normal. Não conversávamos muito, na verdade éramos bem distantes um do outro. O que eu fazia era me comportar mais ou menos como da primeira vez, agressivo e sempre falando sacanagem. Acho que era isso que mais a mantinha excitada, mas ao mesmo tempo ela me achava sujo e me odiava. Ás vezes, eu moderava porque aquilo era uma coisa delicada. Tinha medo que de uma hora para outra ela se sentisse ofendida e fosse embora.

Dias depois, recebo uma ligação de Ulisses, dizendo que queria me ver com urgência. Pensei comigo, "Fudeu!". Desejei ter uma arma, a deixaria na gaveta da minha mesa, preparado para o que viesse. Quando o recebi, ele me falou das dores no peito que continuavam e mais fortes, e que agora ele estava bem desconfiado. "Vamos averiguar, então.", eu disse. Ele olhou para mim como se eu fosse um incompetente.Na noite seguinte tive acesso ao resultado. O problema de Ulisses não estava resolvido, a doença ainda estava lá. Não tive coragem de ligar na hora. Errei como médico, deveria ter pensado nessa possibilidade assim que ele começou a se queixar. No dia seguinte de manhã, liguei para Clara. Marcamos de nos encontrar uma hora depois.

Poderia ter dado a notícia naquele dia, mas esperei mais. Enchi a cara e não dormi de novo. Liguei para Ulisses, cheguei em sua casa por volta de meio-dia. Olhei para o sofá onde tinha transado com Clara no dia anterior, mais ou menos naquela hora. Ela não estava em casa. Ulisses estava bêbado e mal-humorado, para variar. Expliquei tudo a ele. Ele percebeu que se o problema fosse combatido antes, no momento em que ele falou das dores, maiores seriam as chances, e me disse com ódio: "Você quer destruir a porra da minha vida?" Imaginei que ele fosse jogar na minha cara os meus encontros com Clara e que o cheiro de sexo que ainda estava impregnando aquela sala nos acusasse. "Você também tem responsabilidade sobre isso, você também é médico. Poderia ter decidido pelo exame." Essa foi uma das coisas mais estúpidas que eu já disse. De fato, era errado responsabilizá-lo por aquilo. Me acalmei e pedi desculpas quando o vi chorando. Quis sair logo dali antes que ele começasse a falar do jogo.

Depois do acontecido, Clara manteve a mesma disposição para me ver, o que me surpreendeu. Percebi que o único momento em que ela era viva era ali comigo, como se o resto da vida fosse um grande martírio. Acho que era isso mesmo: não notava alegria em seu rosto desde que ela tinha, sei lá, 25 anos. Ela não era feliz com o marido, apesar de com certeza o amar.

Meses e mais sofrimento depois, colocamos um ponto final na Odisséia que o meu amigo vivia. E eu iniciei a minha quando as mesas viraram. Estava com câncer de mama, diagnosticado por Ulisses, especialista nesses assuntos. O que mais me lamentou nessa doença, tão associada ao sexo feminino, é que ela talvez tivesse um efeito broxante sobre Clara. Aquilo arranhava a minha imagem: viril daquele jeito e com câncer de mama, não pode.

Foi marcado o dia da operação. Sou um cara orgulhoso, mas devo dizer que Ulisses era muito mais médico do que eu, mesmo com toda a bebedeira, e foi muito competente em todos os momentos. Eu havia ficado com muito medo dessa doença, mas tudo correu bem no final das contas. Uma semana depois da cirúrgia, eu já estava montado em Clara de novo, em um motelzinho barato no Catete, ela topava tudo. E foi no meio do ato que eu senti uma pontada no peito. Fui ao pequeno consultório do Ulisses, que pouco a pouco ia tentando retomar a vida. Iria perguntar se aquela dor tinha a ver com a operação que fizera dias antes. Naqueles momentos, acho que acreditei em carma.

"Foda-se". "Foda-se o que, Ulisses?" "Foda-se você e essa sua dor no peito" "Vai tomar no cú, seu escroto! Eu dei meu sangue por você". “Deu seu sangue, porra nenhuma.” “Eu sei o que vocês pensam. Aquele jogo foi limpo, Ulisses. Por que você não aceita a derrota como um homem?” “E a Clara? Você vai dizer também que não anda fudendo ela” Aquilo foi uma surpresa para mim. Queria que ele chegasse em casa e se desse um tiro na cabeça. Na verdade, achava aquilo bem provável.

“Eu tenho vídeos de dentro da sua casa. O detetive que eu contratei entrou lá e plantou uma camêra.” “A qualidade é boa? Conseguiu render uma bronha?” “Eu vou te matar, seu imundo, seu porco” E mais uma vez desabou em choro na minha frente.

Fui ver o Ralf, médico que estava também naquela noite do poker. Veio ele com as radiografias na mão sorrindo. Colocou-as na mesa, sentou na cadeira, olhou para o alto e continuou rindo. Me limitei a olhar aqueles gestos retardados. "Valério, você não vai acreditar...Se for o que eu estou pensando...." “Você fumou maconha?” Ele apontou para a mesa, eu peguei as radiografias, abri o envelope. A chapa mostrava algo retangular. Olhei para ele e sorri de volta. Nós dois sabíamos, antes de abrirem novamente o meu peito, que bem ali, onde antes havia o meu mamilo esquerdo, debaixo da minha pele, estava um rei de copas.

*

Ulisses depois esteve no meu apartamento com uma arma para me matar. Me acertou no braço e hoje está respondendo a um processo por tentativa de homicídio. Clara se divorciou dele e desapareceu totalmente. Ouvi dizer que ele implorou para ela ficar.

HeadBanger e Música Clássica

2009-03-22T09:05:00.000-07:00

Escrito para o Blog ARISE!

O que este singelo texto pretende é apontar criticamente uma postura relativamente comum entre headbangers que é a construção de pontes (não as musicais, claro esteja) entre o heavy metal e a música clássica, feita ora através de associações que no fundo dizem muito pouco, ora através de argumentos acentuadamente delirantes. A real intenção dessa idéia é muito clara: a valorização e a legitimação de um estilo muito comumente associado à estupidez, à loucura e etc.. O que procuro dizer aqui não é de forma alguma negar as eventuais semelhanças que há entre os dois estilos, até porque não tenho a mínima competência e conhecimento para um estudo comparado de música. Mas o que posso dizer aqui é que barras estão sendo forçadas por uma necessidade desnecessária.

Imaginemos, e esse é um difícil exercício de imaginação, que uma banda de pagode, por exemplo o Sorriso Maroto, incorporasse em suas músicas tremendos riffs distorcidos. Uma coisa como essa provavelmente descaracterizaria o som da banda, a transformando para muito longe do que era. Mas eu não disse que seria fácil visualizar algo assim, então nos esforcemos para aceitar a existência de uma música simbióticamente metal e pagode, sendo uma sem deixar de ser a outra. Ora, será que os headbangers em massa iriam dizer: “Isso que o Sorriso Maroto faz..Bem, isso tem bastante a ver com o que eu escuto.”? Não, meus amigos, os headbangers não fariam isso. Afinal, o Sorriso Maroto não goza do mesmo status quo que o Mozart (muito justamente). E que o que se quer realmente não é ver que música pode ter raiz em que música, mas sim saber com o que nós podemos associar nossa imagem para apagar esse estigma de descerebrados, entre outras coisas, que os meios de comunicação hegemônicos, entre outras coisas, nos deram.

E vai se muito longe para se atingir esse objetivo. No filme “Metal: a headbanger’s journey” de Sam Dunn, esse cara que é 100% headbanger e não muito intelectual, há dos truques mais sujos. Trata-se de algo que não se diz por aí recentemente, mas já é um papo que circula há um bom tempo. São coisas como “Beethoven se fosse vivo hoje estaria muito bem no Deep Purple e Mozart, no Led Zeppelin” Acho que essa frase é recebida às vezes como uma alusão, ou uma ilustração à idéia, mas creio que o sentido que é mais abrigado pelos ouvintes dela é algo bem próximo do literal mesmo. De qualquer forma é uma sandice. O que o confirma é não só o extremamente perceptível fosso estritamente musical que há entre os dois lados, essa coisa que é justamente o que eles insistem em diminuir, como também toda uma carga cultural de valores e sentimentos associados aos estilos que também são componentes indissociáveis da música. Um blábláblá técnicolóide de instrumentos que se parecem e etc, argumentos utilizados no filme, não são suficientes para convencer nem isso, nem muito menos que isso.

Mas alguém poderia dizer algo menos ousado, como o Andreas Kisser, que há uma força na música de Beethoven que o remete ao Heavy Metal, e que faz dele o primeiro headbanger e tal, ou mesmo afirmar as semelhanças técnicas (ou blábláblá tecnolóide), agora não como argumento que evidencia uma semelhança, mas como a própria expressão dessa semelhança. Muito bem, posso concordar, nós podemos pensar em proximidades entre as duas coisas. Mas o que isso realmente nos diz? Diz algo, mas certamente não é que Heavy Metal e música clássica compartilhem de uma ontologia comum, onde a segunda seria a raiz da primeira, como todos querem demonstrar. De qualquer forma, e aqui eu sou repetitivo, a questão não é “o que?”, é “por que?”. Por que não enfatizamos semelhanças entre o rock e

o axé? Será que aquelas guitarras do Chiclete com Banana não podem nos remeter ao rock de alguma forma? Ou somos nós que fechamos os olhos para isso? Sim, porque as possibilidades para esse tipo de coisa são infinitas: sirva-se com as peças de que dispõe e brinque de juntar.

Quero deixar claro aqui que na verdade pouco importa quais sejam as pontes técnico-musicais que se possam traçar (e de fato há). Tanto faz também se o clássico é mais parecido com o metal do que o axé com o rock. O que coloco aqui é que elas não só são superdimensionadas e perdem seu valor na medida em que outras comparações podem ser feitas com outros estilos (ou seja, essas comparações perdem seu cárater especial, sua singularidade), como, mesmo existindo, não passam de pura postura apologista.

Ela é tentativa de um casamento forçado. É como os reis que afirmam que sua linhagem provém de um deus ou de Carlos Magno. É até ridículo e é tão mais ridículo quanto mais forçado é: para citar um fato muito bem lembrado pelo meu amigo Artur, aind aque não possa servir de cerne para o argumento desenvolvido aqui, muitos headbangers ao preencherem seu perfil no orkut (ah! essas coisas que as pessoas gozam fazendo!) não deixam de enfatizar as referências eruditas ao lado de bandas de thrash, sabendo nós que na prática só as segundas ocupam os mp3s, restando às últimas só o respeito.

Apesar de as afirmações de comparação positiva terem algum fundamento (descontado quando elas são muito loucas), 1)elas não dão conta do que se espera delas, e 2)o que se espera delas é algo que não precisamos.

O Heavy Metal é uma coisa forte e linda e não precisa de nada além de si mesmo para se justificar. E se não é assim que a sociedade o vê...bom, pior pra ela. O que não se pode fazer é andar por caminhos tão tortos.

Por isso, compus um grito: “Iste, iste, iste. Beethoven é o caralho, eu quero ouvir é um Judas Priest.” ;-)

Post dedicado ao meu amigo Rodrigo

Global Metal

2009-02-04T00:27:00.000-08:00

Resenha escrita para o blog ARISE!

Global Metal é a segunda investida cinematográfica de Sam Dunn, que fez relativo sucesso com Metal: a headbanger’s jourmey e que atualmente tem trabalhado em documentários sobre o Rush e o Iron Maiden, a serem lançados esse ano ainda. O resultado é bem superior ao do primeiro filme. Se antes o cineasta-antropólogo pretendia explicar a rejeição e preconceito que o Heavy Metal sofria através de um filme que tratava múltiplos temas de forma fragmentada, pouco analítica e por vezes gratuitamente apologista, dessa vez ele fez um filme mais coeso e com uma direção mais definida. O primeiro, apesar de divertido, tem pouca relevância informativa e reflexiva para quem já é fã do estilo. Já Global Metal permite um interessante “exercício de alteridade”, além de perpassar assuntos fundamentais do mundo contemporâneo como globalização, democracia, nacionalismo e identidade.

Dunn quer investigar o heavy metal como fenômeno global, ou seja, porque algo europeu e americano está também presente em países tão distantes do mundo ocidental de primeiro mundo onde ele foi concebido. A estratégia é semelhante à do primeiro filme: muitas viagens para fazer o que é a alma do trabalho, as entrevistas. Isto é, trata-se de um filme onde os holofotes estão mais postos sobre essas pessoas que o cineasta vai conhecendo pelas suas andanças, do que sobre as reflexões desenvolvidas a partir destes entrevistados. Apesar de uma obra ter sempre a incontornável marca da visão de seu autor, como fica óbvio aqui nas diversas intervenções narrativas que são feitas, tem-se também que Dunn é tão turista e ignorante dos lugares e pessoas que visita quanto quem está assistindo, sendo ele não muito mais do que o cara que ligou a camêra e pôs o microfone para que pudessem falar.

A primeira parada foi o Brasil, onde se “concluiu” (nossa!) que aqui o Heavy Metal foi remodelado pelo Sepultura, que enxertou elementos brasileiros (leia-se indígenas e afro-descendentes) à música pesada, na procura de uma originalidade e identidade, coisa que também foi observada por Dunn em outras partes do mundo, como o Japão. De mais interessante foram os comentários, principalmente os de Carlos Lopes, sobre um certo boom por música pesada que teve por aqui quando do Rock In Rio I, uma espécie de necessidade de expressão que a juventude de então tinha, e do qual ainda era carente, e que se relacionaria com o fim da ditadura em processo naquele momento. Só isso merecia um documentário próprio, com a profundidade que não se pôde dar aqui.

Quando parte para o Oriente o documentário se torna mais valoroso, e por vezes emocionante. Visitando diversos países islâmicos, mostra-se como o Metal é uma forma de expressão contra a opressão cultural e a tradição. Mas essa não é uma via de mão única. Tal como faz o Sepultura com sua “brasilidade” , o Heavy Metal é utilizado para afirmar esse mesmo islamismo. Esse também é o caso das bandas sionistas e religiosas entrevistadas em Israel. Interessante também foi ver como Heavy Metal tem um significado político subversivo em países como o Irã, a China e a Indonésia, vítimas de ditaduras, sendo meio que um canal de sublimação para a falta de liberdade e uma resistência para as forças culturais e políticas normatizadoras vigentes.

O cárater inédito dessa abordagem, descortinando coisas pouco conhecidas do público headbanger e relevantes para além desse grupo, é que torna válido alguém gastar seu tempo assistindo Global Metal, que sem dúvida é um bom primeiro passo para discussões e futuras obras sobre o tema.

Post escrito ao som de Inner Sanctum (Saxon) e dedicado ao meu amigo Carlos

A Paixão de Gabriel

2009-01-16T19:12:00.000-08:00

Gabriel ficou apaixonado por dois meses inteiros. Sim, isso ocorre aos anjos também, assim como a divisão destes em sexos, dois, exatamente igual a nós. E foi por um anjo de sexo feminino, Ângela, até porque homossexualidade não há entre eles, ou pelo menos eu nunca vi durante o tempo em que estive lá, que Gabriel se apaixonou. Este anjo, Ângela, era de figura muito bonita, ainda que isso passasse despercebido muitas vezes. Era uma beleza singela, por assim dizer, se é que isso não é uma contradição em termos.

Durante aqueles meses de abril e maio, Gabriel esteve apaixonado por ela. Ângela penetrou em todos os espaços da sua mente, em todos os tempos do cotidiano. Se ria de algo, imaginava ela do seu lado rindo também. Se pensava em algo inteligente, gostaria que ela ouvisse e o admirasse. Se fosse comprar algo, imaginava um encontro com ela na loja. E assim ia ele. Não vale muito a pena falar de todas as formas em que se manifestava sua paixão porque ela era, por assim dizer, do tipo bem básico, daquele que todos sabem como é, supondo que já tenham se apaixonado ou visto os inúmeros triviais filmes sobre o tema. Era, pois, e aqui em termos não há contradição alguma, uma paixão ordinária.

Mas ainda assim há coisas nessa paixão que, apesar de não tanto, a valham ser tema de uma narrativa, qual seja, esta que você agora lê. E sobre essas coisas pensava Gabriel enquanto exercia a sua profissão de simples carteiro no bairro onde sempre viveu. Não, este Gabriel não é outro se não o portador da boa-nova à Virgem. E, sim, no entanto era um simples carteiro no bairro onde sempre viveu. O grande status que ele tem na Terra, e mesmo entre alguns anjos, não é o mesmo conferido a ele oficialmente no Céu. Gabriel não é encontrado em lugares de honra nas festividades públicas que lá ocorrem, nem faz parte do entourage de Deus, nem ocupa os máximos espaços decisórios e consultivos, como seria de supor a qualquer cristão razoável. Nisso tudo há um grande mistério. Por que Gabriel, tendo realizado outrora tão importante tarefa, o que nos faz supor ter sido uma grande figura dos altos esquemas divinos, hoje é, talvez possamos dizer, um marginalizado, um simples carteiro no bairro onde sempre viveu?

Quão intrigante para mim é este assunto, que quanto mais penso mais dúvidas tenho. Sobre ele, Gabriel é sempre altamente evasivo. A maior parte dos que moram no bairro onde vive e trabalha conhecem o fato de que aquele simples carteiro é o Mensageiro. Mas daí não decorre nenhum afã em torno dele. Talvez porque, por alguém próximo, a gente nunca crie esse tipo de sentimento mesmo. E disso temos inclusive exemplo biblíco, protagonizado por não outro que o próprio Jesus, que foi mal-tratado por seus antigos vizinhos. Mas nem todos se comportam como os vizinhos de Gabriel, os quais são todos anjos, diga-se de passagem. Diferentes são, por exemplo, alguns salvos que primeiramente ávidos de admiração e louvor pelo anjo e, depois, movidos por quase mórbida curiosidade, saem em busca dele. Quer dizer, poucos realmente tomam a atitude de procurá-lo, até porque é muito difícil conhecer alguém que o conheça, ou mesmo conhecer alguém que conheça alguém que o conheça, daí que a busca é desencorajada já no embrião da vontade. Mas certamente todos desejam saber quem ele é, a não ser, obviamente, aqueles que ignoram a sua existência e a grande missão que um dia empreendeu e, também obviamente, aqueles que já sabem quem ele é. E assim é Gabriel para as pessoas, de forma que quem sabe onde ele está, não se importa e quem se importa, não sabe onde ele está.

Que toda essa incógnita que gira sobre Gabriel e o grande papel realizado por ele na história que acabou por render toda humanidade, na verdade não toda, já que não podemos esquecer daqueles que, em toda a sua sabedoria e amor infinitos, Deus enviou para o inferno, não nos retire dele a imagem de pessoa comum, pacato quase. De fato, conhecendo Gabriel, estranhamos muito que um dia este anjo tenha participado dos grandes negócios celestiais de outrora, senão que nenhuma outra profissão lhe cabe melhor que a de simples carteiro e, nunca é demais sublinhar, no bairro onde sempre viveu. E era no exercício desta tarefa que muitas vezes Gabriel não só vivia a sua paixão, mas refletia sobre ela, como vinha dizendo anteriormente.

E sejamos mais direto sobre este assunto, que é ele que dá título a este conto, e não nos percamos mais em rodeios sobre qualquer outra questão, seja política ou religiosa, até porque as do amor costumam suscitar muito mais o nosso interesse do que essas outras. E também ponhamos alguma ordem neste texto, a mais simples e didática de todas, a do tempo, e comecemos do começo: Gabriel a conheceu numa bela praça, o melhor cenário para a mais idealizada história de amor. Estavam os dois sentados num banco, Ângela na prática de um ócio habitual; Gabriel a descansar da sua tarefa de pouca glória e salário. O tombo engraçado de um menino que estava próximo foi a ponte para os dois travarem contato. Pronto! Depois disso se viam com frequência, mas sempre acidentalmente, naquela praça, na sorveteria, na fila do restaurante, etc. E tinham conversas engraçadas e agradáveis. E apesar de conquistar a simpatia da Ângela, Gabriel não conseguia fazer de suas palavras flerte, sinal da notável falta de habilidade com meninas que esse anjo tinha. E se nenhum passo pra além das brevidades ocasionais dos encontros vinha dele, não se pode dizer que dela partisse um sinal claro também, coisa mais do que necessária para atolar Gabriel na passividade e na inércia, a que já tinha predisposição de proporções genéticas.

Mas se por um lado não se movia, por outro era arrebatado.Gabriel começou a tocar guitarra, vejam só vocês, só porque Ângela também o fazia. E procurava se inteirar de tudo o que ela gostava, das músicas, dos filmes, das flores...Ângela demonstrava grandes conhecimentos em botânica, coisa da qual Gabriel despertou logo interesse, comprando dois livros caros. Interesse mais ou menos irrefletido, não maquiavélico, menos como um estrategista em busca de uma conquista, Ângela, e mais como um autômato, um timoneiro que não se navega.

E que quando dava por si, olhava para si mesmo, e se desaprovava, e corria para o leme para impor alguma direção, qual ainda não sabia. Atordoado, só queria ter ele o controle do que fazia. Sim, a paixão de Gabriel não é dessas que pula de cabeça. Antes, é passível de uma tentativa de cálculo, de freio. Se usarmos de péssima psicologia, diríamos que havia em Gabriel duas dimensões, a da emoção, que guiava na vida o que de fato vivia no delírio e na imaginação; e a da razão, que questionava tudo o que era Ângela nele, e tentava fazê-lo se concentrar em algum jogo de palavras cruzadas ou em algum filme passando na televisão.

Em sua obsessão, e não exageramos ao usar a palavra, havia espaço para Gabriel ser cético. Tudo que queria era Ângela mas não a idealizava em nenhum momento, essa coisa que é mais do que comum nos apaixonados. Resguardava na mente a possibilidade de ela não ser mais do que aparentava, de ser menos do que aparentava e de que o que ela aparentava, ou o que ela efetivamente fosse, perdesse o significado que por ora motivava sua paixão. Alimentava-se exclusiva e compulsivamente de Ângela mas sabia que de muitos outros frutos poderia comer. Gabriel tinha pleno juízo de que sua paixão, contraditória que era, o queimava forte mas nunca o consumia.

Passaram-se os dois meses e depois disso só ficaram alguns resquícios do tempo que a mente de Gabriel esteve imersa em Ângela. Pensou ele então, sem dúvida com uma ingenuidade maior que o mundo, o celestial e o terrestre, que a paixão que cega os homens, que os faz se matarem, enganarem-se, roubarem-se, atearem fogo a seus próprios corpos e aos dos outros, às suas casas e às dos outros, e tantos outros tipos de atrocidade, canalhice e perversão, essa paixão tão danosa e disvirtuante, poderia não lhes inflingir grandes males se tão somente eles a esperassem passar, ao que depois de concluído só bastasse olhar para trás e sorrir ao ver que a tempestade de delírio se transformou em brisa de sabedoria e humor. Passou a pensar assim este anjo e carrega este conhecimente consigo até hoje, como grande lição de vida que teve.

Por fim, resta dizer que Gabriel montou uma banda de punk rock, já que não sabia tocar guitarra ainda muito bem, afinal era um iniciante ainda, ao qual tem se dedicado bastante. Muito boa a banda, diga-se de passagem. Depois de um bom tempo sem ver Ângela, a encontrou de novo naquela mesma praça. Gabriel anda pensando em convidá-la para sair, dar uma volta no parque, pegar um cinema ou algo assim. Talvez ele faça isso semana que vem. Talvez não.

Metal: a headbanger's journey

2009-01-13T20:24:00.000-08:00

Segue aí algo que escrevi em 2007 em parceria com o meu amigo Artur, a quem este post é dedicado. O texto estava lá pegando poeira nos confins do ARISE! e publico-o aqui na tentativa de lhe dar alguma sobrevida. Faço-o também porque pretendo escrever sobre a "continuação" deste filme, o Global Metal, a que assisti recentemente.

A idéia do autor Sam Dunn é a seguinte: ele pretende entender porque o Heavy Metal é um estilo tão incompreendido, repudiado, etc. Para isso ele percorre os EUA e a Europa conversando com alguns dos maiores nomes do Metal, além de alguns acadêmicos e outras pessoas envolvidas de alguma forma. Também será de contribuição para sua empreitada o fato de ser um grande fã do estilo e a sua formação em antropologia.Esse quadro gerou uma expectativa que acabou frustrada. Esperávamos mais de um antropólogo. Dunn acaba tratando temas interessantíssimos de forma rasa, trazendo muitas informações mas sem grandes reflexões, optando por uma “descrição densa” e uma interpretação superficial dos dados que ele possui. O filme não vai trazer muita coisa diferente para quem já conhece o estilo. Metal – Uma Jornada pelo Mundo do Heavy Metal tem cara de programa do Globo Repórter, só que feito por um Headbanger comum. Comum porque o fato de ter sido formado em Antropologia não fez a mínima diferença. Sam Dunn deve ter passado o seu tempo de faculdade mais ouvindo música do que lendo bons livros. Quem vai tirar maior proveito desse filme são as pessoas que não conhecem o ethos do Metal. Para quem já está por dentro, o filme não será nenhuma perda de tempo mas o impacto, menor.Entre os temas abordados, está a perseguição ao Metal (e ao Rock) nos EUA. O foco maior está no episódio em que Dee Snider (do Twisted Sister) apresenta uma defesa às autoridades. O que essa parte tem a dizer é que o Metal (e o rock) é perseguido gratuitamente, e que, nas palavras de Dunn, é um estilo “inofensivo”. O ponto fraco aqui está em não abordar apropriadamente e problematizar o enorme impacto que a música exerce (tanto para o bem quanto para o mal) sobre o comportamento e a formação da identidade dos ouvintes. Não se trata de se fazer uma abordagem maniqueísta da coisa (isso seria ridículo), mas sim abordar o tema em sua complexidade e em seus diferentes aspectos. Dunn preferiu o caminho da apologia.Esse caminho está mais nítido quando ele fala do Glam. Ele vai mostrando aqueles caras com batons, roupas de mulher e afins só para dizer no final que aquilo tudo era, na verdade e apesar das aparências, expressão de heterossexualidade. Com certeza, tinha coisa mais interessante para falar do que isso. Como por exemplo, o nível de tolerância (ou intolerância) dentro da cena para artistas assumidamente homossexuais.Mas o Dunn não é nenhum guardião da macheza. Um dos maiores trunfos do filme foi tratar do fato de haverem mais homens dentro do estilo, e mostrar que muito felizmente existem mulheres fazendo Metal (as entrevistadas foram Angela Gossow, Doro e duas integrantes da banda Girlschool). Foram muito maneiros também os depoimentos de uma groupie e do Lemmy: um soco na cara do machismo.Impossível não falar de satanismo em um documentário sobre Metal. Mas se eu fosse um fã ardoroso de Black Metal eu teria ficado até bastante ofendido pela forma superficial como Dunn aborda essa questão.Primeiramente, ele trata de duas bandas específicas: Venom e Slayer. A maneira como o Dunn trata o assunto dá a entender que essas bandas fazem apologia a Satã em suas letras muito mais por uma questão estética e, porque não dizer, mercadológica (é o que parece quando Tom Araya diz com todas as letras que é católico e que canta coisas como God Hate Us All apenas por achar isso interessante).Depois Dunn parte em busca do que ele considera os verdadeiros satanistas da cena Metal: as bandas de Black Metal Norueguês. É a parte mais engraçada do filme. Foi engraçada para nós, mas alguém poderia ficar triste ao ver o grau de imbecilidade que um ser humano pode atingir. A passagem mais patética é protagonizada por um integrante do Gorgoroth (Gaahl): a postura “classuda” e séria que ele quer transmitir cai em um poço de ridicularidade tão grande que chega a dar pena. Sobre o assunto, Alice Cooper fala umas coisas muito certas e com muito humor: “o que há no Black Metal é uma caricatura de satanismo”.Isso faz com que quem não conheça a cena possa pensar que a cena Black Metal vive apenas desses dois pólos: de um lado um grupo que fala do diabo apenas para chamar atenção, e de outro radicais intolerantes que incendeiam igrejas.Também devemos levar em conta que o assunto da questão religiosa dentro da cena Heavy Metal fica incompleta pois Dunn não se preocupa em ir atrás de qualquer depoimento de alguma banda de White Metal ou de um fã desse gênero. Mas pelo menos o diretor faz a gentileza de desmistificar a relação entre o grupo que é considerado fundador do gênero Heavy Metal (o Black Sabbath) com o satanismo.Sem querermos ser muito chatos e criticar demais, não podemos deixar de notar a classificação de bandas em estilos que Sam Dunn faz. Rainbow e Judas Priest como Power Metal e Mercyful Fate como Black Metal são no mínimo questionáveis.
Mas não queremos desestimular ninguém a assisti-lo. O filme é muito divertido. O Dio zuando o Gene Simmons, os caras do Mayhem bêbados e falando besteira, por exemplo, são impagáveis. O grande problema do filme é que ele não é o que se propõe a ser: Dunn é tão antropólogo quanto um tamanduá, acaba confundindo a si próprio com o objeto que quer analisar, e não traz nenhuma resposta relevante. Sua intenção o tempo todo é de valorizar e justificar o Heavy Metal. Até aí tudo bem, o problema é que ele faz isso de forma chula, abordando tudo de forma superficial. De qualquer forma, só o fato de termos um filme sobre Metal no circuito já é bem positivo. É também uma boa oportunidade para pensarmos na nossa relação com o Heavy Metal, o quanto e como nos identificamos com ele e como afeta nossa personalidade.

Radiografia

2009-01-04T10:53:00.000-08:00

Esta é a foto de uma radiografia tirada por uma amiga médica. O que trazia este paciente é de diagnóstico comum. Disse ele: “Doutora, minha mulher não me satisfaz mais...” e o resto foi de fácil dedução. Não precisamos ser nenhum House para identificar este caso junto daqueles outros tão recorrentes de coisas que são colocadas e não retiradas.

Mas até que o que temos aqui é suficientemente atípico para causar espanto, mostrarmos para todos os nossos amigos e dar vazão ao nosso espírito-de-porco, nos divertindo às custas da desventura daquele velho homem de 70 anos. O que será? Tente adivinhar, faça um bolão aí na sua casa, com seus colegas de trabalho e depois desça a página para ver se acertou.

Oh, meu Deus!!!! É uma lata de Baygon!!!!
Eu só não sei se era daquelas que vem com mais 150ml grátis.

Para quem gosta de promover incursões desafiando a natureza do corpo e a própria física, fica aí um aviso de “Cuidado!” bem grande. Afinal, como este velho senhor de setenta anos, você pode parar em uma mesa de cirurgia, ser sacaneado pela sua médica e ter suas entranhas, como se não bastasse a presença do objeto alienígena a machucá-la, circulando como um motivo de chacota em emails e blogs insensíveis como este aqui.

A Aliança

2009-01-04T10:23:00.000-08:00

Chamavam-se Arnaldo e Luísa, tinham um pouco mais de 40 anos e eram casados há 15. 15 também eram os kilos que ele havia perdido nesse tempo, a mesma medida que ela engordara. Apesar do rosto bonito, sentia-se feia e se aborrecia, mas a verdade é que não precisava daquilo para ter o humor alterado. Desgostoso de sua aparência, ele também compartilhava daquele mau-humor, porém debaixo de uma personalidade calma e de um espírito bondoso. Viviam um casamento desgastante com esporádicos momentos alegres.Tinham um filho a que chamavam, com razão, qualquer um diria, “perfeito”; um patrimônio e reputação ótimos, e por momentos felizes, visíveis a todos na mesa onde ficava o telefone, na geladeira junto aos ímãs, nas cômodas dos quartos e na maior parede da sala.

Desde que se mudou há alguns meses, o casal passou a ter uma vida social mais ativa. Tiveram a sorte de ir morar em um prédio onde as pessoas se conheciam e nutriam boas relações, através de festas e encontros constantes. Relações verdadeiramente ótimas, com toda a inveja, a fofoca, o preconceito, etc., guardados zelosamente nos bastidores, sem sequer arranhar as aparências. Dentre as novas amizades, uma era Ana, engenheira como Arnaldo. Foi em conversas agradáveis com ela que Arnaldo se descobriu um amante da engenharia e um bom profissional, coisas que estavam submersas nos seus vinte anos de profissão, e assim permaneceriam se não fosse Ana. Luísa foi rápida e severa ao reprovar os sorrisos e a animação nas conversas daqueles dois. Chegou o dia mesmo em que o proibiu de ter com Ana. Que o contato dos dois não passasse de cumprimentos. Fazia aquilo, dizia ela, porque o amava e estava zelando pelo que era dela, seu marido. Ora, nada mais normal naquele relacionamento do que a manutenção da distância mínima que deveria haver entre o conjuge e qualquer outra pessoa do sexo oposto, algo que nem precisaria estar escrito no contrato de casamento, posto que já estava escrito no fundo de suas mentes desde o tempo de namoro.

De incomum mesmo era o tom da resistência de Arnaldo, que falava irritadíssimo a sua mulher para escutar a voz do bom-senso pelo menos uma vez em sua vida. E isso pedia uma resposta mais incisiva de Luísa, a olhar para o seu marido em momento de insolência rebelde. Tudo isso, é claro, era discutido com uma voz mais baixa, não como antigamente, para que os vizinhos não ouvissem. No meio da crise, Arnaldo, como se jogasse um balde de gasolina no seu próprio corpo em chamas, ainda solta da possibilidade de uma viagem de trabalho para o mês seguinte, oportunidade que ele não podia deixar passar com das outras vezes.

Este assunto não era novo. Arnaldo fez uma viagem 2 anos atrás, debaixo de muitos protestos da esposa. Retornou 3 dias depois, e por mais 3 dias a casa esteve nublada, até que sua esposa o fez prometer que jamais viajaria de novo. Aquilo era uma crueldade com ela, dizia, pois era como abandoná-la por um motivo egoísta. Arnaldo, que havia aceitado os termos da conciliação, agora os quebrava.

A possibilidade de uma separação era muito nova para Arnaldo. Sempre teve em mente, e isso desde a dolescência, o cárater perene do seu casamento, coisa que o nascimento da criança logo cedo só fez fortalecer. Mas agora considerava o desenlace, um ato que aos seus próprios olhos era ousado. No calor daquela discussão, Arnaldo se despiu da aliança com um furor que admira-se não ter ele arrancado o próprio dedo junto. Depois arremessou-a contra o chão na direção de Luísa. Ao espatifar no chão, ficou claro que a aliança havia se lascado, e logo veio à mente de todos não só a incerteza do futuro daquele casamento bem como a da boa porcentagem de ouro que havia no anel.

Diante do extremo ato, Arnaldo recuou. Foi abraçar a esposa. Ela chorava e se mostrava uma grande vítima, uma mulher carente que não era bem amada pelo marido, homem capaz de magoá-la apenas para ter bate-papos com a vizinha. Já há algum tempo Arnaldo se desfizera da ilusão de que as coisas pudessem melhorar, de que a esposa se tornasse mais razoável, de que sua liberdade fosse maior. Foram tantas as concessões que fizera ao longo dos anos, tantos os ajustamentos à ordem da esposa, que modificar aquilo seria modificar tudo, ele e ela por inteiro, uma nova vida e um novo casal. Agora, estava claro para ele que, ou era o divórcio, isto é, desmoronar um mundo inteiro para reconstruí-lo, ou a manutenção das coisas como estavam.

Nesse momento, Arnaldo estava escolhendo a segunda opção. Recolheu a aliança pediu desculpas à esposa, até porque aquele não tinha sido o seu primeiro ato rude com ela. Saiu naquele mesmo momento de casa para restaurá-la, o que seria o grande símbolo da reconciliação dos dois. O preço pelo conserto foi enorme e o seu intímo desejo de separação o fez sentir ainda mais aquela facada. Ainda na loja, Arnaldo pensava profundamente se não era mesmo tempo de acabar com aquilo tudo, aquele absurdo que era sua relação com ela e, assim, poder viver a vida plena com que vinha sonhando cada vez mais. Pensou em Ana, e em como a vida seria mais bela ao seu lado. De fato, havia tido sonhos com Ana em que eles se beijavam. Nesse exato momento, pensava que fosse realmente possível aos dois terem um caso, que ele poderia abandonar Luísa e declarar o amor à vizinha, que poderia aceitá-lo, já que possuíam grande afinidade.

Pôs-se no caminho de volta para casa. Tinha a aliança em uma das mãos e a fitava quando um desânimo suplantou a esperança. Só de pensar na explosão que haveria quando contasse de sua decisão para a esposa, ele recuava. Além disso, havia o filho que ficaria desapontado com a separação. E o que dizer dos seus pais, dos pais dela, dos seus colegas de trabalho? Que surpresa não seria para todos aquilo! Que explicações daria ele para aquele fim tão súbito? Pensou Arnaldo em uma vida inteira que construiu junto com a esposa e relembrou os bons momentos em que vivera com ela. De fato, em alguns aspectos os dois tinham uma boa sintonia, que se manifestava sobre aquilo que tinham de comum. Arnaldo notava agora que só costumava olhar para o lado ruim das coisas e que havia um lado bom naquela relação que poderia ser mais trabalhado. E assim ia ele no caminho de casa, olhando a aliança e cavando a memória para ali achar sua felicidade. E, de fato, encontrando algumas coisas.

E foi bem nessa hora que ela cai de sua mão, quica no chão, passa pela grade e entra no quintal de uma casa de aspecto abandonado. A peça não foi muito longe, estava ao alcance da mão. Pensou em chamar o dono da casa para recuperá-la até que se decidiu por enfiar o braço na fresta debaixo da grade e pegar ele mesmo a aliança. Receou por um segundo que alguém imaginasse que ele fosse um ladrão e saísse atirando tão logo o visse ali. Mas se desfez desse pensamento e se agachou. Para que o braço pudesse chegar até onde estava o objeto, Arnaldo virou o corpo e o rosto para o lado, não podendo assim ver o pit bull que se aproximava súbita e velozmente. O animal estava há dias sem comer, dado que seus donos viajaram e displicentemente o deixaram sem comida. Foi vorazmente na mão de Arnaldo, deixando logo os ossos expostos. Tentou sair dali, mas o braço estava preso. Antes de conseguir gritar, o animal o atacou de novo, e não o fez só por fome, se não também por insanidade e puro instinto de violência. Não tendo desmaiado diante das várias investidas do cachorro que rasgavam sua pele e inundavam o chão de sangue, Arnaldo assistiu aquela refeição por mais de meia hora antes de morrer. Nesse tempo, via também a aliança enquanto encarava o fim trágico do seu casamento.

Resenha do show do André Matos no Canecão (20-12-08)

2008-12-22T04:08:00.000-08:00

Escrito para o blog ARISE!

Pela primeira vez no Rio de Janeiro desde sua última turnê com o Shaman, no começo de 2006 se não me engano, André Matos deu as caras de novo no dia 20 de dezembro pra apresentar pela primeira vez aos cariocas o seu trabalho solo, Time to Be Free (2007). O público teve boa presença no Canecão, talvez causada pela expectativa que a ausência do ídolo criou, o que foi o meu caso. Por volta das 23h estava ele no palco. Roupa de gala, chapinha no cabelo, carisma transbordando e vamo lá!

Histeria não é termo exagerado para descrever a reação da platéia à introdução de Letting Go, que abriu o show. As músicas novas já estavam na ponta da língua da galera que estava com uma animação um tanto fora do comum. Durante todo o evento, a participação maciça do público trouxe emoção extra.

Em seguida veio Rio, composta em homenagem à cidade, muito bem recebida também. Depois Looking Back para fechar essa primeira parte de canções novas. Time to Be Free talvez seja o trabalho menos expressivo da discografia de André Matos. Não que as músicas não sejam de qualidade, coisa que seria facilmente contestada por quem estivesse no Canecão para ver o quão bem elas funcionam ao vivo. São bem arranjadas e tocantes em sua grande maioria. Contudo, ele não segue a excelência que é de praxis nos trabalhos desse bom moço. As composições não tem a inteligência da época do Angra, banda que se reinventava continuamente. Nem a pegada do Shaman, que soube ser pesado e melódico, com músicas bem trabalhadas, porém diretas. Ainda que seja um tanto tosco afirmar que Time to Be Free é um trabalho sem criatividade, como se André Matos estivesse se enchafurdando em clichês, é fato que falta algo ali.

Então, que nada seja tão bem-vindo quanto um retorno ao passado (e como eles são essenciais no Heavy Metal!). Distant Thundher me fez ter vontade de que todo o resto do show fosse de músicas do álbum Ritual. Angels Cry, recebida com emoção tal que fez muitos fecharem os olhos fazerem caretas, foi cantada tão fortemente que eu saí de onde estava para que pudesse ouvir mais o André do que os desafinados perto de mim.

De uma forma geral, a banda estava muito bem tocando com empenho e garra. O som é que teve algumas baixas: a guitarra de Hernadez às vezes era baixa demais, assim como o microfone de André Matos em um ou outro momento. Nada que atrapalhasse o espetáculo, porém. O garoto Eloy Casagrande, de apenas 11 anos (rs), mandou muito bem na bateria, assim como os guitarristas Hugo Mariutti e André Hernadez (que se parece muito com o James Labrie), o baixista Luís Mariutti e o tecladista Fabio Ribeiro. Ainda assim, deve ser dito, se é que não é demais fazer mais uma digressão nesta resenha, que André Matos merecia melhores guitarristas. O Mariutti é foda, desce a mão e tem boa presença de palco, mas não tem um leque técnico amplo. Hernandez...bom, tá lá, toca bem e tudo mas está longe de ser alguém que impulsionaria criativamente André Matos. E pensar que um dia ele teve Rafael Bittencourt e Kiko Loureiro ao seu lado. Enquanto eles não voltam (e com certeza eles voltam, pode escrever aí), André devia ficar bem atento para recrutar alguém com mais personalidade e feeling.

Direto dos anos 80, veio Living for the Night e A Cry from the Edge. As canções da época do Viper ainda são desconhecidas de boa parte do público, infelizmente, porque foi muito gostoso cantar a parte lenta da primeira delas. Particularmente, foi o momento mais emocionante do show. E que riff o de A Cry from the Edge!

E toma-lhe Separate Ways, cover do glorioso Journey. André trouxe de trás do palco Nando Fernandes para ajudá-lo a cantar esta música, de um modo totalmente improvisado, com um apontado para o outro as partes que deviam cantar. O contraste gritante entre os dois (esse Nando é animal) fez lembrar que André não anda abusando da sua voz. Em Nothing to Say, isso fica mais patente: ele não ia até onde a música pedia (ou permitia). Mas que nada mais arranhe sua reputação como vocalista.

Menção importante é a de que em conversa com a platéia, André falou das dificuldades de realização desta turnê com Hangar (batizada cretinamente de Metal Christmas, diga-se de passagem), causadas pela discriminação e preconceito que se tem contra o Heavy Metal. Ainda que ao falar isso ele também tenha sido preconceituoso (disse que um público de pagode não se comporta da mesma forma, trazendo confusão), a mensagem foi válida porque o Heavy Metal é fortemente lesado pela imagem torta que se tem dele por aí.

Das antigas ainda teve Lisbon, Fairy Tale (que foi um momento intenso) e a sempre exigida Carry On. Das novas, How Long e Endeavour, essa última escolhida para fechar o show, o que aconteceu de forma linda, ainda que a música não seja anda espetacular: com todos deixando o palco gradualmente ao terminarem suas partes, até que só ficou André nos teclados tocando uma bela melodia.

O set-list poderia conter uma ou duas músicas a menos do novo disco, e a inclusão da faixa-título “Time to Be Free”, a melhor daquele disco. Mas falta maior é a ausência total do Virgo, o “queen moderno”, um capítulo da discografia que jamais deve ser esquecido.

Em suma, uma noite marcante cujo protagonismo foi disputado fortemente entre o público e o próprio André.

Crítica e Número (e uma digressão)

2008-12-11T18:59:00.000-08:00

O que segue aí embaixo é um texto que escrevi há já bastante tempo para o ARISE! Posto ele aqui não só por tirá-lo do ostracismo em que estava no outro blog, perdido e esquecido no fim de tudo. Mas também porque cheguei hoje a ele pensando em algumas coisas.
Pensava eu hoje que eu penso muito em Heavy Metal. Sempre pensei. Não é exagero, e é muito engraçado, o fato de que talvez a questão que eu tenha mais enfrentado em toda a minha vida seja a de que álbum do Iron Maiden eu gosto mais. É bem verdade que nos últimos meses tenho me dedicado menos a essas reflexões. Mas a conversa que tive hoje mesmo de meia hora ao telefone apenas sobre o melódico brasileiro é só um exemplo de que o assunto me é ainda bem recorrente.
Talvez não seja mais do que para muitos é o futebol. Mas é à vera, e havia um tempo em que aquilo me incomodava um pouco. Meti na idéia que era uma perda de tempo fritar neurônios tecendo teses sobre os solos de guitarra do Kiko Loureiro, lamentando que o Motorhead não tenha um guitarrista melhor, tentando chegar a qual seria a melhor definição para Power Metal e por aí vai. Afinal, estavam aí a política, a filosofia, a história, a ciência que muito mais relevância tem para todos.
Mas nenhuma tentativa de se esquivar, pequena ou determinada, teria sucesso. Hoje me vejo completamente inescapável ao Heavy Metal. Sou tomado de assalto por essa porra e quando dou por mim lá se vão horas vendo fotos, buscando informações sobre o produtor tal, buscando saber o número das vandagens, lendo entrevistas que na sua maior parte são horríveis, etc.
Por isso, mas não só por isso, hoje eu desencanei e ando com mais liberdade (e amor) por essas paradas. Ou seja, não só apreciando essa arte poderosa e entorpecente, mas viajando dentro de "um mundinho inteiro de inutilidades".

Crítica e Número

Esse texto vai tratar da questão da avaliação numérica na crítica musical (mais especialmente voltada ao Heavy Metal) como se isso fosse algo realmente importante. É que esse não é um assunto que tenha lá muita necessidade de esclarecimento ou discussão, sendo que esse texto é mais um resultado do ócio das férias do que outra coisa. O tema surgiu através de uma conversa com o Artur sobre o problema de dar uma nota ou não nas resenhas e se mostrou uma boa oportunidade para inaugurar essa seção do blog que idealizamos já faz um tempo, a Opinião.

A quase totalidade das resenhas de discos de Heavy Metal vem acompanhadas de uma nota. Geralmente, é o que primeiro vemos quando metemos o olho na crítica. Primeiro porque na maioria das vezes ela está em destaque visual (em vermelho e em tamanho maior, por exemplo). Mas o fazemos principalmente porque acreditamos que a nota tem um cárater sintético e conclusivo propiciando ao leitor uma suma da opinião do escritor - o que é ótimo para os mais preguiçosos ou apressados que não precisam ler tudo para ter uma idéia da opinião expressa ali. Mas, infelizmente, essa prática está carregada de problemas.

Números são muito imprecisos na hora de expressar a avaliação. Alguém poderia discordar dizendo que a nota um é bem diferente da nota oito, por exemplo. Afinal, uma expressa uma avaliação ruim e a outra, uma boa. Realmente, isso está claro ainda que não esteja claro o que cada uma delas representa se tomadas individualmente e, mais ainda, essa distância de sete pontos que as separa. De qualquer forma, não é nesses termos que vemos a coisa se dar nas resenhas que lemos por aí. Ou seja, na maior parte das vezes elas não variam em termos de positivo-negativo mas dentro daquela margem de notas que expressam, por assim dizer, “positividade”. E é aí que a coisa complica. Sabemos que a nota nove é positiva. A nota oito também. Mas qual a real diferença entre elas? O que esse ponto significa? Por que o crítico musical, dentro de sua avaliação positiva do disco (ou do dvd, ou do show...), deu esta nota e não aquela? Ou melhor, como é que a sua opinião sobre o seu objeto traduz-se naquela nota em particular e não em nenhuma outra próxima? Consideramos impossível a consideração das nossas palavras como transmissoras perfeitas e completas dos nossos pensamentos. O que se dirá então dos números em relação aos nossos pensamentos (e palavras)? Entre a idéia que o crítico faz na sua mente do disco e a numeralização disso há um processo nada matemático ou objetivo. Não existe correlação “perfeita” entre esses dois elementos como há quando associamos macaco à banana ou Paris à torre Eiffel (para usar uma comparação um tanto tosca). É um processo que sofre múltiplas influências de conjuntura, de circunstância, que o podem fazer variar de um momento para o outro. Por isso, navega sempre em mar de inexatidão, ainda que o crítico ache que possa fazer a tradução perfeitamente.

Já demos o nosso primeiro passo de prolixidade e inutilidade posto que é unânime a imperfeição desse sistema. Vamos ao segundo, porém. É dificil, já o vimos, entender o significado de um ponto (ou de meio ponto, ou um ponto e meio) dentro de uma avaliação positiva. Será que a coisa muda de figura quando temos aquela nota de cárater absoluto, qual seja, o dez? O que é a nota dez? É a nota máxima. Isso resolve o nosso problema, entretanto? Isto é, será que o dez nos transmite algo menos impreciso? Tenho para mim que não, que absolutamente nada muda. O significado de um dez pode variar da mesma forma que o significado de um oito e meio. Isso porque o crítico tem um critério (ou critérios) estabelecido de antemão (e aqui entramos no nosso segundo argumento). Esse critério (ou critérios) pode estar explícito ou não (para o leitor ou para ele mesmo), pode ser algo bem fixo na mente de quem escreve ou mais frouxo e variável. Entretanto, ele está sempre lá.

O significado de um dez, dizíamos, pode variar da mesma forma que o significado de um oito e meio. A Roadie Crew, por exemplo, lhe dá um sentido bem específico que é o de clássico. Ali, o dez é algo a mais que o excelente (que corresponde à nota nove). O disco que ganha um dez é como um marco, algo memorável ou sei lá mais o quê. Talvez esteja na hora de também eles definirem o que é um clássico... Outras leituras podem ser feitas. Dez pode significar perfeição no sentido de que tudo o que foi feito no disco (solos, letras, linhas vocais) está irretocável, como se fosse da melhor forma possível. Dez pode também ter um significado menos rígido como por exemplo o de que ele atende a vários quisitos de forma satisfatória sendo não necessariamente que todos os elementos ali não possam ficar melhores.

E mil outras podemos citar aqui. Alguns podem ter como parametro o nível técnico. Dessa forma, para essas pessoas, um disco do Dream Theater será sempre melhor que um do Ramones e o Malmsteen é um guitarrista melhor do que o Adrian Smith. Outros prezarão mais pelo quisito originalidade. É nessa linha que vai grande parte das críticas ao Rhapsody, que enfatizam que o grupo faz a mesma coisa desde o seu primeiro trabalho. Assim também foi a ressalva que Vitão Bonesso (da Roadie Crew) fez ao novo do Arch Enemy: “Está na hora de algumas inovações”. Por outro lado, outros se mostram refratários a qualquer redirecionamento: se a banda mudou, se torce o nariz e nunca vai se dar um dez. Assim pensam aqueles que, primeiramente, estranharam o Chaos A.D. para depois, com o Roots, condenarem o Sepultura como banda de passado glorioso que se afastou da música de qualidade para enveredar por rumos bizarros. Tem o caso também do A Night at the Opera do Blind Guardian, em que a banda injetou mais coros e orquestrações e causou estranheza. O problema tem um agravante quando o padrão imposto não é exposto. A gente, então, fica sem saber sobre que base se deu aquilo. Mais um problema nos perturba se pensarmos que também os leitores carregam seus padrões...

O nosso raciocínio pode nos conduzir para uma crítica além daquela do dar uma nota, indo no sentido da crítica à crítica como algo que carrega sempre uma idéia de ideal. Pensar nisso revela que o dar uma nota é um processo secundário, sendo o x da questão a análise do anterior momento da formação de opinião do crítico, momento esse que é o do encontro dos critério, das expectativas, dos preconceitos, etc. do crítico com o objeto que ele vai analisar. Mas eu não vou falar sobre isso.

Acredito que mesmo se hoje o leitor seja desocupado o bastante para ler esse texto, em algum momento da vida deve ter tido responsabilidades maiores junto ao sistema escolar. Nesse caso, deve estar concordando com o que eu estou dizendo. A coisa tendia a ficar mais patente nas aulas de redação. Quando alguém tirava um sete, se perguntava naturalmente por quê. Se via três erros de acentuação, imaginava que foi descontado um ponto por erro. Aí o indivíduo via que a redação do colega estava muito mais rabiscada porém com uma nota maior. Talvez, ele até fosse à professora para que ela explicasse a diferença. Ela com certeza começaria falar em termos de significado vago e em milésimos de segundo depois ele lembraria que tudo que ele quer é sair dali, ir embora para casa e jogar videogame. É óbvio que a professora não conseguiria satisfazer a curiosidade do aluno em saber como se deu o mecanismo. É porque ele busca um processo objetivo, mecânico, e nada está mais longe disso do que a correção de redações. É nesse mesmo caminho perdido que rumam tanto o resenhista que acredita na sua nota quanto o leitor que se fixa unicamente a ela ignorando o resto.

Mas talvez estejamos sendo severos demais. Apesar da imprecisão, um número sempre expressa algo e ainda que capengamente ele não deixa de fazer uma síntese da avaliação do crítico. E mais: ele muitas vezes não bastando ter cárater conclusivo, é utilizado como suplemento ao texto, de forma que o crítico fala no número o que não fala na resenha, tornando o número palavra na medida em que ele é algo além do símbolo que sumariza e concentra em si a opinião, ou seja, além de sintetizar, ele acrescenta. (isso acontece por exemplo quando lemos um review que do começo ao fim elogia muito a banda (o que indicaria um dez) mas no final dá um oito -sem explicar o por que de subtrair dois pontos-).

Por isso, a nota ainda conserva algum resquício de dignidade e validez. Ainda assim, julgo que melhor do que se fixar em um número é ler as palavras. Mas isso também é problemático, o que não nos deixa outra saída a não ser ouvir o cd para ver se nós gostamos dele ou não. Isso, com certeza, é o melhor a se fazer já que se guiar pela opinião alheia incorporando-a pode ser uma verdadeira corrente para aquele que pretende curtir música.

Breve e intenso amor

2008-11-30T16:43:00.000-08:00

Era madrugada e ele a esperava em um canto escuro. Via-se como seu anjo, que a guardava e onde ela encontraria seu sentido e felicidade.Via-se como seu noivo, que naquela noite tomaria posse do que é seu. Ela se aproximava. Passou por ele sem o ver e, antes de alcançar novamente a luz, ele a agarrou, silenciando-a.

Ele tentou lhe explicar o que era aquilo e se entristeceu com toda a incompreensão e resistência que ela mostrava. Mas não podia ele se deter diante da reação e prosseguiu para a consumação daquele amor. Minutos depois, ela já estava fraca. Ele se realizava com o ato, entorpecido.

Um silêncio esmagador, cortado apenas por um choro baixo, mas intenso. Ele olha fixamente para ela, um tanto decepcionado. “Agora que acabou, eu me despeço. A noite ainda não acabou e eu sairei para aproveitar o que resta dela. Talvez você queira me dar um beijo antes de eu deixá-la assim...." Os lábios dela estavam muito frios. Ele não sabia mais o que dizer.

Ao som de “No More Tears”

Mazzaropi na Zuropa

2008-11-30T16:28:00.000-08:00

Por conta de sua viagem à Alemanha, o meu amigo Álvaro Figueiró, autor de um sensacional poema sobre a Supervia publicada aqui no Ocium, fez um blog para relatar suas peripécias por lá. Dá uma olhada que a parada é bem maneira: www.mazzaropinazuropa.blogspot.com

Na foto, o Álvaro, todo prosa, ao lado dos gigantes Marx e Engels.

A sociedade má

2008-11-25T16:28:00.000-08:00

Algo que caiu em minha mãos hoje:

"Alguém disse "eu", e não havia mais nada a ganhar dizendo "nós". De maneira geral, a gente exerce o bem quando faz sentido. Uma sociedade boa é a que dá sentido a essa bondade.
De um momento para outro, nós estávamos em uma sociedade em pedaços, estávamos nos desintegrando. De um momento para o outro, a escolha sensata era cuidar de si."
Ian McEwan

Post dedicado ao meu amigo Léo, que sempre diz "nós"

O Sonho de Ícaro

2008-11-01T18:32:00.000-07:00

Da minha amiga Bárbara, em um post dedicado à minha amiga Flavia, um poema incansável:

Com uma alfinetada,
ele abriu os olhos.
Acordou de súbito,
sentindo, num susto,
correntes nos pés.

“Malditas correntes!
me prendem,
me impedem
de chegar ao sol.

Eu hei de voar
mais alto que as coisas,
pra longe do mundo.
No ar rosicler
da aurora macia,
eu vou comungar
com a poesia
brilhante que abriga-se
na plenitude.”

Outra alfinetada.
As nuvens nos olhos
dissiparam todas
e Ícaro acordou
de fato.

“Malditas correntes!
Mas... de onde vêm?”

Procurando, atento,
a origem da algema
achou, com espanto,
seu próprio poema.

“Esse brilho aqui embaixo,
esse tom rosicler
são os mesmos do sonho
que eu mesmo teci!”

O sol que dourava
os cabelos de Ícaro,
o sol que ficava
mais alto que o além,
o sol desejado
a ser atingido
era o sol que prendia
os seus pés no chão.

“Não...”

O sonho de Ícaro
lhe era corrente.

“Meu sol, meu destino,
é o que me prende.”

Nos olhos de Ícaro,
o tempo fechou.
Veio tempestade
de raio e trovão.

“Meu sonho querido
esse tempo todo
me puxou pra baixo.”

A chuva passou.
O tempo parou de passar
pra dar lugar à questão:

“Como partir a corrente?
Esqueço meu sonho
e ando pra frente?

Como partir a corrente?”

Foi quando o tempo parado
deu voz ao sonho que é astro.
O sol fervente e brilhoso
falou sua palavra a Ícaro:

“Não deves que esquecer de mim.
Não podes negar-te a ti mesmo.
Mas pára de olhar o teu sonho
e olha pro sol de verdade,
comunga a poesia verdade.
Assim, construirás no dentro
do teu próprio ser e à tua volta
a aurora rosicler e doce,
fazendo das coisas mais plenas.”

Ícaro, então, decidido,
obedeceu do sol o esquema:
soltou dos seus pés as correntes
e fez da realidade um poema.

Fúria Silenciosa

2008-10-14T19:12:00.000-07:00

Eis a conversa que tive com amigos recentemente, ou pelo menos como eu me lembro dela, onde meu amigo Charles, um cara de milhões de grandes aventuras, e a quem esse post é dedicado, nos contou sobre um episódio de sua recente experiência política como cabo eleitoral.

[Charles] -Caralho!, e eu que quase morri outro dia.... (risos gerais)
[Eu] - Por quê?
[Charles] -Porra!, o Carlos não contou pra vocês, não? Atiraram em mim! (risos gerais).
[Eu] - Por quê?
[Charles] - Pô, eu ando trabalhando pro Nininho [pseudônimo].
[Eu] - Quem é?
[Charles] - Nininho, pô! Tem centro social... Ele é filho do Jairinho [pseudônimo]. É conhecido em Olaria...
[Eu] - Não conheço também.
[Charles] - Ele é candidato aí a vereador pelo PDT. Tú nunca viu placa dele por aí, não?
[Eu] - Não.
[Charles] - Porra, ele é filho do Jairinho. O Jairinho é conhecido...
[Higino]- Quem é Nininho?
[Charles]- "Quem é Nininho?" Porra, Higino, tú tá onde!? Tú tá aqui na mesa, porra?
[Higino]- Só tô querendo saber quem é o cara. Qual é o problema?
[Charles]- O problema é que a gente tá no bonde das nove e tú só pegou o das onze (risos gerais). Porra...
[Eu] - Mas fala aí, cara. Você quase morreu...
[Charles]- Então, eu trabalho agora pro Nininho.
[Eu]- Trabalha, não. Trabalhava. A eleição acabou hoje.
[Charles (irônico)]- Acabou, mesmo, cara? Sério? Acabou quando? Hoje? Porra...
[Carol]- Porra, deixa ele contar a história.
[Charles]- Então, um dos trabalhos da gente, tú sabe, né? é acabar com a concorrência. A gente sai aí pra arrancar as faixas (risos gerais). Aí a gente faz duas operações. Uma eu chamo de "Tempestade no Deserto" (muitos risos). Por quê? A gente sai de madrugada, umas 4h, arranca a porra toda, mas não rasga, que é pra pensarem que foi a chuva. É "deserto" porque é as 4h, entendeu? A outra operação eu chamei de "Fúria Silenciosa" (muitos risos escandalosos). A gente sai com faca e destrói logo e sem fazer barulho, entendeu? Por isso é que é "Fúria Silenciosa"...
[Eu] - A outra poderia se chamar "Fúria Silenciosa" também...
[Charles] - Não, porra! Porque na outra tá chovendo. São duas coisas totalmente diferentes. Aí, olha a merda: tava eu Roberto, Silas, Renatinho Sem-Sangue e Júnior [nomes mais ou menos fictícios].
[Carol] - Sem-sangue? hahahaha
[Charles]- É porque ele é muito branco. O outro é que é foda, o Júnior, é filho do Nininho. Já foi preso duas vezes. (risos gerais). Caralho, esse maluco é ruim mesmo. Teve uma vez que ele foi preso aí ia ser levado no carro. O policial foi botar a algema nele e ele não deixou, não. Mandou o policial enfiar a algema no cú (muitos risos). Enfiaram a porrada nele. Agora, pergunta se ele entrou lá com a algema... (risos).
Então, a gente foi fazer a operação em Olaria, do outro lado.
[Eu]- Naquela área que só tem segurança matador...?
[Charles] - Escuta, porra...A estratégia é a seguinte. Geralmente fica o Júnior com o carro ou no começo ou no final da rua, fazendo uma escolta. Aí a gente tava passando ali perto do viaduto, onde tem o posto. Porra, olha a cena: tem um carro, andando na frente devagar, um maluco perto, e outros dois mais atrás, de capuz (do casaco) e isso 4h da manhã. Tú vai achar que é o quê? Que é um assalto! O segurança do posto começou a atirar.

[Eu] - Foram quantos tiros no total?

[Charles] - Uns quatro ou cinco.

[Léo]- A que distância você tava?
[Charles] - Como daqui até aquele carro ali. [algo em torno de 25 metros]
[Eu] - Aí tú fez o quê?
[Charles] - Aí eu corri. E geral correu também. O Júnior, que tava dirigindo, acelerou. O Renatinho, que tava perto do carro, entrou logo. Aí depois o Silas entrou e sentou no banco da frente. Eu pensei: "fudeu, moleque!" Eu achei que fosse morrer porque o maluco não parava de atirar. Aí eu consegui alcançar o carro, mas não consegui entrar. Eu me apoiei na porta do carro que tava aberta e o Silas segurou minha perna...O maluco deu dois tiros... (risos) ~

[Eu] -Foram seis ou sete tiros no total, então.

[Charles]- Que seis tiros, moleque? Do que que tú tá falando?

[Eu] -Porra, primeiro você fala que o maluco te deu 4 ou 5 e depois que você alcançou o carro, foram mais dois...seis ou sete, então.

[Charles] -Ih, caralho! Tú sabe mais da estória agora do que eu? Conta a estória aí...(risos). Foram dois, dois ou três, depois que geral tava no carro e dois antes

[Eu] -Tá explicado. Foram uns cinco no total, então. Esses últimos ele disparou de que distância?

[Charles] -Da mesma de antes. Ele ficou parado o tempo todo. Eu vou mostrar pra vocês a marca de um tiro lá. Depois que amanheceu, a gente voltou lá pra esclarecer a situação. Se não é foda, a gente passa lá direto, o maluco pode reconhecer a gente e dar merda...Aí a gente foi falar com o segurança e ele disse que não foi ele, que foi outro cara. Mas tinha sido ele sim. Porra, o que dá mais raiva é que ele era eleitor do Nininho (risos). Puta-que-pariu, cara. Nunca mais me envolvo com política. Outro dia também briguei com o bicheiro...
[Leonardo]- Caralho, Charles, acho que essa é a coisa mais idota que você fez.
[Eu]- Eu acho que não...

Um problema para a historiografia econômica do século XXXVII

2008-10-12T12:18:00.000-07:00

Álvaro Figueiró

No ano 3608, muita coisa mudou – sobre as quais me furtarei de escrever por este artigo não ser história de ficção científica –, mas uma permanece a mesma: a existência duma classe de seres inúteis que, empregados pelo Estado, não fazem nada, além de pesquisar coisas que no geral não interessam a mais do que o próprio pesquisador, senão reclamar do mesmo Estado e daqueles que nada produzem... Poucos registros restam dos princípios do século XXI, pois a quase totalidade da informação daquela época foi armazenada digitalmente e poucas medidas no sentido de preservá-la foram tomadas até bem entrado em 2040. Esse período de trevas intriga muitos historiadores, em particular certo mané que deseja conhecer a que classes sociais pertenciam os políticos brasileiros do período. Para sua sorte, sobreviveu a declaração patrimonial dos candidatos às eleições municipais de 2008.
Aleatoriamente, o primeiro registro que se lhe depara é o da vereadora carioca Andréia Gouveia Vieira que declarara possuir uma casa em São Gonçalo (de pau-a-pique?) no valor de R$ 2.081,91. Decerto São Gonça não conta como das localidades mais grã-finas do mundo, mas não se encontra – ainda – de todo desprovida de condições de habitabilidade. Aposto que um apartamento em Prypiat, arejado por brisas de tório, onde passarinhos de três bicos cantam fanque, vale mais do que essa miséria. Igualmente surpreendente é a vereadora ter um apartamento em Manhattan (eu disse Manhattan e não o Harlem dos anos 70...) que custa míseros 95.047 merréis. Mermão, uma cabine telefônica em Manhattan, um dos lugares com o metro quadrado mais caro da galáxia, deve valer mais do que isso assim como a barraquinha de cachorro-quente do imigrante (ilegal) vietnamita. Os bens declarados da Sra. Vieira batem a cifra, nada exuberante, de R$ 795.126,24.
A vereadora Lucinha, campeã absoluta de votos para o Rio de Janeiro, reeleita pela trocentésima vez, confessa, pobrezinha, dispor apenas de 160.000 cocoréis de patrimônio, sendo este composto por duas Pajeros de R$ 60.000 com a mesma cor e, demonstrando fascínio pela homogeneidade, com a mesma placa! O truque de aritmética garante que ela não passasse a vergonha de desnudar diante do público a sua indigência de R$ 90.000, afinal quem tem uma casa pela metade do preço dum caro (i.é., R$ 30.000 para os que desconhecem multiplicação e subtração) não está nada bem. Que seríamos de nós se a nossa casa valesse a metade dum Chevette 87 a álcool?!
Mas isso é a elite, os vereadores. Os verdadeiros pobres são os candidatos a prefeito. De todos, o campeão de indigência, só faltando ter pedido um prato de comida durante o horário eleitoral, é Antônio Carlos que, com R$ 35.000,00, faz jus a ser filiado ao PCO, afinal “um salário vital de R$ 1.500” o remendaria dessa agrura financeira. Mas o pobre Antônio Carlos é figura menor – tão menor que sequer sobrenome tem! No entanto, não é que também descobrimos que Paes, Crivella e até o nosso Gabeira (porque votei nele e espero já insultos e risinhos superiores dos enragés) têm uma verdadeira merreca patrimonial? Respectivamente o quinhão de cada qual vai a R$ 390.372,87, R$ 180.900,00 e R$ 54.072,55. Pelos dados há de supor-se que os candidatos ou não têm casa própria ou moram nos seus carros (um Toyota Corolla Fielder de R$ 64.360,00 para Paes, um Nissan de R$ 55.900,00 e um Polo de R$ 45.000,00 para Crivella), tirante Gabeira, que, sem carro e sem casa, teve de aplicar o sistema de duplicação Lucinha para sua moto. Nas duas contas que Paes alega ter no Itaú e no Banco do Brasil, pois não seria razoável a menção ao Cayman National Bank diante do TRE, ele possui apenas R$ 3.488,31 e R$ 303,56, quantias tão risíveis que quiçá o estudante pé-rapado mas previdente que me lê esteja melhor de tutu do que esse político nato, que, aos 23 anos, já era subprefeito de Jacarepaguá...
Disso concluí a decadência do Rio! Em São Paulo, Kassab declarou R$ 5.107.628,31, a Suplicy R$10.400.827,86 e até o ladrão contumaz do Maluf assegurou ter R$ 39.185.531,48, por mais que saibamos que deste último a bolada real seja dez vezes maior. Por que nossos principais candidatos, aqui no Rio, são tão pobres?! O historiador do século XXXVII optaria, influenciado pelo que sobrasse da imprensa, que os cariocas eram uma raça de imprestáveis e os paulistas é que levavam o País nas costas!...
Tão acostumados, desde crianças, estamos nós a ouvir falar de superfaturamento, que esse fenômeno de subfaturamento, vindo de políticos, não deixa de confundir-nos.
No Brasil, onde se raciocina pelo método Pavlov, a petição de princípio, ou seja, tomar como demonstrado o que se deveria demonstrar, está no mesmo plano do mais rigoroso silogismo e aparece todo dia subscrevendo as manchetes dos jornais: os valores, por si sós, não provam nem desmentem a veracidade das declarações. Entretanto, embora desde fins do século XIX, Huysmans e Pirandello já hajam apontado, com essa clareza e simplicidade que os artistas usam para humilhar os cientistas sociais na sua pretensão de descrever o mundo, que a verdade não precisa ser verossímil, não há como não desconfiar dos números apresentados.
A quais descabidas conclusões não chegará aquele historiador do futuro?!

Figueiró é analfabeto funcional e esqueceu-se em quem votou para vereador.

Hierarquia

2008-10-10T20:34:00.000-07:00

Escrito para o blog ARISE!

Que no heavy metal existe bastante arrogância, me parece ser ponto pacífico entre todo bom observador. Ele é forte a despeito das vozes destoantes e crescentes (e por vezes contraditórias) dos que pregam o respeito e a “convivência harmônica” entre os sub-estilos dentro do genêro. Por aí, a gente vê pessoas falarem envolvendo noções de “melhor” e “pior” com uma objetividade extrema. É o tipo de pensamento encabeçado por aqueles que acreditam terem chegado à essência do metal, ao seu conhecimento real. Em outras palavras, elas sabem o que é e o que não é o Heavy Metal; o que é e o que não é ser headbanger; o que é melhor e o que é pior; o que é certo e o que é errado.

Isso não está presente só nos discursos daqueles extremistas confessos como o super-tradicionalzão que não gosta de melódico ou o black que diz que o thrash é coisa de playboy (Digo isso sem prejuízo aos grupos citados. Afinal, um texto que pretende, entre outras coisas, chutar o preconceito porta afora, não pode permitir que ele entre pela janela). É dito também de uma forma menos esdrúxula, está na derme, ultra-generalizado, mas não é menos prepotente por isso. Um bom exemplo desse caso- que poderia ser exemplo também do caso precedente- é a exaltação das produções antigas em detrimento das novas, coisa que se faz com uma gratuidade sem tamanho. (Isso deve ser posto em xeque principalmente por uma geração na qual Stratovarius, Cradle of Filth, Nightwish, Nevermore circularam muito mais no cd player do que Rainbow, Motorhead, Rush ou até mesmo Black Sabbath.) Que se olhe as coisas sob outros termos para que se discuta música com qualidade, porque esse negócio de usar a “senioridade” como argumento é ridículo. Tem o “Ah! Antigamente...” e o seu extremo imbecilóide, o “O Heavy Metal está morto”.

Que fique claro que o que se critica aqui não é uma questão de gosto. Naturalmente, as pessoas tem preferências. Gosto é como aquela certa coisa, cada um tem o seu, ouve o que lhe agrada e dispensa o resto e nisso não há problema nenhum. Não há nada de errado em preferir o heavy ao melódico, o black ao thrash e o velho ao novo ou em dizer que o prog é chato pra caralho e o death blast beat é maçante. Foda-se isso. Esse texto não bebe em nenhum reducionismo de inspiração pós-moderna. Não se trata pois de uma questão de gosto mas sim de uma questão de estabelecimento de hierarquia de gosto. Aí é que a coisa fede. Isso é crônico no Heavy Metal – basta uma breve lida na Roadie Crew e na Brigade para constatar- e tem lugar especial nos cânones do headbanger clássico.

Até onde eu posso ver, as consequências disso não são lá catastróficas mas não deixam de ser significativas. Castração da liberdade é uma delas. Pode ser uma camisa de força que limita e empobrece os ouvidos. Particularmente, me sinto bem lesado pelos anos em que eu seguia um roteiro musical fixo - e nem era tão rígido assim. No limite, essa arrogância traz problemas de união, coisa já bem amargada pela nossa cena carioca (e da qual ainda somos carentes, diga-se de passagem).

Enfim, esse texto não pretende ir muito longe, mas acho que ele é mais do que suficiente para dizer que já passou da hora de os ditadores do metal se calarem.

Última Parada 174

2008-10-08T20:11:00.000-07:00

Taí um filme que não acrescenta muito. Tudo que é trabalhado no filme de Bruno Barreto está no ar já há um bom tempo, tanto que já anda até cansando. Não que não precisemos de mais "favela movies", mas se é para caminhar em um terreno por onde já passou Cidade de Deus, Carandiru, Ônibus 174, deve-se ter algo a mais para oferecer. É claro que Última Parada 174 tem o valor de nos fazer confrontar problemas tão cotidianos quanto fortes, mas nenhuma reflexão nova proprõe, nenhum novo ângulo explora. Não é de muita relevância, portanto, o resultado disso tudo.

A própria motivação do diretor em fazer a película evidencia os limites da sua proposta: Barreto ficou curioso com aspectos da história de Sandro Nascimento, e por isso, recheou a vida do personagem criando um filme de ficção. Nada de um pensamento sociológico mais elaborado, nada de uma postura política firme: só uma história que já conhecemos. Não buscou alçar um grande vôo e de fato não foi muito além do chão. Fica então a pergunta: Por que esse filme foi feito, ainda mais anos depois do arrebatador e instigante documentário de Padilha?

Mas não é só porque um tema é batido que o filme vai deixar de entreter, não há dúvidas quanto a isso. Mas nem a casca que envolve o conteúdo miúdo de 174 o salva de uma crítica negativa. Sem dúvidas há muitas cenas legais. (A minha preferida é o momento de rompimento do protagonista com Walkíria, a mulher da ONG, depois que esta não lhe oferece a ajuda que ele quer - o resultado é uma explosão de raiva representativa da "incivilidade" e da "irracionalidade" de alguém que teve a trajetória de Sandro, além do tom de de pessimismo, da impossibilidade de uma salvação em um movimento, nada mais real.) Em contraposição, os clichês pouco desenvolvidos e as pieguices, encenados por atores pouco inspirados, não fazem de Última Parada 174 um entretenimento certo.

Sem dúvida, o filme terá o seu impacto. Na verdade, já está tendo, como pude observar na platéia da sessão que assisti. Com ele, emergem as questões mal resolvidas de um problema que a sociedade brasileira ainda não pensa com muita maturidade e isso é suficiente para considerá-lo como ponto de partida para discussões, além de, e aqui reside sua maior força, ser um forte lembrete do ponto onde esta questão social chegou. Mas olhando de um ponto de vista mais amplo, Última Parada 174 é um tanto dispensável.

Esse post é dedicado a Tito e Taiguara, que me acompanharam na pré-estréia.

Guitarra

2008-09-28T13:21:00.000-07:00

No final da revista Mad tem algo chamado Dobradinha: a página tem um desenho e, quando você a dobra, outro surge. A edição que eu tenho em mãos agora me chamou a atenção: vários super-heróis são eclipsados para aparecer a figura daquele controle-guitarra especial para o viciante jogo Guitar Hero, debaixo da frase "Qual o único herói do qual os fãs nunca se cansam?" Mesmo correndo o risco de subvalorizar Hulk, Batman, Mestre Yoda e cia., esse post se junta à revista nessa ode à guitarra e à toda capacidade entorpecente de um solo, à fúria de um riff ou à mágica de um dueto (porque não existe coisa mais bela do que uma guitarra fazer algo e depois outra se juntar a ela para, juntas, retornarem ao que a primeira fez sozinha)

E para selar essa um tanto melosa homenagem, vejamos o vídeo de Ultimate Cannon Rock. Como se não bastasse a música em si, a coisa toda fica mais comovente por fazerem parte dele pessoas de todo o globo.

Post dedicado ao meu amigo Victor Smolski.

Cyanide e Happiness

2008-09-26T19:44:00.001-07:00

Para mais Cyanide e Happiness, clique aqui

Flaveus

2008-09-23T18:52:00.001-07:00

Esse macho bonito aí da foto é o meu amigo e ídolo Flaveus, a quem entrevistei para o blog ARISE! Conversamos sobre a sua banda, o Neutralis, sua trajetória no underground carioca, seus estudos em literatura que envolvem o Heavy Metal e mais uma penca de assuntos, incluindo aí suas conquistas sexuais de frontman.
A entrevista é grande e foi dividida em três partes. A primeira já saiu. Vai lá que é maneiro:
http://arisemetalblogzine.blogspot.com/2008/09/entrevista-neutralis-parte-i.html

Social

2008-09-20T18:58:00.000-07:00

Cá estamos nós reunidos, amigos, em perfeita cordialidade. É uma festa. Nós sorrimos, nossas esposas e filhos sorriem. Conversamos e observamos e sondamos uns aos outros. Calculamos, disso nunca descansamos. Mas se o jogo é jogado, nossas etiqueta e civilidade cobrem a tensão. Cobrem tudo. É uma festa, façamos um brinde!

Mas hoje eu me ergo pois eis que é chegada a hora de um movimento, amigos, efetivo, explicíto. É a minha punhalada justa, limpa, normal. Minha moral não se abala. Ataco-os não pela frente, pois não seria eu tão indelicado. Não pelas costas, pois vocês não são ingênuos e as tem bem protegidas. Acerto-os, como me resta, pelo lado.

Os holofotes se acendem e eu subo ao palco como vencedor. Exibo a minha conquista e, ainda que com a mordaça auto-imposta, todos vocês me aplaudem. Faço convite para um novo jantar em minha casa. Vocês, minha platéia sangrando, confirmam presença.

Post dedicado à Carol.

Justiceiro

2008-09-17T20:14:00.000-07:00

"Ó, é da polícia? Ó, eu vou ser sincero com vocês. Eu roubei um carro e a criança ficou aqui no carro comigo, tá entendendo? É um garotinho. Ó, é um monza cinza que eu vou deixar na rua____ , tá entendendo? Eu vou deixar o carro lá, entendeu? É um monza cinza e vocês vão lá e pegam a criança. Agora, escuta aqui, fala para o pai dele que se ele fizer isso de novo, eu mato ele. Eu mato ele, tá entendendo?"

Se ele fosse baby-sitter, eu contrataria.

Esse post não teve a mínima preocupação em transcrever fielmente o que foi falado pelo meliante justiceiro.

Post dedicado ao meu amigo Rodolfo.

Tira

2008-09-14T17:34:00.001-07:00

Para quem não conhece os Malvados (O quê!?!? Caralho, como você pode não conhecer os Malvados?!?!), vá lá

Dedicados aos meus amigos que comentam aqui, especialmente os que tem um blog.

Crime, amizade e velhice: o devaneio profético de um gay.

2008-09-04T21:18:00.000-07:00

Estava eu com uma galera conversando essa semana quando, entre falar mal de professores e um papo filosófico, dois amigos, nomes presevados, iniciaram o seguinte diálogo:

Pedro: -Quando eu vejo um rapazinho novo, estudante do Pedro II, aquela barba pouca, camisa meio aberta, pelinhos do peito aparecendo...eu vou ser aquele cara em um carro preto oferecendo PlayStation 3 para os rapazes...

Um amigo hétero: -Ou PlayStation 4. Tem que pensar mais além.

Pedro: - Quem pensa mais além é o Luís. Conta aí aquela história.

Luís: -Pois é. O Pedro gosta de garoto novo e eu gosto de cara mais velho. A situação é a seguinte, supondo que nós dois seremos amigos eternamente: Quando eu tiver com 70 anos, o Pedro terá uns 65. Eu que gosto de cara mais velho, vou transar com quem quando tiver 70? Com um cadáver? Já pensei no que eu vou fazer: eu vou contratar dois enfermeiros mais novos e bonitões para cuidarem de mim. Eu estarei lá deitada na cama, recebendo massagem e cuidados com uma fralda geriátrica, sem poder me mexer direito e se eu me estressar, vou me cagar toda. Até que um dia eu vou receber uma ligação do Pedro: "Amigaaaa, me ajuda!, fui preso com dois garotos!" "Espera que eu tô chegando aí, amiga! Vou só comer umas bananas pra segurar o intestino." E vou para a delegacia resolver esse problema.

Chegando lá, eu pergunto: "Bicha, o que houve?" E o Pedro responde: "Ai, sei lá! Eles disseram que tinham 15 ou 16!"
Eu vou poder ajudar ele porque, gostando de homens mais velhos como eu gosto, cedo, cedo vou receber uma herança. Aí eu vou falar assim: "Olha só, Sr delegado, está vendo esse anel? Ele custou 5 mil reais. Ele é suficiente para pagar a fiança do meu amigo? Porque se não for, eu tenho um outro anel que eu posso dar, só que esse é muito, muito mais largo. E me diz logo sua resposta porque eu tenho que voltar para o meu tratamento, e se eu não voltar, eu me estresso, e se eu me estressar, eu me cago todo."

É, escrito assim não tem muita graça não. Mas esse post se justifica por possibilitar quem estava lá de relembrar a excelente performance do Luís contando a história.

E para não ter que criar outro post homossexual, vai agora mesmo aqui um subsídio bíblico, uma justificativa divina, muito evocado pelo meu amigo homo-pedófilo diga-se de passagem, para quem quer dar a bunda mas tem medo de ficar mal com o Deus:

"Que cada um dê conforme tiver decidido em seu coração, sem pesar nem constrangimento, pois Deus ama quem dá com alegria."(II Cor, 9,7)

E se você é um cético, não é por isso que esse blog não vai te ajudar a sair do armário. Eis aqui um incentivo do mais alto gabarito intelectual, uma citação pronta para ser interpretada da forma que melhor lhe convir:

"Não cesso de me criar; sou o doador e a doação (...). Não tenho direitos, pois o amor me cumula; não tenho dever, pois dou por amor." (Jean-Paul Sartre)

Post dedicado aos meus amigos gays, os declarados e os enrustidos.

Touched (Michael Sweet)

2008-08-31T20:58:00.000-07:00

Esse é um disco especial do Michael Sweet, um cara que não ocupa o merecido destaque entre os amantes do glam rock e, eu não canso de dizer, um dos meus músicos favoritos. Aqui não há solos inspirados nem super-agudos que chegam ao céu: é só o bom Sweet, um piano, uma simples orquestra e uns coros para dar aquela força. Enfim, é coisa para se tocar em casamento e novela. É basicamente releituras de músicas do Stryper e covers de alguns clássicos.

O disco abre da melhor forma com My Love, My Life, My Flame, música promocional que é o carro-chefe da imagem de coroa-galã-marido-ideal que Sweet promove neste álbum, totalmente dedicado à sua esposa Kyle, e única faixa inédita. Em seguida, You Are So Beautiful, de Louis Armstrong, conhecida por qualquer pessoa minimamente civilizada, e que dispensa comentários. Idem para Without You.

Vale muito a pena conferir as antigas baladas do Stryper. Elas perdem aquele ar oitentista, e não existem também nelas as eventuais bateria e guitarra, desprovindo totalmente as canções da sua cara original de balada de banda de rock e dando um tom mais clássico. Acho que Michael perde a oportunidade de trabalhar outros timbres vocais em Honestly (música cuja letra marotamente tem sentido dúbio: pode ser tanto para Deus – o Stryper é uma banda evangélica- como para uma mulher, uma forma de se matar dois mercados com uma balada só), coisa que ele faz acertadamente em All of Me, a canção mais fortemente modificada, onde, além da voz, Sweet experimentou um violino para substituir um dos teclados meio cafona da versão original. Mais alterações na voz há em Together As One, bem mais intensa que a original, onde ele injeta um coro em um dos versos que, puta-que-o-pariu, vale por todo o disco.

Ontem no Stryper e hoje: Sweet é o que está no centro, acima.

O resto é mais do mesmo, em um sentido totalmente positivo, e alguns destaques são difíceis de colocar: são todas músicas belíssimas, bons arranjos (ainda que nada excepcional ou muito criativo) e vocais cativantes. Talvez seria mais interessante um disco mais variado, não que este não seja o suficiente, mas algo que destoasse um pouco da esfera romântica seria bem-vindo, mas como a parada é para patroa, acho que tudo ficou limitado ao gosto dela (rs).

Prefiro o Sweet empunhando uma guitarra, de laquê no cabelo e calças listradas, mas esse de Touched é ótimo também.

De um jeito só

2008-08-30T19:20:00.000-07:00

"Ele seguia o caminho que devia seguir, um pouco negligente e sem ritmo, assobiando, com a cabeça inclinada para o lado, olhando para a distância, e, quando errava o caminho, isto acontecia porque para alguns seres não existem caminhos certos. Quando lhe perguntavam o que pensava ser, dava informações contraditórias, pois que costumava dizer (e já tomara nota disto) que trazia em si possibilidades para mil existências, tendo no íntimo o conhecimento de, no fundo, serem tudo coisas impossíveis..." (Thomas Mann. Tônio Kroeger.)

Che feio

2008-08-24T11:10:00.001-07:00

É só clicar nas imagens que elas vão aparecer ampliadas.

Eles são parte de um concurso de desenhos chamado Che Feio. O prêmio é uma caixa de charutos.

Tem um lá de humor negro que eu não sei se desaprovo a falta de coração do indivíduo que criou ou se me acabo de rir.

Para ver tudo, é só clicar aqui.

Post dedicado ao meu amigo Léo, que parece um desses ches aí.

Otium Catti

2008-08-23T13:50:00.001-07:00

Escrito pelo meu amigo Sinjoro.

O Gato

Gato mimado é gato perdido e Mequetrefe recebia de tudo ali naquela casa, tinha todos os direitos. Além do que, chegava a dormir cerca de vinte horas por dia. Gato de Antônia, filha caçula, sabia bem como desfrutar de tudo quanto lhe era oferecido. O adágio popular, que diz que os gatos caem sempre de pé, não servia muito bem para explicar a vida deste bichano porque se tinha uma coisa difícil de acontecer era o fato de Mequetrefe não estar dormindo ou, no mínimo, deitado, esperando por mais um pires de leite frio.

Tinha tudo para ser um gato da alta hierarquia na sociedade felina e profundamente respeitado por fazer belas investigações para o progresso da vida dos gatos de gatópoles. No entanto, não era muito chegado à socializações. Meio misgatopo, possuía pêlo comprido, era pesado e quase nada ativo. Já há muito não seguia o estandarte da curiosidade, ideologia tão comum entre os de sua espécie. Primo distante de um gato italiano, que morto há três dias, continuava deitado na cadeira de um bar, porque todos julgavam que ele apenas dormia um de seus preguiçosos sonos de gato, Mequetrefe, ainda assim, era a grande alegria de Antônia, uma menininha muito só.

Embora dormisse quase o dia todo, não estava velho e nem cansado, apenas não conseguia encontrar na vida forças para continuar. Já tinha aprendido que sua função de gato doméstico estava sendo bem cumprida, afinal, sua dona não reclamava de nada. Ao contrário, sempre o mimava mais e mais e, de quando em quando, agradava-o com o mais maravilhoso cafuné. Se ninguém se manifestava, se nada era dito contra seu modo de ser, não havendo críticas, para quê contrariar práticas que já tinham até antecedentes na família?

Engana-se quem pensa que, por estar deitado ou dormindo, Mequetrefe não sabia de tudo que acontecia a sua volta. Mestre dos sentidos, ele via e ouvia quase tudo, sendo conhecedor de inúmeras coisas que acontecia naquela casa, sobretudo algumas confusões, tipicamente infantis, em que se metia a menina Antônia. Mas, nada disso o interessava. Nas horas em que estava acordado, até se animava a escutar um pouco de piano, mas nunca se interessou em ir além disso. Sempre esteve cercado de livros, quadros, discos e inúmeros outros artefatos das mais diversas representações culturais, tanto dos gatos quanto dos humanos. Entrementes, nem mesmo pelas reuniões de gatos, que ocorriam, sempre às terças-feiras, na esquina da casa em que vivia, era interessado. Considerava tudo isso uma nadificação do nada. Só não queria se envolver.

Não fez nada de interessante pelos gatos, mas estava plenamente satisfeito. Certo é que Mequetrefe considerava que poderia ser uma boa idéia aprender a escrever, como Antônia, e grafar suas expectativas em um diário, mas, quando imaginava a dificuldade que iria enfrentar, logo desistia. Também foi assim que não quis aprender a ler e nem a contar histórias. Viajar era outra coisa bastante difícil para ele, pois só de considerar os esforços para arrumar as malas já se sentia preguiçoso. Sendo assim, nem mesmo nas férias gostava de sair de casa e não tinha muito contato com outros gatos, oriundos de outras partes do mundo. Certo dia, Antônia tinha ido brincar com suas amigas, logo depois da escola. Demorou bastante para voltar pra casa. Quando chegou, encontrou seus pais tristes e, ao lado deles, um homem com uma pasta preta escrita: “A saúde dos gatos”.
- Conta para ela! Disse a mãe.
- Não, conte você! Respondeu o pai.

Toda preocupada, Antônia, sem saber o que fazer, quis foi logo ouvir a triste notícia, da qual já suspeitara ao ler a pasta preta do homem estranho. É, Mequetrefe estava morto!

- Pobre gatinho! Como se deu a morte? Perguntou a doce menina.
- Carrapato! Respondeu o homem. “Foi Carrapato!”.

E isso é tudo que sabemos de Mequetrefe, pois, como foi aqui claramente exposto, ele não se preocupou em fazer nada, era muito preguiçoso, não nos deixou nada escrito e ainda morreu de carrapato.

Freddie Krueger

2008-08-23T09:01:00.000-07:00

Post dedicado à minha amiga Pamela.

O som da tv estava alto mas não foi obstáculo nenhum para que eu logo caísse no sono. Logo, vi-me em um trampolim. Tirei o roupão pesado que carregava e pulei para cair na piscina do sono e afundar por milhares de kilômetros até às regiões abissais, onde estaria uma cama onde eu dormiria, para ter um sono dentro do sono, mas não um sonho dentro do sonho (ainda que se pudesse dizer que seria um sono dentro do sonho), porque se há sonho, não há isolamento do mundo, e não era outra coisa que eu queria senão uma verdadeira “morte temporária”, porque esquecer, ainda que temporariamente, é preciso, e eu o queria tanto que, como vocês já podem perceber, buscava, mesmo dormindo, esse sono sonhado que, na verdade, nada mais é que um sono muito profundo. Porém, tive sucesso só depois de muito custo, e essa história é somente sobre isso, pois o mundo, como o carrapato que é, se apegou a mim e quase não me foi possível me desvencilhar nem da programação da Globo que vinha da tv, nem das chatices do cotidiano, das preocupações grandes e pequenas, dos compromissos e etc, coisa que eu queria não como um suicida dramático, mas como um cansado comum, pois que tudo isso invadiu o meu sonho e impediu o meu sono, não o real, claro está, pois se esse fosse, não haveria sonho, mas aquele almejado, como poderão ver todos os leitores que prosseguirem nessa narrativa, coisa para qual contribuirei, forte é minha vontade de que todos continuem lendo, não mais entupindo essas linhas de apostos, posto que eles são uma grande chatice e um recurso literário um tanto over. Assim, apenas 2,384 segundos depois do salto, exatamente após a terceira pirueta, meu infortúnio começou: fui capturado em pleno ar por um pombo, cuja cabeça era a do presidente da Oi. Se não importa se perguntar qual das duas naturezas daquele ser é a mais odiosa, o fato é que com a sua garra vermelha e suja me segurou e foi com ela, em um movimento notável, que me arremessou para bem longe da piscina.

Fui jogado contra uma janela que se estraçalhou e caí sentado à mesa de um restaurante onde, à minha frente, minha namorada sorria. Meu terno estava impecável, a não ser pelo detalhe esverdeado, tiro do pássaro. Na mesa havia vinho, uma massa e a música-tema do Skank ao fundo. Eu tinha esquecido seu presente e ela, ao percebê-lo, deixou transparecer nos olhos que havia se chateado. Depois, se ajeitou na cadeira como se estivesse um pouco incomodada. Achei que fosse por causa dos índios que se aproximavam.
-Amor, que felicidade a gente aqui!, ela disse
-É verdade.
Por nenhum motivo aparente, disse que ia banheiro e já ia me levantando quando ela pegou na minha mão. Ela percebeu a intenção de fuga, e era muito mais intenção que fuga, porque em uma situação como essa só se mexem os braços, nunca a grade:
-Amor, fica aqui. A gente precisa aproveitar esse momento...Ontem a gente nem ficou junto só porque você queria jogar dominó...
-Mas era a final do campeonato! Olha, desculpa, mas eu preciso muito voltar para...

Não havia terminado a frase e levei uma flechada. Depois do sequestro-relâmpago, me deixaram na av. Rio Branco, bem à frente do prédio da mega-poderosa S & S Finances Corp. Olhei para o relógio e vi que era exatamente a hora em que tinha marcado uma entrevista lá, coisa que lembrei com tristeza. Fui recebido por um executivo, não o mesmo que me receberia na quarta, quando iria lá de verdade. Ele me falou que a rotina mortificante seria bem remunerada, e ainda havia chances de subir na empresa. Me deu então o contrato para que eu assinasse. Meu pai me olhava do canto da sala com expectativa e receio. Ao lado dele estava o meu carro, que fazia rrrrrerrrrererrerrrrrerrrrrre, um barulho que há semanas não sabia precisar de onde vinha, qual era sua gravidade ou que facada me seria cobrada por ele. Naquele momento, coloquei a mão na cabeça e vi que tinha muito sangue. Olhei no espelho e vi meu crânio aberto na parte superior da cabeça e muitas feridas, todas causadas porque ele, meu carro, vinha comendo pequenos pedaços do meu cérebro, e não me perguntem quando foi aquilo e nem como eu não o tinha percebido, afinal, isso é um sonho e no sonho as coisas são assim mesmo. Olhei para o executivo que aguardava minha resposta e vi que ele não estava se importando com os machucados porque aquele emprego requisitava muita técnica, mas as melhores partes do cérebro eram dispensáveis.

O carro engatou a primeira e eu diante do perigo corri em direção à porta que estava atrás da bancada onde Daniel Dantas se defendia. Era a porta que dava para um santuário, o lugar que me bastava naquele momento e onde amiúde eu me basto, o meu quarto. 1.0, ele não me alcançou antes de eu chegar lá. Achei que encontraria o ponto final dessa história ali, mas eis que a campainha toca.

Era a festa me convidando. Disse que não iria porque estava muito cansado, um argumento que não lhe fez o menor sentido. Ela mostrou que estava todo mundo lá, que havia bebida a rodo e boa comida. Falei que realmente lamentava, mas que não ia dar. Ela insistiu e investiu pesado falando não sei o quê de “vida é para ser vivida”, “carpe diem”, etc. Resolvi mentir, então. Falei que tinha uma prova mas ela me lembrou que era domingo. Falei que era um concurso público e ela falou que não existia mais Estado. Ela me perguntou se havia algum problema com ela. Disse um pouco irritado então que só queria ficar sozinho, longe dos pequenos jogos cotidianos e mesmo das risadas. Ela foi embora e eu, saindo da dimensão ultra-liberal, me encontrei no deserto, o lugar de fuga por excelência.

O calor incomodava, mas eu só sabia me contentar com o silêncio e a ausência das coisas. Encostei a cabeça em uma pedra e fechei os olhos. Mal tinha deitado, apareceram Deus, o Dr. Fernando Lucchese e a Cláudia Raia. O primeiro me mostrou todas as coisas e todas as pessoas da minha vida e depois disse: “Levanta, minha criatura! A ti ordeno uma coisa: não te desvies do curso em que te pus. Cumpra o que te ordeno e os teus rebanhos serão numerosos, teus celeiros ficarão abarrotados mesmo nos tempos de fome para todos os seus vizinhos, tua mulher será fiel mesmo depois de tua morte, tua prole será bem empregada, terás vários imóveis, todos com piscina, sinuca e playstation e todos verão o quão bem-sucedido és. Ou não.” A Cláudia Raia chorava porque tinha sido presa, e o Dr., por sua vez, disse algumas coisas úteis, outras não, mas todas insuportáveis naquele momento.

Eu me pus de joelhos e rompi em choro: “Por favor, saiam todos vocês daqui! Eu só quero descansar um pouco!” Sensibilizados, eles saíram, apagaram a luz e fecharam a porta. Abriu-se um buraco negro no chão para onde deslizei. Permaneci no vácuo por oito horas e meia e depois acordei.

Ocium Germanum

2008-08-15T15:48:00.000-07:00

Post dedicado ao meu amigo Germano.

"Mais facilmente se deixarão persuadir pela necessidade de provocar o inimigo, de se exporem aos ferimentos ou mesmo à morte do que pelas vantagens do cultivo das terras e pelas promessas das abundantes colheitas. Quando não estão empenhados em guerras, não obstante concedem algum tempo à caça. O maior tempo, entretanto, é consagrado à viadagem, ao sono, à glutonaria. Nenhum homem forte e belicoso se inclina ao trabalho, pois entregam ao cuidado das mulheres as moradas, os serviços domésticos e os do campo. Assim, tanto amam a inércia como aborrecem o repouso." (Tácito. Germania. (séc. I-II))

Depois que eu terminar o trabalho de micro-história que empreendo atualmente, o "História do Alfinete no Brasil", iniciarei um definitivo estudo que será intitulado "História do Ócio no Ocidente", onde pretendo analisar minuniciosamente esta e muitas outras passagens, a fim de trazer à luz das ciências sociais as várias expressões de vagabundagem, sossego, preguiça e boa-vida que apareceram nas sociedades humanas nos últimos 4 milênios.

O Jogo

2008-08-12T10:59:00.000-07:00

Eis uma paradinha que descobri na internet. É deveras maneira, se chama O Jogo e se joga assim:

O jogo tem apenas 3 regras simples:

1) Basta conhecer o Jogo para estar jogando.

2) Sempre que lembrar do Jogo, você perde.

3) Sempre que perder, você deve anunciar a derrota.

Você só precisa saber disso mas para saber mais, clique aqui

Perdi.

Trava

2008-08-10T21:52:00.000-07:00

Dedicado à minha amiga Bárbara, um post onde me imprimi um pouco.

Ele chegou em casa às 4h30. A madrugada não lhe deu o descanso que buscava, não o desviou do único ponto que permeava o pensamento, cerca da mente e gelo do corpo. Sentou no sofá da sala e parou o olhar em uma pequena imagem de Nossa Senhora sobre a mesa. Por um segundo pensou em fazer uma oração. Talvez, por um segundo tenha realmente rezado. Caiu em si e, num sorriso pálido, riu de si mesmo.

Foi para o quarto. Pensou que tudo poderia ter sido diferente: azul ao invés de preto, um metro mais para a esquerda, 15 minutos mais tarde, sim ao invés de não, e as coisas tomam outro rumo. Pensou que, de tudo, o que mais lhe incomodava é que tinha culpa, e melhor seria sem ela, mas não percebeu que na verdade isso não fazia diferença. Pensou que estava sendo consumido já há um bom tempo e, ainda assim, ele passara em um piscar de olhos. Lembrou que tinha alguém a quem expiar e ali centrou sua raiva. “Inútil e ridículo”, percebeu ele em um raro momento de inteligência. Em um minuto, recobrou-se, cessou com aquilo e levantou.

Foi para a cozinha. No corredor, abriu a porta do quarto e os observou. Eles dormiam o sono dos justos, mal sabendo que lhes tinham reservado um fardo. Foi então acometido: levou a mão até a boca, apertou o rosto e implodiu-se em um grito dentro da cabeça e um choro seco nos olhos.

Voltou e desabou na cadeira, apoiou a cabeça, olhou para o teto e fechou os olhos. “Foda-se”: um suspiro que levou todo o ar do pulmão, e não era absolutamente nada mais do que isso. Era o pique de um aleijado, como se pudesse em um ato de firmeza desconsiderar o que se passava, como se pudesse em apenas um segundo se fazer grande, segurar o copo e parar a tempestade. “Foda-se”, como se pudesse fincar os pés em algum terreno, seja ele qual fosse, como se pudesse efetivar algo. Deitou e depois de um tempo dormiu. Amanhã era o dia em que iria até lá.

Acordou, encontrou os de casa na mesa, sorriu e fez gracejos, sorriram, comeu e saiu. Caminhou e não se iludiu com esperanças. Chegou. Recebeu o golpe. Sentiu-o forte mas não tanto porque já estava sendo atingido há semanas. Deveria organizar-se, entender, erguer-se e seguir centrado. Não soube fazê-lo em nenhum momento e isso é algo muito impressionante, mesmo para os espíritos menos sagazes. Foi deixando-se flutuar no medo, em pensamentos sem raciocínio e, assim, sem sentir, largou as rédeas e deixou o cavalo correr desastroso. Não tinha palavra na boca ou carta na manga. Era um plano mental onde se remoía e uma vida real onde se arrastava, sem conexão entre as duas partes.

Voltou. Estava nervoso com o baque, mas não exteriorizava. Relembrou o instante. Esquivou-se e disse, dessa vez com mais força, “Foda-se”. Mal encontraram a atmosfera, as palavras se desmancharam. Sua mente era viciada demais para que aquilo tivesse algum efeito. Chegou em casa e ligou o computador, onde ficaria até a hora de dormir.

Multidão e eu

2008-08-09T21:20:00.000-07:00

"Multidão, cujo amor cobicei até à morte, era assim que eu me vingava às vezes de ti; deixava burburinhar em volta do meu corpo a gente humana, sem a ouvir, como o Prometeu de Ésquilo fazia aos seus verdugos. Ah! tu cuidavas encadear-me ao rochedo de tua frivolidade, da tua indiferença, ou da tua agitação? Frágeis cadeias, amiga minha; eu rompia-as de um gesto de Gulliver. Vulgar coisa é ir considerar no ermo. O voluptuoso, o esquisito, é insular-se o homem no meio de um mar de gestos e palavras, de nervos e paixões, decretar-se alienado, inacessível, ausente. O mais que podem dizer, quando ele torna a si - isto é, quando torna aos outros -, é que baixa do mundo da lua; mas o mundo da lua, esse desvão luminoso e recatado do cérebro, que outra coisa é senão a afirmação desdenhosa da nossa liberdade espiritual?" (Machado de Assis. Memórias Póstumas de Brás Cubas)

Sobre dois amigos que eu tenho

2008-08-08T12:17:00.000-07:00

Um idiota diz alguma coisa e ela logo encontra terreno fértil no amigo. Entre eles, a idiotia vai ganhando uma significação mais ou menos particular, em formas que são mais ou menos códigos. Ela é incorporada totalmente e eles passam a enxergar totalmente as coisas assim, através de um idiotismo. E por aí eles vão, infinitamente, um alimentando a idiotice do outro.

Jesús de Chamberí (Mago de Oz)

2008-08-05T21:33:00.000-07:00

Escrito para o blog ARISE!

Difícil entender porque não tem tantos fãs de Mago de Oz por aqui. A explicação que primeiro salta à vista e a única que parece existir é o fato de eles cantarem em espanhol. Enquanto a gente parece impor essa barreira ridícula e permanecemos sem ter no mínimo uma distribuidora nacional para os caras, eles fazem shows para 15 mil pessoas no Chile e colecionam discos de platina, ouro e não sei mais o quê no resto da América Latina.

Jesús de Chamberí é o segundo trabalho deles, de 1996. Não há dúvida de que o rótulo mais apropriado é o de folk metal, encharcados que estão da música dita celta, como nas músicas El Cuco e la Zingara, El Jiga Irlandesa e Czardas, que depois de um clima mais soturno, é um convite à dança. Mas as fontes em que eles bebem são diversas, deixando o disco com cara de salada, ainda que coerente. Os tecladinhos Jerry Lee Lewis de El Anjo Caído e o uso de metais em Domingo de Gramos, por exemplo, além de dar um toque extra de fanfarronice (essa coisa que é intrínseca a tantas bandas de folk), enriquecem bastante o disco em termos de sonoridade, o deixam bem variado e mais delirante.

O uso dos violinos e a presença de outros estilos não conseguem tirar os dois pés da banda do tradicionalismo. Aqui não há apelo ao melódico, coisa que vai aparecer mais pra frente em outros trabalhos. Tem Deep Purple, Saxon, Dio e guitarras para nenhum fã de Smith e Murray, Tipton e Downing reclamar, vide por exemplo o dueto da faixa título. Algo mais hard aparece em Judas e em Hasta que la Muerte nos Separe, que tem talvez o melhor solo de uma guitarra que, se por um lado não é um primor de originalidade, por outro tem um timbre muito bem escolhido, trabalha bem as fórmulas antigas e não fica perdendo tempo com cretinices técnicas.

O disco é conceitual e isso merece um capítulo à parte. Trata-se da saga de um Jesus humanista e libertário (essa imagem de Cristo é um tanto pop entre os ilustrados!!) que aparece em Chamberí, um distrito de Madri. Ele aconselha as pessoas a fazerem bastante sexo ( a letra de Al-Mejandría diz inclusive que o paraíso perdido é o que há entre as pernas da mulher) e não só curte um cigarrinho, como o eleva a símbolo religioso de máxima importância quando institui que quando dois ou mais estiverem fumando haxixe, ali estará ele também, além de outras coisas que chocariam a sua avó.

Heresia, bom humor, feeling, melodia, peso...Não tem motivo nenhum para não se ouvir essa bela obra.

Roça n Roll 2008

2008-08-01T11:38:00.000-07:00

Escrito para o blog ARISE!, mas ainda não publicado lá por conjunções cósmicas mil.

Post dedicado ao meu amigo Gabriel (foto), morador de Ipanema, mineiro, cachaceiro, marxista e sangue bom.

Mesmo sem conseguir cobrir toda a cena carioca, o ARISE! atravessou as fronteiras do Estado para chegar ao Roça n Roll, evento open-air dedicado ao Rock e ao Metal que existe há dez anos em Varginha*. A viagem foi bastante cansativa, cerca de sete horas na estrada, mas foi muito bem compensada no decorrer do evento. Chegamos à fazenda no meio da tarde e, entre bosta de cavalo e pessoas já bêbadas, enfrentamos uma fila bem demorada para entrar. O motivo era a revista minunciosa que os seguranças faziam nas mochilas. Mesmo se questionarmos a inteligência de não deixar entrar nenhuma caneta ou lápis, tudo isso mostrou uma saudável preocupação da produção com a segurança do público.

Uma pessoa bêbada

Infelizmente, perdi as bandas Mr. Zé, Abysmal e Tormenta que tocaram enquanto eu estava do lado de fora (se não foi isso, eu não lembro de ter assistido a nenhuma delas). A primeira atração que vi foi a banda carioca Apokalyptic Raids, que executa um death com influências de Hellhammer, Venom e similares. A primeira execução foi I’m Metalhead, que exorcisou o Espírito Santo para fora de Minas Gerais e empolgou logo os ainda pouco presentes no local. O power trio fez um show sem falhas, enérgico, mostrando mais uma vez o por quê do forte referencial no underground nacional. Outras faixas de destaque foram Tyrant Emperor e o cover de Hellhammer, The Third of The Storms, com a participação de Angel da banda Vulcano, que foi recebida pelo público com emplogação extra. Perfeito. Foi para mim e para outras pessoas com quem conversei um dos melhores shows do evento.

Quando acabou o show do Apokaliptic, fui dar uma olhada no palco menor, (havia lá um palco pequeno e dois palcos principais). Estava rolando uma banda fazendo covers de Pantera. O som estava uma merda, os caras não eram bons, mas ainda assim o show rendeu rodas animais, prova da disposição e paixão do público ali. Depois disso, a banda Deventter subiu no palco principal com um show bem fraco. De interessante mesmo foi a versão que fizeram de Eleonor Rigby, algo que sem dúvida merece ser gravado. Talvez em estúdio o vocalista se saia melhor, já que ao vivo o cara deixa a desejar ( informação desnecessária: como ele era louro e estava de toca, lembrou o Jay, aquele personagem dos filmes do Kevin Smith rs). Se não me falha a memória, a próxima atração foi o Voodoo Shyne, banda de hard do interior de São Paulo, que participou da final nacional do Metal Battle desse ano. De fato, a banda tem grandes qualidades e fez um ótimo show. O que faltou foi algum cover que levantasse mais a galera.

Apokalyptic Raids (acima) e Voodoo Shyne

Entre uma atração e outra não havia grande demora e logo o Ação Direta, mais um representante do nosso Estado, subiu ao palco para fazer o diabo com seu punk hard core. O show dos caras foi violência pura e em termos de participação de público, foi um dos de maior êxito. Depois, entrou em cena o Liar Simphony, uma banda de melódico altamente técnica, com um excelente vocal, que ganhou o pessoal, apesar de eu mesmo não ter curtido muito. O ponto alto foi a execução da emocionante Flight of Icarus. Em seguida teve o Baranga trazendo um rock puro em uma performance indefectível, a melhor de sua carreira segundo o vocalista, causando um impacto muito maior do que essas poucas palavras podem traduzir.

Ação Direta e Baranga
O Hicsos foi esperado com certa expectativa pela platéia que durante a intro já gritava o nome da banda. Já nos primeiros acordes de Agony Sellers a porrada começou a comer e assim foi até o final. Na sequência, o quarteto carioca encabeçado pela voz forte de Marco Anvito emendou com Face to Face, faixa de abertura do excelente último trabalho do grupo. Outros destaques foram Technologic Pain (talvez a melhor composição da banda), Pátria Amada (música com uma letra interessante e que é uma lição no sentido de mostrar que mais heavy metal em português deve ser feito) e uma versão de Children of the Grave, dos nossos pais do Sabbath.

Hicsos

Depois do show do Hicsos eu deitei na grama e dormi um pouco e por isso perdi boa parte do show do King Bird, banda de rock com influências setentistas. Uma pena sem dúvida porque a banda estave ótima no pedaço do show que assisti. Recomendo fortemente a todos que ouçam a música Here Comes the Zepellin.

King Bird

Depois veio o Shaman com uma apresentação vergonhosa, o que me foi muito frustrante já que era a banda que eu estava mais a fim de ver ali. Parece que tudo deu errado. Pior mesmo só se o palco tivesse pegado fogo. Primeiro, as três primeiras músicas foram executadas sem que se pudesse ouvir a guitarra. Mesmo depois de terem aumentado o volume do instrumento, a coisa não melhorou muito. O som do teclado estava alto demais e isso com um tecladista que, não estava mandando bem. Para piorar, havia um pouco de embolação também. Mas o ponto mais negativo foi mesmo o vocalista Fabio Bianchi. Ele tentou, se esforçou mas não conseguiu me enganar: não estava cantando porra nenhuma. Uma grande pena porque ele arrebenta no disco Immortal. Mas uma coisa é o estúdio, outra é uma apresentação ao vivo. A questão que fica é se aquilo foi apenas um dia ruim ou se ele é outro Falaschi. Mas o público em sua maioria não deu muita atenção a nada disso e vibrou bastante com a banda. Os pontos altos foram Nothing to Say (do Angra), Fairy Tale, Tribal by Blood e Carry On, música da qual Confessori oportunísticamente se fez herdeiro.

Shaman (ou Shamen?) (entendeu a piada?)

Depois desse show meia-boca, o Thuatha subiu ao palco, primeiro com Marty Walkier para executar clássicos do Skyclad (fizeram gravações para um dvd inclusive) e depois para um show com músicas próprias. Vi um pedaço do primeiro e depois dormi de novo, infelizmente, e dessa vez sobre chão de madeira, na armação onde ficava uma das mesas de som. Achei que seria convidado a sair dali, mas hospitalidade mineira é uma realidade e alguém, além de me deixar ficar ali, ainda me deu um pano que me serviu como travesseiro. (Se você estiver lendo essa resenha, muito obrigado.) De fato, foi difícil permanecer aceso durante todo o evento, já que vinha dormindo pouco desde quarta-feira (estávamos naquela altura na madrugada de sábado para domingo) e ainda por cima bangeando há muitas horas com o corpo moído e o pescoço doendo. Mas o cansaço me atingia só ocasinalmente, o pior mesmo foi o frio que pôs todos os cariocas de joelhos, principalmente aqueles que não vieram preparados. Eu estava de jaqueta, casaco e camisa mas ainda assim tremia tanto que às vezes tinha vontade de me arremessar em uma das fogueiras que foram feitas por lá. Enfim, perdi o que provavelmente deve ter sido o ponto alto do evento, já que o Thuatha foi um dos melhores shows que vi na vida aqui no Rio de Janeiro ano passado. Devem concordar comigo todos aqueles muitos que lá no Roça dançaram e cantaram bem antes da banda aparecer, quando passava no telão um clipe de The Dance of The Little Ones.

Outra banda que se apresentou por lá foi o Vanquish, que decidiu apostar nos covers de Metallica, Ozzy e Led Zeppellin. Confesso que dei pouca atenção à banda (que beleza de resenha essa, hein!?) mas ainda assim deu para perceber que, mais uma vez, o problema era o vocalista.

A penúltima banda a se apresentar foi o Velhas Virgens, que fez o show mais divertido, com muita pederastia, sacrilégio, alcoolismo e rock n roll. O vocalista é uma grande figura: xingou quem não estava cantando, estorou lata de cerveja na cabeça, rebolou, mandou as meninas pegarem nos pintos dos caras que estavam perto, fez toda a platéia cantar odes à masturbação, simulou boquete com a japonesa Lili e tudo mais. Os destaques ficam com Cubanajarra, Abre essas pernas, Siririca, baby e a oração da Igreja Alcoólica do Último Gole. Um show mais do que marcante, certamente indigesto para muitos, porque manda o moralismo pastar com bastante extravagância e ousadia.

Velhas Virgens
Por último, veio o Korzus, o “Slayer brasileiro”, lá pelas cinco da manhã, se apresentando pela segunda vez no Roça n Roll. Fizeram um show ótimo que rendeu a maior roda do festival (o corredor da morte). Mesmo cansado, o público entrou nas pogas violentas que rolavam, embalados com a animação do vocal Pompeu e do baixista Dick Siebert, um cara com pouca sanidade e poucos cabelos. Os melhores momentos foram What are you looking for, Never get me down e Guerreiros do Metal.

Korzus
O saldo final do festival foi ótimo, mesmo com um e outro ponto baixo. A produção se mostrou bastante competente e organizada e todas bandas deram o sangue para fazer um bom espetáculo ali. Assitir a mais de 12 horas de Heavy Metal e Rock com uma multidão de bangers, punkers e etc. ao ar livre foi algo impágavel. Definitivamente, um open-air é algo que precisa haver também aqui no Rio.

Meu amigo Caio (botafoguense e virtuose no bandolim), Bruno Maia (vocal do Thuatha e idealizador do Roça) e eu, na Universidade Federal de São joão Del-Rey, há umas semanas atrás.

*Notem que eu não fiz nenhuma piada em relação a ets, ovnis, etc.

Descapitãonascimentozando

2008-07-30T23:28:00.000-07:00

Porque raiz é raiz e ponta é ponta. Colocar o paracetamol no pedestal, seja federal ou estadual, é mó boçal*...

IHU On-Line - Personagens como Daniel Dantas e Eike Batista avançaram sobre nacos importantes do patrimônio do Estado brasileiro. Quais foram as condições políticas e econômicas que permitiram o surgimento desses personagens?

Luiz Werneck Vianna - (...) No entanto, há uma zona de sombra que ainda precisa ser esclarecida. Meu problema em relação a tudo é essa sucessão de intervenções espetaculosas da Polícia Federal, a mobilização da mídia, do Ministério Público, do Judiciário e da opinião pública para esses fatos. As questões centrais não são essas. Com essa cortina espetacular, o mundo continua como dantes. Nada muda no que se refere à questão agrária, às políticas sociais. A população anda desanimada, desencantada. Além disso, o que aparece aqui, que é muito perigoso, é um espírito salvacionista. Há um "Batman institucional" atuando sobre a nossa realidade. Esse "Batman" é a Polícia Federal associada ao Ministério Público. Há elementos muito perigosos aí, de índole messiânica, salvacionista, apolítica, que podem indicar a emergência de uma cultura política fascista entre nós. Todos esses escândalos e espetáculos atraem a opinião pública como se dependesse da salvação de todos apurar os negócios do Eike Batista e do Daniel Dantas. Não depende, isso é mentira! Com isso, se mobiliza a classe média para um moralismo que não pára de se manifestar. A política cai fora do espaço de discussão. Enquanto isso, aparecem dois personagens institucionais, ambos vinculados ao Estado: o Ministério Público e a Polícia Federal. Este caminho é perigoso, e a sociedade não reage a ele faz tempo. A cultura do fascismo pode se manifestar com traços mais bem definidos, a partir da idéia de que nosso inimigo é a corrupção, especialmente aquela praticada pelas elites. Então, a sociedade acha que se resolve esse problema colocando a elite branca na cadeia. Desse modo, o país viveria numa sociedade justa. Não vai, mentira!

IHU On-Line - O senhor considera que o caso Dantas ameaça o conceito de República, ou se pode afirmar que efetivamente o Brasil nunca desfrutou do status de República?

Luiz Werneck Vianna - Não ameaça nada. Esse é um affair midiático, com cortinas de fumaça. Os piores instintos da sociedade estão sendo suscitados com tudo isso. Vejo as primeiras fumacinhas de uma síndrome fascista entre nós. E isso deve ser denunciado, combatido, e com política, com mais política. O que constatamos, ao longo desse episódio, é que a política recua. Está faltando sociedade organizada, reflexiva, e a política está reduzida ao noticiário policial.

IHU On-Line - Como o senhor analisa a postura do Supremo Tribunal Federal nesse caso? Como interpreta o comportamento do ministro Gilmar Mendes?

Luiz Werneck Vianna - Interpreto bem. O papel da Suprema Corte é defender a Constituição, as liberdades individuais, e também não deixa de incorporar essa preocupação com o testemunho do espetacular que essas operações policiais manifestam. Uma outra questão vinculada a isso é a escuta telefônica. Estamos indo para um estado policial? E a sociedade aprende a apontar como culpado o "malvado" lá da ponta, responsável por todos os males, que, caso preso e execrado, vai fazer com que a sociedade melhore. Num ano eleitoral, tudo se discute, menos a política. Não podemos defender a idéia de que um grande inquérito, um grande processo pode resolver as máculas da nossa história, criar um novo tipo de um encaminhamento feliz para nós (e isso é feito pela polícia, pelos grampos telefônicos, pela repressão!). Isso não lembra a linguagem do regime militar, quando ele se impôs? De que o grande inimigo é a corrupção? Só que agora tudo está sendo feito numa escala nova, imensa, com um domínio total dos meios de comunicação. O próprio Congresso se tornou uma ampla comissão parlamentar de inquérito, apurando, investigando e não discutindo políticas e soluções para os problemas. Além do mais, temos um grupamento novo na sociedade: a Polícia Federal é nova. Ela foi extraída da classe média. Seu pessoal é concursado, bem formado, com curso superior. Seus integrantes estão autonomizados a ir para as ruas com esse sentimento messiânico, que aparece no relatório do delegado Protógenes, de que a Polícia pode salvar o mundo.

IHU On-Line - Qual é a sua opinião sobre o combate à corrupção no Brasil? Este episódio recente abre a possibilidade de mudanças?

Luiz Werneck Vianna - Nesse processo, a ordem racional legal avança, se aprimora, se aperfeiçoa. No entanto, o que tento combater é uma visão salvadora, justiceira, messiânica do papel policial para a erradicação dos nossos males, como se não devesse haver nenhum impedimento entre a ação da polícia e a sociedade, como se não devêssemos ter habeas corpus, como se as pessoas pudessem ser presas, retiradas das suas casas nas primeiras horas da manhã, algemadas, e tudo isso passando por câmeras de televisão... Não creio que isso seja um indicador de democracia.

IHU On-Line - Que tipo de sentimento esse episódio provoca na população brasileira? Revolta, descrédito nas instituições?

Luiz Werneck Vianna - Descrédito. E também aprofunda o fosso entre a sociedade e a política, mantém a sociedade fragmentada, isolada, esperando que a ação desses novos homens, dessas corporações novas, nos livre do mal. Talvez eu tenha dado muita ênfase à dimensão negativa de tudo isso, mas também vejo que esse processo pode ser corrigido se a ordem racional legal for defendida por recursos democráticos, sem violência, com respeito às leis, à dignidade da pessoa humana. É possível se avançar na ordem racional legal, investigando a corrupção, prendendo seus responsáveis, mas sem que isso assuma o caráter de escândalo, de espetáculo, no qual parece que temos um agente de salvação em defesa da sociedade. Isso sim é perigoso.

Para ler a entrevista completa, clique aqui

*rima sensacional :-)

Nosso underground não precisa mais de nada

2008-07-30T09:42:00.000-07:00

Cara de Porco e Statik Majik no Marlene, no último domingo.

Verei-os de novo na Lona de Guadalupe, dia 16.

Post dedicado ao meu amigo Carlinhos, que destruiu a batera naquele dia.

Calça

2008-07-29T12:26:00.000-07:00

Diálogo com um amigo:

-Que porra de calça ridícula é essa!?
-Essa calça contém o verdadeiro espírito hard rock.
-Humnn... Me empresta depois?

Concepção

2008-07-26T23:59:00.000-07:00

Post dedicado à minha amiga Zein.

Eles só tinham propaganda na mente.

A verdade rankiana é outra:

"Como se se movesse no interior da rodopiante coluna de ar, José entrou na casa, cerrou a porta atrás de si, e ali ficou encostado por um minuto, aguardando que os olhos se habituassem à meia penumbra. Ao lado dele, a candeia brilhava palidamente, quase sem irradiar luz, inútil. Maria, deitada de costas, está acordada e atenta, olhava fixamente um ponto em frente, e parecia esperar. Sem pronunciar uma palavra, José aproximou-se e afastou devagar o lençol que a cobria. Ela desviou os olhos, soergueu um pouco a parte inferior da túnica, mas só acabou de puxá-la para cima, à altura do ventre, quando ele já se vinha debruçado e procedia do mesmo modo com a sua própria túnica, e Maria, entretanto, abriria as pernas, ou as tinha aberto durante o sonho e desta maneira se deixara ficar, fosse por inusitada indolência matinal ou pressentimento de mulher casada que conhece os seus deveres. Deus, que está em toda parte, estava ali, mas, sendo aquilo que é, um puro espírito, não podia ver como a pele de um tocava a pele de outro, como a carne dele, penetrou na carne dela, criadas uma e outra para isso mesmo e, provavelmente, já nem ali se encontraria quando a semente sagrada de José se derramou no sagrado interior de Maria, sagrados ambos por terem a fonte e a taça da vida, em verdade há coisas que o próprio Deus não entende, embora as tivesse criado. Tendo pois saído para o pátio, Deus não pôde ouvir o som agônico, como um estertor, que saiu da boca do varão no instante da crise, e menos ainda o levíssimo gemido que a mulher não foi capaz de reprimir. Apenas um minuto, ou nem tanto, repousou José sobre o corpo de Maria. Enquanto ela puxava para baixo a túncia e se cobria com o lençol, tapando depois a cara com ao antebraço, ele, de pé no meio da casa, de mãos levantadas, olhando o tecto, pronunciou aquela sobre todas terrível benção, aos homens reservada, Louvado sejas tú, Senhor, nosso Deus, rei do universo, por não me teres feito mulher. Ora, a estas alturas, Deus já nem no pátio devia estar, pois não tremeram as paredes da casa, não desabaram, nem a terra se abriu. Apenas, pela primeira vez, se ouviu Maria, e humildimente dizia, como de mulheres se espera sempre a voz, Louvado sejas tú, Senhor, que me fizeste conforme a tua vontade, ora, entre estas palavras e as outras, conhecidas e aclamadas, não há diferença nenhuma, repare-se, Eis a escrava do Senhor, faça-se em mim segundo tua palavra, está patente que quem disse isto podia, afinal, ter dito aquilo. Depois, a mulher do carpinteiro José levantou-se da esteira, enrolou-a juntamente com a do marido e dobrou o lençol comum." (José Saramago. O Evangelho Segundo Jesus Cristo)

Nome

2008-07-24T12:06:00.000-07:00

Post dedicado ao meu amigo Santo Agostinho, (péssimo) companheiro da minha adolescência que foi, e que de certa forma inspirou o nome que este blog tem.

O nome desse blog é latim de terceira. Suspeitei desde o princípio. Descobri através de consulta ao meu amigo Loholt, a quem este post também é dedicado, que a palavra "ocium" simplesmente não existe. Se você vir alguém a escrevendo por aí, e isso não vai ser muito difícil, pode chamá-lo de ignorante e dizer que o certo é "otium", eu garanto.

Mas onde deveria realmente ter uma errata é no meu requiem, em um espaço bem grande, do tamanho do meu desgosto por ter recebido dos meus pais (por que não dedicar este post a eles também?) esse nome que eu tenho, essa extravagância com w e y, impronunciável para muitos, seja porteiro ou parente, e que pior só podia ficar se fosse em khuzdul. São mais de vinte (sério!) as formas em que ouvi meu nome sendo pronunciado errado, como se a forma certa não machucasse os meus ouvidos o suficiente: vão de ézi a wégiley, passando, é claro, por werley.

Tarde demais pra mudar os dois. O que resta é a lição pra se ter mais cuidado quando se for batizar algo. É por isso que a cabeça de Barbie suja e despenteada que encontrei no chão na Lapa outro dia, e que hoje habita minha estante como único elemento feminino entre meus bonecos, permanece pagã.

Camelo

2008-07-21T15:53:00.000-07:00

Eis aí uma piadinha acadêmica, contada pelo professor Ciro Cardoso, não sei se é de sua autoria, em uma aula de epistemologia. Foi mais ou menos assim:

Pediram a um inglês, um francês e um alemão que escrevessem um livro sobre camelos.

O inglês viajou para todas as partes do mundo em que há camelos. Fez isso por 30 anos. Escreveu milhares de páginas de informações detalhadíssimas de tudo que observou, em uma obra sem nenhuma análise ou conclusão.

O francês (essa é a minha parte favorita da piada) foi ao zoológico local durante alguns finais-de-semana. Escreveu um livro dividido em três unidades, cada unidade com três capítulos, que se tornou um best-seller e a principal referência intelectual sobre camelos.

O alemão se trancou no seu quarto. Depois de 30 anos saiu de lá com uma volumosa obra chamada "Da noção de camelo a partir da noção de eu".

Essa aula foi bem engraçada: nesse mesmo dia ele contou algo sobre privadas na Alemanha, mas disso eu não me recordo.

Quem visitou Cozido?

2008-07-18T10:50:00.000-07:00

Descobri o Myminicity.com e criei uma cidadezinha lá. Para quem não sabe, a coisa funciona da seguinte maneira: toda vez que alguém linka, a cidade cresce em um habitante e com isso ela vai se urbanizando, desenvolvendo edificações e por aí vai. Tem também umas estatísticas de criminalidade, desemprego e poluição que eu não sei bem como funcionam.

No fundo, é uma sem-gracice só. Achei que fosse um joguinho e fiquei decepcionado. Tanto que abandonei Cozido depois de minha segunda visita. Mas eis que navegando pela net esbarrei com um link do minicity e decidi revisitar a minha cidade. E que surpresa não foi saber que outra(s) pessoa(s) além de mim passou(aram) por lá!! Who the fuck are you? Esse post é dedicado a você(s).

Hoje nós somos 5 habitantes, sete casas e três postes. Vivemos em um campo quadrado e verdejante cercado por uma superfície azul lisa. Há lá três tipos de árvores, que é de onde retiramos nosso alimento. Cozido é ótimo para quem odeia a civilização, um spa natural para quem quer emagrecer, refúgio para quem precisa se recuperar de desilusão amorosa ou escrever tratado metafísico. Ideal para se montar acampamento hippie, base alienígena, ou centro de treinamento da Seleção. Um paraíso para veggans, arcadistas, cenobitas e anacoretas. Perfeito também para sequestradores. Dá uma passada lá: http://cozido.myminicity.com/

Trem

2008-07-12T21:26:00.001-07:00

Eita que hoje esse blog tá bombando!! O que vem aí é um verdadeiro monumento poético suburbano, escrito pelo meu amigo Álvaro e seu camarada, meu desconhecido, Tadeu, em julho de 2001. Este post é para todos que, assim como eu e esses poetas, estudaram no CEFET e pegavam o trem todos os dias.

Mas ele é dedicado especialmente a Pedro Ferreira, não por ser vítima diária da Supervia (ele sempre ia de metrô, sentado e no ar-condicionado) mas por ser uma das melhores amizades que fiz por lá. Dedico-o também a uma menina muito maneira, da qual esqueci o nome, que durante um certo ano voltava sempre comigo para Olaria.

I – Invocação

Trem – grande energia ambulante!
Trem – de casca e recheio ionizante,
Obra digna de egrégio infante,
Abra agora tua porta triunfante!

Mas, oh! que vã, medonha ilusão!
O triunfo nunca jamais trilhou este chão;
É contagiante a tristeza da população
Com olhares cansados desta locomoção.

Sua face é de puríssima lata,
Duma feiúra que até os cegos mata
Só de ouvir o correr de sua pata
Como um ser rastejante e psicopata.

E eu sinto toda angústia do existir
Quando meus olhos não têm aonde fugir
E meus ouvidos ferem-se com o rugir
Da atroz máquina viva prestes a partir.

II – A Odisséia

Portas fechadas! Não há como chorar!
Imagem, som, quentura e odor
Giram num vórtice de terror
Que nem Poe nem Mojica puderam imaginar.

Ali, tão perto da minha fronte,
Sinto o etílico hálito duma boca,
Que a ação temporal deixou oca
E por onde começou o financeiro desmonte.

E sobre minha cabeça, os alto-falantes
Orientando os pobres desorientados
Que nada compreendem pelos brados descompassados
Da protofonia comercial dos ambulantes.

Santa Cruz, Belford Roxo, Japeri e Gramacho,
Todos buscando seus toscos lates,
Pois na vida não há pilares
Que sustentem tamanho esculacho.

III – O Destino

Que nefasta música, enfim, é esta?!
E a metálica voz responde: DÊ-Ô-DÓRO!
Triste, mas o melhor; ninguém contesta...
Ah! Pena que não vai para onde moro!

Plataforma oito, linha H;
É o anelídeo ferroviário Japeri.
Ò, tu que és o titã da RFFSA,
Conduz este povo no teu corpo de sucuri!

Trinta e cinco estações rumo ao nada –
Cis-casinha, chegas fatigado Santa Cruz,
Trazendo a mais longínqua nação favelada
Para ver, pela primeira vez, – a luz!

Nos porões da imperial gare,
Juntos jazem Gramacho e Belford Roxo,
Duas feridas que não há quem as sare
Perpetuando o seu retrógrado andar coxo.

IV – Epílogo

Bem, chegamos aonde se queria:
Zombar do povo fedendo e da velha maquinaria,
Mas o moderno Navio Negreiro não tem alegria;
Só cantares de fé estridente e a familiar maresia...
Ao fim de tudo, o destino que minh'alma pedia...
Vêm-me lágrimas... Amanhã – amanhã é outro dia!...

Álvaro Figueiró & Tadeu Villares
Julho de 2001

Apokalyptic Raids e Hicsos no Roça n Roll

2008-07-12T20:45:00.000-07:00

Realizei junto com amigos do blog ARISE uma pequena entrevista com as bandas cariocas Apokalyptic Raids e Hicsos. Nossa conversa foi em torno da participação das bandas no Roça N Roll, festival open-air de Varginha. Taí o link pra parada: http://arisemetalblogzine.blogspot.com/2008/07/entrevista-especial-apokalyptic-raids-e.html

Esse post é dedicado àqueles que ralaram para organizar o Expresso do Inferno, ônibus que levou o pessoal do Rio de Janeiro para o festival, juntamente com as duas bandas.

Blog

2008-07-12T13:05:00.000-07:00

Post dedicado ao meu amigo Pedro Augusto.

Já faz mais de um mês que este blog está às moscas. Não que ele estivesse muito distante disso desde quando foi feito. A culpa não é da falta de tempo (um blog que exalta o ócio em seu nome jamais o permitiria). É que eu não sou tão maneiro assim pra ficar produzindo coisas legais em uma boa frequência. Forçar essa barra pode dar em algo tão despropositado e sem-graça quanto este último posto aí embaixo (putz!).

Mas é claro que o desleixo também é responsável, até porque o Ocium pode muito bem ser mantido com material alheio, como foram vários dos posts até agora. Sem mais desculpas, então.

Tem também uma confissão: o Ocium ainda não tem o conceito lá muito alto comigo não. Não que eu desgoste, mas é que ele não cativa, a não ser pelo seu nome, Ocium Magnum, que é espetacular. Um resultado disso é a baixíssima divulgação que eu faço dele, que é tanto inconsciente quanto deliberada. Não somam em dez as pessoas que já o acessaram, sendo que vários intímos estão quase totalmente por fora do que tá rolando por aqui. Mais ou menos fiéis mesmo só tem dois: meus amigos Carol e Thomaz (fotos abaixo).

Sei lá, talvez haja severidade demais. Principalmente se eu comparar. A maioria dos blogs por aí são uns confessionais cretinos de vaidade purinha, cheios de psicologia muquirana ou um pouco mais que isso, pseudo-intelectualismo filosófico e político, além de, é claro, o humor de segunda. No limite, a mediocridade deles pode me servir de consolo e ânimo.

Enfim, vou aproveitar essas férias pra tocar um pouco esse barco, postar umas coisas novas, outras já escritas há muito tempo e avisar pras pessoas da existência disso aqui. Me esforçar também pra manter uma regularidade de postagens, o que não vai ser difícil, pois as possibilidades do ócio são infinitas.

metamorfose ou fluminense 3 x 1 boca juniors

2008-06-04T20:00:00.000-07:00

Post dedicado ao meu amigo Velho

Aprendi na infância com a minha mãe algo que só iria pegar mesmo na adolescência: torcer pelos times do Rio quando jogam com os de fora, ou seja, colocar o espírito provinciano acima da lógica torcedora usual. Mesmo sendo um flamenguista convicto, me decidi então a torcer pelo Fluminense - time de uns poucos certamente, sobre o qual a esquisitice da minha posição tem menos impacto já que é clube simpático e que não ofende ninguém. Admito que assim é sem-graça. Chega até a soar ridículo chegar para um tricolor no dia seguinte e falar: "torci por vocês ontem". Putz! Não há grandes satisfações na concórdia, definitivamente. Mas fazer o quê? Insosso eu sou, não nego.

Mas eis que no decorrer dos fatais 90 minutos minha postura foi revista. Como um veneno injetado na veia, me ocorreu o pensamento de quão magníficamente frustrante poderia ser uma derrota do Fluminense para os tricolores. Aqui não há novidade alguma para o comum torcedor habituado a secar, assim como nenhum sentimento de vingança rubro-negro provindo daquele 3 x 0.

A vira-casaca para o Boca era, pois, algo que não pode ser melhor descrito como incorporação súbita e avassaladora do mais puro espírito-de-porco: pensei nos niteroienses que encontrei vestidos com a camisa do Fluminense pegando a barca e como seus sorrisos antecipados poderiam ser frustrados por Riquelme, coisa para a qual o roubo de um pertence querido seria uma comparação perfeita; pensei em amigos que foram ao estádio e como seria impágavel a cara-de-bunda de todos no carro na volta pra casa; pensei na torcida como um bando de maricas e playboys com aquela viadagem do pó-de-arroz, com os quais não se teria outra coisa a fazer depois do jogo a não ser devolver a maquiagem a suas mães.

Deu-se o inevitável, esperado e justo gol do Boca com a cabeçada de Palermo (acho), ajudando as minhas intenções maléficas, minhas e dos que soltaram fogos e gritaram aqui perto de casa. Estávamos todos juntos em uma corrente de negatividade e más vibrações. Não tardou o Fluminense empatou e depois, com Dodô, depois de tanto errar e fomear, virou - o que deixou o time com o pé na final mas ainda com a mão no cú porque o Boca era pressão pura, jogou melhor e teve um sem número de chances de fazer gol.

Nada que me abalasse, porém: maior a altura, maior o tombo e a satisfação sórdida que viria junto e que foi meu objeto absoluto nessa noite (a tal ponto que duvidei do meu próprio cárater). Absoluto mesmo já que eu não me contentei, como de costume, em ver um jogo emocionante. Ali só a vitória, ou melhor, a derrota, interessava.

Mas aí, cagões, os tricolores fizeram mais um e sepultaram o Boca a uns dois minutos antes do final que certamente seriam intensos e poderiam render a classificação aos argentinos. Passado o meu desapontamento, pude me alegrar com a vitória dos cariocas, conterrâneos naconais e estaduais (faz sentido dizer isso?) e ver como é bonito cultivar a paz em casa. Mas que teria sido muito melhor vê-los perder, isso com toda certeza.

Gods of War (Manowar)

2008-05-24T22:17:00.000-07:00

Essa resenha foi escrita há muitos meses e ficou tanto tempo engavetada porque eu queria transcrever algumas partes de um texto ao qual eu faço referência aqui, mas nunca consegui acesso a ele para tal. Um milhão de desencontros e esquecimentos impediram que o meu amigo Léo me emprestasse a maldita revista. Perdidas todas as esperanças de um dia tê-la em mãos e a paciência de segurar esta resenha por tanto tempo, decidi publicar a resenha incompleta mesmo. Dedico o post ao meu irmão, que me apresentou ao Manowar há uns, sei lá, onze anos atrás.

Os extravagantes americanos do Manowar lançaram ano passado este disco que não foi lá muito bem recebido pelo público e pela crítica. Até a banda que costuma ter sempre um pé fora da realidade reconheceu isso. Gods of War acabou gerando mais estímulo para chacota do grupo, como se os corpos banhados em óleo, as roupas de couro apertadas e todo aquele discurso “morrer pelo metal” não fossem suficientes.

Mas esta resenha não compartilha de opiniões tão negativas quanto recorrentes. O disco tem excelentes passagens do mais puro e bom metal e isso consegue salvá-lo apesar de momentos de menor inspiração e experimentações enfadonhas. É o que pretendo defender comentando uma a uma as faixas desse disco, mesmo correndo o risco de fazer os leitores desistirem de ler a resenha por ser tão grande e entediante (“assim como Gods of War”, diriam os detratores do Manowar).

A primeira faixa é a orquestrada Overture to the Hymns of the Immortal Warriors. Nada mal para uma abertura. O que mata é que ela é muito grande, maior que o próprio nome. Por causa de seus seis minutos e vinte segundos, merece ser ignorada pra sempre.

Depois desta introdução, vejam só, vem outra introdução: The Ascension. Essa é menor, tem dois minutos e meio, mas isso já é o suficiente para deixar alguém impaciente. Até que, finalmente, o ouvinte detecta uma guitarra em King of Kings, um metalzão de refrão excelente e grande solo de Logan. Há nela uma parte de narração mas que não consegue esfriar.

Em seguida, entra Army of The Dead part I, mais uma música para embromação. Esse tipo de coisa é justificada pela banda por se tratar de um álbum conceitual e que está se contando uma história. Por isso, em muitos momentos (entre as músicas e durante elas) o metal pára para dar lugar à história. Isso torna o disco bem cansativo. Até porque esse negócio das letras sobre vikings milhares de bandas têm explorado contínua e cretinamente, sem trazer grandes novidades. E o Manowar não se limitou a usar esse tema como letras de suas músicas, mas quis contar uma história manjada como essa entupindo o cd de todo tipo de recurso adicional como narrações, sonoplastia e tudo o mais, um esforço que não poderia ter outro resultado se não encher o saco! Não que os vikings, as batalhas, Odin, etc. não sejam interessantes. Muito pelo contrário. Mas o Manowar levou o tema à exaustão nesse disco e ainda por cima do modo mais chato, piegas e batido possível. É esse o principal motivo de crítica ao cd, uma opinião que até onde eu vi é unânime. Acho que ela tem sido uma barreira para que se perceba o que há de bom em Gods of War.

Chegamos à faixa Sleipnir que tem um refrão emotivo e marcante, até por que é cantado inúmeras vezes. Grande música que sem dúvida funciona bem nos shows. Além disso, tem outro bom momento de Logan. Depois, entra Loki God of Fire e o banger pode estar convencido de que fora o blábláblá o disco é realmente bom.

Blood Brothers (eu já vi esse título antes) tem como belo tema a amizade. Mas o Manowar já fez baladas melhores. Overture to Odin, outra orquestrada, termina majestosamente para dar lugar a....The Blood of Odin, uma narração de quatro minutos insuportável. Até que entra Sons of Odin para deixar injuriado o bom banger que ouviu dizer coisas como “Este novo do Manowar é um lixo” e provar que se deve buscar opinião própria ao invés de dar muito crédito à dos outros (no que se inclui, é claro, a desse resenhista).

A faixa-título trabalha arranjos de violino e metais para trazer um clima épico. Legal. Army of the Dead part II é um coro liderado por Adams e não precisa ser ouvida. Odin é uma música mais lenta e similar a outras feitas pelo Manowar. Não impressiona muito mas ainda assim é boa. O mesmo vale para a balada Hymn of the Immortal Warriors. Por último, temos a faixa bônus Die for Metal. Com uma sonoridade mais tradicional, é uma música bem Manowar. Até nas letras que mostram mais uma vez a mania de perseguição que a banda tem (They can’t stop us Let them try) e a idéia do Heavy Metal como a coisa mais importante da vida.

É bem verdade que o Manowar não é metade do que diz que é. A coroa que alega sua, uma monte de bandas merece mais. Mas ainda assim são bons pra caralho e Gods of War mostra isso, apesar de não ser uma maravilha de disco. Estamos bem longe portanto do que disse Régis Tadeu em relação a este trabalho. Me parece que a intenção máxima dele aqui não foi fazer uma avaliação equilibrada mas sim promover seu estilo piadístico. O Manowar é trampolim perfeito para quem quer fazer humor fácil, e Régis se aproveitou disso ao invés de usar uma argumentação equilibrada. Deu uma de Diogo Mainardi do Metal. Uma audição sem pré-conceitos vai revelar que Gods of War (e o Manowar) merece mais respeito.

Cristo é o meu guia

2008-05-11T09:41:00.001-07:00

É, né.

Post dedicado ao meu amigo Cabelo.

Sicko no Brasil

2008-05-09T15:55:00.001-07:00

Este post é dedicado ao meu amigo José Serra.

Taí minha recomendação de filme, um trabalho que tem a habilidade de ser ao mesmo tempo triste, revoltante e engraçado. Uma bela amostra da crueldade que a lógica de mercado pode perpretar, algo essencial de ser conhecido por todos nesses tempos sinistros de neo-liberalismo.

Falar sobre esse tema no Brasil também poderia render um bom filme. Aqui, a coisa não é tão escancarada quanto nos EUA. Entretanto, o privatismo marcha por dentro do público: o SUS- criado em 1988- que deveria fazer valer o direito universal à saúde através do financiamento público do Estado, é usado para, entre outras coisas condenáveis, o fortalecimento de instituições de saúde privada de várias formas.

Esse é um processo que na verdade vem desde 1960 quando ao invés de aumentar a rede assistencial pública, o Estado comprava e deixava comprar serviços de particulares. Isso acabou afetando fortemente a qualidade do atendimento médico aos trabalhadores apoiados na Previdência. Por exemplo, havia certo tipo de contrato em que era pago à empresa de saúde uma certa quantia mensal por cada trabalhador assegurado. Não importava o quê, a empresa sempre recebia a mesma quantia. Nesse caso, ela fazia o máximo para gastar o mínimo com o paciente e liberá-lo logo. De fato, nessa modalidade os procedimentos aconteciam em um tempo bem menor e os casos mais complicados (leia-se "caros") não se cobria e acabavam ficando por conta de um hospital público. Havia um outro tipo de contrato com as empresas médicas em que ela recebia de acordo com os gastos com o paciente. Aqui a lógica era outra, os procedimentos aconteciam em número muito maior para aumentar a lucratividade. Tinha internação que era uma beleza! A coisa era tão forte que acusava-se esses atendimentos desnecessários de ser uma das causas das más contas da Previdência. Esta é uma singela amostra de como o Capital é inimigo do bom serviço.

A compra de serviços particulares gerou também um outro problema que foi o fortalecimento das entidades privadas de saúde em termos de pressão política. Ou seja, chocou-se o ovo da serpente. Esse pessoal acabou sendo um entrave forte para que se pudesse concretizar os ideias do SUS, saúde pública gratuita e de qualidade para todos. (Em Sicko, mostra-se ácidamente a torpe relação dos políticos com os empresários dos setores médicos americanos feita para manter o Estado fora da parada.)

O liberalismo avança mas muito felizmente o povo brasileiro parece bastante avesso a essa idéia de privatização, o que inclusive teve certo peso nas últimas eleições: os marketeiros de 2006 perceberam isso e todos os presidenciáveis o incorporaram, inclusive o Alckmin, que não pôde contar aos quatro ventos quais eram os seus ideiais e projetos. Tomara que fique cada vez mais claro para todos que lucro não combina com qualidade e humanidade. Tomara também que a resistência ao desmonte do Estado seja maior, tão grande quanto sorrateiro é o avanço do mercado na saúde pública.

Andressa Soares

2008-05-07T17:44:00.000-07:00

Pra não ficar muito tempo sem postar nada, pensei em colocar aqui uma poesia do Pessoa mas achei essa foto mais apropriada. Dedico esse post ao meu amigo Charles.

"Sou um iluminado"

2008-05-04T14:31:00.000-07:00

É isso! Definitivamente, alcunha melhor não há. Porque às vezes, no caminho da glória, a fortuna se encarrega mais das coisas do que a virtú.

Post dedicado ao meu amigo Thomaz.

Break the curse (Mortification)

2008-05-01T14:49:00.000-07:00

Este texto deveria ter sido publicado no blog ARISE! mas foi severamente rejeitado pelo meu amigo Artur sob o argumento (justo, convenhamos) de não se tratar de uma resenha. Ei-lo aqui, então.
Dedico este post a nós, headbangers que respeitam as diferentes preferências musicais e ideológicas dentro e fora do estilo. Ainda somos uma minoria?

O impactante show do Apocalyptic Raids no Metal Battle me fez viajar pelo oldschool. Passei uns dias ouvindo Possessed, Venom, Hellhammer, além de, é claro, o próprio Apocalyptic. Todo esse mergulho me levou também a revisitar uma banda que andava há um tempo esquecida por mim, o Mortification. Break the Curse é o primeiro trabalho dos australianos, de 1990. Está feita aí a indicação para quem nunca ouviu e um convite a novas audições de quem já conhece o trabalho dos caras. Riffs certeiros, voz matadora de Steve Rowe, cozinha animal, violência: tudo de acordo com os padrões do mais exigente banger. A não ser que o banger seja tão exigente que não admita todo o sermão cristão dessa banda de White Metal. De fato, dói aos ouvidos toda a pieguice evangelizadora dos caras. As letras são exatamente iguais ao panfleto que alguma velha senhora da Igreja Universal deve ter te dado hoje pela manhã. Mas todo desagrado lírico é insignificante diante do bom gosto, do peso e da precisão desse petardo metálico. Agora, se você continuar achando que mais importante que a música é louvar Satanás, que mate um bode. Converse também com a mulher da Universal. Pode não parecer, mas vocês dois têm muito em comum.

Mortification é bom pra caralho! Aleluia, irmãos!

Faixas:
1 - Blood Sacrifice (S.Rowe)
2 - Brutal Warfare (S.Rowe, J.Sherlock)
3 - Impulsation (S.Rowe)
4 - Turn (J.Sherlock)
5 - New Beginnings (S.Rowe)
6 - Break the Curse (S.Rowe)
7 - Ilusion of Life (C.Hall)
8 - Your Last Breath (Letra: J.Sherlock, Música: S.Rowe)
9 - Jorney of Reconciliation (Letra: J.Sherlock e S.Rowe, Música: J.Sherlock)
10 - The Majestic Infiltration os Order (S.Rowe)

Line-up:
Steve Rowe: Baixo e Vocal
Jayson Sherlock: Bateria
Cameron Hall: Guitarra

Mais uma

2008-04-30T18:27:00.000-07:00

Não que este blog pretenda conter apenas piadas mas aqui vai mais uma. Dedico este post ao meu amigo Paulo que a me contou hoje.

Um homem bate à porta e uma mulher atende.

-Yo soy paraguayo. Yo voy a matar-te!

-Para quê?!?!!!!

-Paraguayo!

Por falar em paraguayo, parece que os ventos estão mudando favoravelmente por aquelas bandas.

Pantera Cor de Rosa

2008-04-28T18:09:00.000-07:00

Esses são dois diálogos do filme, tal como minha memória preservou ( e adulterou). Dedico este post ao meu amigo Erick, um grande fã do Clouseau (mais do Sellers do que do Martin).

1)
-Eu acabei de vir da casa dele. Ele foi assassinado com três tiros.
-Três tiros! Onde?
-Na cabeça.
-E foi fatal?
-Sim.
-O quão fatal foi?
-Totalmente.
-Eu quero falar com ele agora.
-Ele está morto.
-Ah, é.

2)
-Detetive Clouseau, o Sr. já tem uma lista de suspeitos?
-Sim.
-E quantos suspeitos são?
-28 mil.
-Humnn..Vejo que estamos fazendo progresso. O Sr. já riscou alguém da lista?
-Sim.
-E quem foi?
-Yves Gliam.
-Yves Gliam é a vítima!
-Vejo que nós pensamos de forma semelhante.

Graça, acidez e ingenuidade

2008-04-27T17:50:00.000-07:00

Taí uma piada politicamente incorreta. Dedico este post a quem a escreveu e a todos que, assim como ele, mandaram mal em 2006.

Sabe quando você entra em contato pela primeira vez com uma coisa e ela parece pensada para você? Sabe quando a praticidade do design é tão grande que te acolhe e você passa imediatamente a reconhecer tudo aquilo como a representação pura do ser simples? Sabe quando parece que conheciam você na hora da criação de uma peça ou ambiente?
Sabe essa sensação? Eu não.
Sou canhoto.

Sabe quando o ambiente que você está inserido é tão agressivo e competitivo que um simples ato de oposição a você se torna motivo para um conflito gigantesco? Sabe quando tomam seu espaço de uma forma abusada e você seria capaz de estrangular o desconhecido? Sabe aquela raiva que sobe e fica incontrolável e toma de assalto a razão calcada em motivos irreais?
Sabe essa fúria? Eu não.
Não tenho carro.

Sabe aquela dor no peito que dá quando alguém te decepciona além do limite pessoal e atinge outros campos? Sabe a dor de perder não só um companheiro mas também toda aquela fé nas coisas que dividiam como utopias e objetivos de construção de uma vida melhor? Sabe quando você cai abraçado num ícone pela decepção e passa a acreditar menos em você por ter sido enganado?
Sabe essa angústia? Eu não.
Votei no Geraldo Alckmin.

Boas-vindas!

2008-04-27T11:08:00.000-07:00

Olá, amigos!

Não vou me delongar muito nesse primeiro post. Só espero que todos gostem do blog (inclusive eu).

Abraços